[Перламутровое небо]

Мы будем болтаться в крыле самолёта,
как пара утерянных сандалет.
Любовь – это сдача из банкомёта.
Ее никогда для безумных
нет.

Мы будем кричать, и сражаться с гулом,
но воздухом горьким заткнут нам рты.
Любовь есть то, что уже олдскулом
зовется
в этике пустоты.

Любовь становится и фритредом,
где в равных долях
и «тред», и «фри».
Не прав был
модный старик Бегбедер,
что отводил ей мгновенья три.

Любовь считается… многим всяким.
Но непонятно –
что есть она.
Ни взрослым умным очкастым дядям,
ни детям, режущим рукава.

Мы будем плакаться и молиться,
вдыхать
истрепанный аромат.
Любовь для нас – это то, что снится,
когда сжимается циферблат

и ночь, окутывает наш город
своим дыханием колдовским.
Любовь – когда нас уже за сорок
температурит –
а мы летим.

Джек Абатуров

@темы: Стихи