что остается, когда заканчиваются отношения? казалось бы ничего - ну, поменяй статус в социальной сети, сообщи подружкам, выпей с ними водки, ну ладно проревись что ли, и двигайся дальше. но на самом деле все самое главное остается в нас. и даже не у нас в шкафу, откуда они забыли выгрести сорокпятую рубашку или джинсы, а у нас в голове. вот это подлинная настоящая беда, от которой нет спасения.
читать дальшевсе эти места. бульвары. площади. реки. каналы. такое ощущение, что на географической карте не осталось мест, которые не были бы связаны с вами. вы были здесь, а вот сюда только собирались, построили громадье планов, даже отель выбрали в интернете, именно такой, какие вам всегда нравились... все названия улиц напоминают, ассоциируются, раздраконивают чертову пропасть внутри и такое ощущение, что даже рекламные плакаты разговаривают с тобой. "до свидания" говорит тебе растяжка по дороге в аэропорт и ты начинаешь рыдать - до какого блин свидания? нету их, и не будет никогда. "доброе утро" говорит тебе доброжелтаельная девушка в форме на плакате социальной рекламы и ты снова начинаешь рыдать. потому что раньше доброе утро это была смска, самая нежная и желанная. или шепот в ухо в спутанные ото сна прядки. или телефонный разговор хриплым ото сна голосом, когда еще и не проснулись толком оба на разных концах земли, но уже хотят слышать друг друга снова. а теперь доброе утро - это пустая фраза проводницы в форме и тишина и боль внутри.
все эти запахи. черт, в дьюти фри лучше вообще не заходить. про каждый аромат можно слагать свою легенду. и уж не думай даже взять с полки флакон и прислушаться к запаху. воспоминания нахлынут как мухи на выкипившей кисель, и будет не протолкнуться. вот спина в каплях после душа и утыкаешься в лопатку, и запах геля и кожи сводит с ума. вот щека гладкая после утреннего умывания и отпечаток подушки еще не стерся, и целуешь, и носом поводишь, и пропадаешь совершенно и выныриваешь уже в завтрак со свежемолотым кофе и гренками. запах кофе.... еще один запах, который всегда сразу пропарывает сердце изнутри и включает режим воспоминаний. и даже если отдать эти запахи кому-то чужому, то еще больнее резонет диссонанс, и ничего, ничего, ничего не выйдет. к черту.
все эти слова, наконец. чертовы ассоциации. невозможно же теперь, положительно невозможно, чтобы кто-то называл кого-то теми же словами. чтобы где-то в мире существовала любовь, когда для тебя она кончилась. невозможно, если вдруг кто-то по ошибке, по привычке, из неизбытой нежности назовет тебя так, оговорившись.... все раздирает внутри металическими крючьями память.
хочется свернуться комком и тихо поскуливая проваливаться в дрему. и провести в ней лет сто пока память не закончит ставить над тобой свои эксперименты. пока не отпустит боль, и не станет возможным говорить с другими, не оборачиваясь по сто раз назад и не проверяя на автопилоте давно молчащий телефон. места, запахи, слова, вещи.... дело не в них. дело в том, что воспаленное сознание реагирует на них как замок на скретч карту и врубает старую мелодию. старую мелодию о любви, которую кто-то другой объявил несуществующей.
UPD и совершенно неважно сколько длилось это чертово вместе, да и было ли оно вообще - пропитываешься человеком сразу, как ватка, пронесенная рядом с влажной струей. и дальше, сколько ни отжимай себя, насухо все равно не получится. то тут, то там окажется, что застряла частичка, и ноет, и болит, и царапает, как заусенец - и откусить неудобно, и задеваешь все время. растворяю человека собой и он превращается в любовный сок сердца, в нежность, стоящую комом в горле, в беспрестанное желание говорить - не важно о чем, в жажду прикосновений, понимания, принятия и примерно еще тысячи вещей. поднимаю глаза на него, такого вот важного и значащего и обнаруживаю зияющую пустоту, в которой ничего кроме пустых воспоминаний о несбывшемся и пары холодных танцев. отпусти, отпусти, отпусти - твержу себе надоевшим, заученным, заезженным как пластинка голосом радио-диктора. хватит, хватит, хватит - скандируют измученные моими слезами и жалобами подруги. а оно пускает корни в размякшем от воды сердце, и прорастает, и вьется, и набирает силу, и маленький красный цветочек, которому вроде бы разрешили притулиться под кроной у большого дерева, вдруг превращается в красный огненный вихрь, в сложные джунгли, в феерию красок. он разламывает весь мой сад, он опутывает как лиана все мои деревья, он перекрывает кислород и из самого сердца стремится куда-то к поднебесью, пока у его корней все полыхает алым... пусть же он растет, пусть - говорю я, - и опускаю руки. пусть он будет таким, как ему хочется. и виановская чахотка пожирает меня словно хлою. ох уж эти тропические цветы. ох уж эта л....................................................................................................................................................................................................................................................................................................
Марта Яковлева
-
-
27.06.2012 в 02:03-
-
27.06.2012 в 02:07