То ли карта моя неправильная, или просто врёт.
На ней нет такого города, где вечный сентябрь,
Где музыка саксофона воздухом летает по улицам,
Забирается в открытые окна.
Представляешь, там все дышат саксофонным соло.
А ещё в этом городе обязательно есть море.
Такое бесконечное, сливающееся на горизонте с небом.
Там люди с открытым сердцем,
И с взглядами, устремлёнными к солнцу.
Им не больно смотреть на солнце,
Они сами как солнце.
читатьВ их венах струится свет.
По вечерам, на берегу, они собираются вокруг костра
И читают друг другу стихи.
Представляешь, дышат музыкой, а питаются стихами.
Там истинные чувства, без примесей.
Не запятнанные, не задушенные ярлыками чувства.
Там честные слова, теплые объятья
Искренние взгляды.
Там и мне рады
И тебе рады.
Только вот карта моя неправильная, или просто врёт.
На ней нет такого города. ©
~~~
люди не уходят бесследно
остаются
перенятыми привычками,
чертами лица.
наша память
оставляет их живыми
навсегда.
пока буду я жива,
и ты будешь жив,
все, кого мы потеряли
останутся отголосками
в голове,
отпечатками в сердце©
~~~
и если ты закроешь глаза,
мне некуда будет смотреть.
это как будто небо
выключат,
а солнце выкрутят,
как лампочку из патрона.
это как будто абстинентный синдром
после алкогольной комы.
и невозможно терпеть,
и невозможно не рассказать
тебе,
не повторить по слогам
одну и ту же неизменную аксиому:
"пока ты со мной - я дома"©
~~~
пожалуйста,
расскажи как ты.
мне без твоих слов,
как без карты
на улицах
незнакомого города.
хожу вокруг да около.
и не могу добраться
до сути.
эти теплые руки
воду в реке мутят.
мысли путают.
я бы к тебе
любыми маршрутами
транзитом
через чьи-то бессонные ночи.
я могу быть жилеткой
для твоих
горько-соленых.
...хочешь?©
автор Лада Рейн
-
-
23.08.2011 в 16:38