Про книги

четверг, 29 марта 2012

01:22

все записи пользователя в сообществе ozolizoli

всегда чуточку больше

Ф. М.Читала недавно какую-то фантастику, так, мельком, наткнулась на неожиданную сцену битвы. Куча трупов, смерть, жестокость, насилие. Читала, аж сердце екало. И за героя попереживала - все как полагается в общем.
Вспомнила, как читала "Бесы" Достоевского. Есть там один момент - убийство Чатова. Ну, что сказать... Убийство планировалось долго и тщательно, я, в принципе, знала, что его убьют. Это, разумеется, не мешало мне надеяться на обратное, но все же знала. С самого начала этой сцены в голове у меня, кроме проекции происходящего, крутилось только "Нет. Нет. Нет..." Чуть позже - "нетнетнет...". Еще позже - "НЕТнетпожалуйстаНЕТтолько не его Зачем НетНЕТНЕТНЕТ..." Собственно читала я ночью, по одеялом, так что не удивительно, что меня бросило в пот. Потом правда и сердце под 120 ударов в минуту заходилось. Тошнить начало. Тошнота вообще моя естественная реакция на стресс, так что ничего сверхъестественного не произошло, к тому же я не поужинала тогда. Руки правда покрылись холодным потом, книгу держать неудобно было. Но это уже было не важно, потому что, когда тело наконец, бросили в воду, я все равно уже рыдала так, что строчек не видно было. Его, кстати застрелили. Просто застрелили.
А я, дочитав сцену до конца, с колотящимся сердцем и липкими руками, утащила у отца пару сигарет ("Балканскую звезду" вы подумайте!), заперлась в ванной комнате, и залезла в ванную. Как была - в футболке, домашних штанах и тапочках. Лежала там с согнутыми коленями, размазывала по щекам лютые слезы липкими от пота ладошками, сглатывала слюну и, глубоко затягиваясь крадеными сигаретами, ждала, пока замедлится сердцебиение и пройдет тошнота. Если бы в доме было спиртное - я бы еще и напилась, наверное. Не знаю.
Современные авторы так часто описывают смерть, в большинстве своем бессмысленную и неоправданную. Кучи трупов. Насилие. Жестокость. Кажется стоит перевернуть некоторые книги и со страниц польются реки крови. Да только ничего из этого не трогает особенно. Ну жестокость. Ну насилие. Потерял друзей, бедняжка...
А у Достоевского - одно убийство. Без изысков. Застрелили.
А я всмятку.
Лежу в ванной, как дура, одетая, курю и оплакиваю жизнь несуществующего человека.
Что называется почувствуй, мать ее, разницу.

@темы: Проза