... в темпе вальса ...
О. Уайльд

НА РАСПРОДАЖУ ПИСЕМ КИТСА



Он писал ей в разлуке. Дрожала рука.

Он любил её страстно, бессонно, безумно...

А вчера его письма ушли с молотка

И осели на дно в сундуке толстосума.



Разве мог он предвидеть - провидец, пророк,

С высоты проникающий в тайны материй,

Что опишется крюк, и исполнится срок,

И покроет истерикой дюны мистерий.



Это было уже: после трудного дня,

На вечерней Голгофе, при свете зарницы,

Трое римских солдат, все, браня и кляня,

Разыграли "на счастье" Его плащаницу