Тыкни сюда)))Напишите свои любимые стихотворения Цветаевой,Ахматовой,Асадова.. И от меня:Просто плохо, понимаешь? Плохо... Просто больше не хватает сил... Просто пусто стало вдруг и одиноко В миг, когда он молча отпустил... Просто ночь стучит вновь в мои окна,.. Просто боль стучится снова в дверь... Серый дождь бежит по темным стеклам... Каждый вечер я боюсь этих гостей... Отсчитав секунду за секундой, Время приближает правды миг... Ночь опустошает слово "утро"... Ночь скрывает слезы от других... Не кричу, а молча угасаю,.. Не зову... лишь выключаю свет... Я люблю... Я нежно обнимаю... Пусть его со мною рядом нет...
Марина Цветаева — Где лебеди? — А лебеди ушли. — А вóроны? — А вoроны — остались. — Куда ушли? — Куда и журавли. — Зачем ушли? — Чтоб крылья не достались.
— А папа где? — Спи, спи, за нами Сон, Сон на степном коне сейчас приедет. — Куда возьмет? — На лебединый Дон. Там у меня — ты знаешь? — белый лебедь...
Марина Цветаева Неподражаемо лжет жизнь: Сверх ожидания, сверх лжи... Но по дрожанию всех жил Можешь узнать: жизнь!
Словно во ржи лежишь: звон, синь... (Что ж, что во лжи лежишь!) — жар, вал Бормот — сквозь жимолость — ста жил... Радуйся же!— Звал!
И не кори меня, друг, столь Заворожимы у нас, тел, Души — что вот уже: лбом в сон. Ибо — зачем пел?
В белую книгу твоих тишизн, В дикую глину твоих «да» — Тихо склоняю облом лба: Ибо ладонь — жизнь.
Анна Ахматова Из книги бытия И встретил Иаков в долине Рахиль, Он ей поклонился, как странник бездомный. Стада подымали горячую пыль, Источник был камнем завален огромным. Он камень своею рукой отвалил И чистой водою овец напоил.
Но стало в груди его сердце грустить. Болеть, как открытая рана, И он согласился за деву служить Семь лет пастухом у Лавана. Рахиль! Для того, кто во власти твоей, Семь лет - словно семь ослепительных дней.
Но много премудр сребролюбец Лаван, И жалость ему незнакома. Он думает: каждый простится обман Во славу Лаванова дома. И Лию незрячую твердой рукой Приводит к Иакову в брачный покой.
Течет над пустыней высокая ночь, Роняет прохладные росы, И стонет Лаванова младшая дочь, Терзая пушистые косы. Сестру проклинает, и Бога хулит, И Ангелу Смерти явиться велит.
И снится Иакову сладостный час: Прозрачный источник долины, Веселые взоры Рахилиных глаз И голос ее голубиный: Иаков, не ты ли меня целовал И черной голубкой своей называл?
-
-
02.10.2012 в 19:24"Отчего ты сегодня бледна?"
- Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.
Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот...
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру".
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру".
Анна Ахматова
-
-
02.10.2012 в 20:17Ахматова
У Асадова - "Шаганэ"
-
-
02.10.2012 в 20:59И взгляды есть, как пляшущее пламя...
Есть темные извилистые рты
С глубокими и влажными углами.
Есть женщины. — Их волосы, как шлем,
Их веер пахнет гибельно и тонко.
Им тридцать лет. — Зачем тебе, зачем
Моя душа спартанского ребенка?
М. Цветаева
-
-
02.10.2012 в 22:14— Где лебеди? — А лебеди ушли.
— А вóроны? — А вoроны — остались.
— Куда ушли? — Куда и журавли.
— Зачем ушли? — Чтоб крылья не достались.
— А папа где? — Спи, спи, за нами Сон,
Сон на степном коне сейчас приедет.
— Куда возьмет? — На лебединый Дон.
Там у меня — ты знаешь? — белый лебедь...
Марина Цветаева
Неподражаемо лжет жизнь:
Сверх ожидания, сверх лжи...
Но по дрожанию всех жил
Можешь узнать: жизнь!
Словно во ржи лежишь: звон, синь...
(Что ж, что во лжи лежишь!) — жар, вал
Бормот — сквозь жимолость — ста жил...
Радуйся же!— Звал!
И не кори меня, друг, столь
Заворожимы у нас, тел,
Души — что вот уже: лбом в сон.
Ибо — зачем пел?
В белую книгу твоих тишизн,
В дикую глину твоих «да» —
Тихо склоняю облом лба:
Ибо ладонь — жизнь.
Анна Ахматова
-
-
02.10.2012 в 23:00читать дальше
-
-
03.10.2012 в 16:06Приметы порой сбываются.
Если зачешется лоб,
Значит рога пробиваются.
— Э.Асадов
-
-
07.10.2012 в 22:41Глаза. Что мне делать с ними,
Когда при мне произносят
Короткое, звонкое имя?
Иду по тропинке в поле
Вдоль серых сложенных бревен.
Здесь легкий ветер на воле
По-весеннему свеж, неровен.
И томное сердце слышит
Тайную весть о дальнем.
Я знаю: он жив, он дышит,
Он смеет быть не печальным.
1912, Ахматова