Рождественский. Два моих любимых стиха

[Скорпикора жидкого пламени]

Коррида во мгле.
А бык играл с людьми,
В расвеченном овале...
Один из тех восьми,
Которых убивали...
О,как прекрасна кровь,
Когда она чужая!...
Занятною игрой орущих потешая
Бык злится не хотел,
А публика дурела!
И бедрами вертел
Проворненький торреро.
На пальчики вставал.
Силен.Самоуверен.
Бык недоумевал-
И притворялся зверем.
Не сладко попадать в такую передрягу...
Зачем ему бодать замызганную тряпку?
Чуть-чуть левее бы...На!...если хочешь крови!
...Но у того жена,и может даже кроме
мальчишка карапуз...
рыданьями разбудит...
И бык решился: пусть все будет так как будет.
Он знал: идет игра,подразнят и отстанут.
Поэтому шутил,играл с людьми в охотку...
Не сразу ощутил клинок вошедший в холку.
И на песок осел в малиновую тьму,
И заревел совсем по-деревенски :"Му"!
...Он умирал,пока хлестала кровь из раны
на впалые бока..
Убили...
Рады?!


Убили парня

Убили парня за здорово живёшь.
За просто так. Спокойно. Как в игре...
И было это не за тыщу вёрст
от города. А рядом. Во дворе.
Ещё пылали окна...

Между тем
он так кричал, прижав ладонь к груди,
как будто накричаться захотел
за долгое молчанье впереди...
Крик жил отдельно! Вырастал стеной.
Карабкался, обрушивался с крыш.
Растерзанный, отчаянный, больной,
нечеловечески огромный крик!
Он тёк по трубам, полз по этажам,
подвалы заполнял и чердаки.
Он ошалело тыкался в звонки!
Ломился в двери и в замках визжал!..
И воздух был почти воспламенён.
И сигаретки прыгали у рта:
«Вот если бы не вечером, а днём...»,
«Вот если бы на фронте, — я б тогда...»
И всё. И только молний пересверк.
И всё. И не остановился век...

Какое это чудо — человек!
Какая это мерзость — человек!

@темы: Классика прозы/поэзии/философии, Стихи