*** читать дальшеКак пробирает до каждого позвонка... И та же рука, что была нежна, и была легка, ранит неотвратимей отравленного клинка, и вот ты лежишь, как в устье лежит река... и слушаешь, как печаль тихо капает с потолка...
*** Не красив. Не худ. Не упрям. Не горд. Сто пятнадцать "не" перечеркивая одною, бесконечной, подводящей под монастырь, строкою, как стрелой, что стремится в путь из сплетенных жил, - Ты не мой. Не случилось. Не заслужил.