[South.]

Валентинка

Стоишь перед прилавком. Глаза разбегаются… Выбор огромен – начиная с крошечных сердечек и заканчивая габаритными многослойными открытками. День Святого Валентина. Еще только завтра. Уже завтра.
Мнешься, хватаешь все валентинки по очереди, пристально их изучаешь. Что ты надеешься там найти?
И вот она – та самая. Почему твой глаз выцепил из общего ряда именно ее? Сама не знаешь. Но сердце к ней уже прикипело за те две секунды, что держишь ее в руках.
Отдаешь монетки продавщице. Та понимающе и с завистью улыбается. Ты ненавидишь эти покровительственные улыбки. Но не стоит злиться. Завтра День Святого Валентина.
Заходишь в квартиру. Поспешно скидываешь сапоги, куртку… Бегом за стол. Забываешь о шапке и так и сидишь следующие полчаса, не понимая, отчего же так жарко. Отчаянно стучит сердце. Кусаешь ручку, подбираешь слова.
Может, стихи? Ты плохой поэт, но ведь есть Интернет… Еще час ты лазаешь по сети. Ничего такого, что выражало бы твои чувства. Ни-че-го. Несмотря на то, что поисковик на запрос «валентинка» выдает, что найдено 2138 сайтов.
Что делать? Что писать? Как сказать? Как объяснить?
Решаешься. И пишешь. У тебя в голове рой фраз, они постепенно сливаются в длинное сочинение, но слишком мало места… Тогда всего несколько слов… Он поймет… Вы мыслите одинаково.
Еще через час ты дремлешь нервным сном прямо на столе. Рядом мурлычет кот. Ты часто вздрагиваешь. Но все же спишь.

Телефонный звонок. Резко открываешь глаза. И, еще не беря трубку, знаешь - Он.
– Алло?
– Привет.
– Привет! Как ты?
Каждый звук его голоса – энергетическая подпитка.
– Хорошо… Знаешь, завтра День Святого Валентина…
– Знаю.
Еще бы не знать. Ты судорожно, сама не понимая зачем, прикрываешь рукой готовую валентинку.
– Просто я уезжаю в командировку через час, поэтому решил позво-нить сейчас.
Ты не знаешь, как реагировать. Но готовишься выслушать долгожданное признание. Так даже лучше.
– Хочу тебе сказать, что ты самая-самая… Ты знаешь… Это от души.
Пауза. Задерживаешь дыхание.
– Я женюсь. Эта женщина… В общем, у нее будет ребенок. От меня. Прости.
Ты говоришь, что это ничего. Желаешь удачной командировки. Кладешь трубку.

Мигает последний раз и гаснет еще один фонарь около дома. Окончательно воцаряется ночь. Загулявший подросток с дрожью в коле-нях идет к своему подъезду, шарахаясь от каждого звука.
Ты спишь в своей постели. Крепко, спокойно. Видишь сон. Может, он о том, как ты попала в страну фей? Такие сны постоянно снились тебе раньше. О чем оно, твое сновидение? Неважно. Главное, ты спишь. А причина этому мирному безмятежному сну – сотня маленьких кусочков бумаги, покоящихся на дне мусорного ведра. Если бы кому-то вдруг взбрело в голову вытряхнуть их оттуда и собрать, как мозаику, он бы увидел слова самого сердца, написанные дрожащей рукой на маленьком красном сердечке…

Comments

[bloodly sky]

печаль