просто мои октябри стали слаще
здравствуйте)
можно, мне нежные и романтичные стихи, где про "нее".
наподобие
читать дальше
от чьего имени - неважно.
или скиньте ссылки на таких авторов.
спасибо большое.
можно, мне нежные и романтичные стихи, где про "нее".
наподобие
читать дальше
от чьего имени - неважно.
или скиньте ссылки на таких авторов.
спасибо большое.
-
-
02.12.2011 в 23:33а у неё такие лабиринты: себе дороже устремляться вглубь.
на входе притворяйся, что один ты, на выходе - голубь её, голубь
любой приятной лаской по погоде, по волосам, по солнечным очкам
и убеди её, что ты - "не годен", и не угоден, и не хочешь сам,
она так хочет быть твоей любимой, что руки мягки, голос проливной...
но та, её иная половина – откроется, дай только стать женой:
она сама в себе почти теряется, а в доме – сотня комнат и дизайн.
она такой уже отпетый заяц, которому не нужен дед мазай
её успех – от скуки – только множится, рука хрупка, но есть матёрый тыл.
поэтому она рисует рожицы на лекциях профессорских светил
ей дела нет до твоего смятения – ты ею избран, мечен, так умри
она давным давно на день рождения в тебя кивнула Богу – „подари”
и он и так, и сяк её испытывал, подсовывал и лучше, и крупней
но что голодный может выдать сытому, тем более что речь идет о ней.
и ты в вопросах: а зачем, а можно ли, что дальше и такой ли я герой...
всё верно – ведь она настолько сложная, таких любить ужасный геморрой.
и вроде всё на месте, руки сильные – но подвига не просится душе...
а вот глаза её – такие синие...что ты почти готов признать туше.
она в тебя смеется и куражится, и ест с руки, и тычется в плечо
всё верно – ведь она настолько разная, таких всё время хочется еще.
отпетый заяц, сонная красавица, и ты не знаешь, как себя вести
ты спишь – она легко тебя касается, тревожным пальцем трогает виски,
не спится ей, то плачет, то печалится - такая нежность: ток по проводам.
...а утром варит кофе и прощается.
и не приходит больше никогда.
Лала Тарапакина
утро
она просыпается утром, лежит, улыбается, смотрит долго. он у неё в глазах.
глаза закрыты, он там, за веками, смотрит сон и не хочет выныривать в мир, назад.
ещё не проснувшись, а только почуяв движение воздуха краем век,
он тянет руку, сгребает ближе и дышит тише,
а в окна с крыши совсем неслышно
сползает свет.
она просыпается, шлёпает в кухню, жужжит кофемолкой, сонно ещё молчит,
думает: хоть бы небесный погодный менеджер дождь не вздумал включить;
думает: что надеть? джинсы и свитер, юбку и шпильки, гэта и кимоно?
а запах кофе вползает в ноздри, питает острым
прохладный воздух. она серьёзна,
всё решено.
она одевается, красит ресницы, тушует волшебной кистью нежную кожу щёк,
ключи, документы, деньги, расчёска, зеркальце, два мобильных - чего ещё?
минуты тикают. тихо! не хлопнуть дверью, на два оборота дверной замок...
______________________________________________
она возвращается быстро, всего на секунду, с одной лишь мыслью -
чмокнуть его в висок.
© Drue
...и она выдыхая, сжимает озябшие пальцы.
от безмолвных истерик до крОви искусаны губы.
но она заставляет свой рот по утрам улыбаться
и бежит на работу, на встречи, в театры и клубы...
но ночами ей кажется время тягучим и вязким,
и она расставляет на полках безмолвные книги
и стоит у окна в ожиданье нелепой развязки
и плюсует друг к другу минуты, мгновенья и миги...
иногда её сны запирают в себе, как ловушки
и она начинает простукивать тонкие стенки
телефон-автомат продает голоса ей за двушки
и она душит трубку ладонью с трепещущей венкой...
и порою ей кажется, будто чуть-чуть - и все рухнет,
и она, засыпая, ныряет в безликое Завтра,
где, она обнаружит Его с сигаретой на кухне,
он шепнет ей "Привет"… улыбнется и сделает завтрак...
© Copyright: Ирвин
..Она любила небо,Неву и Питер,и признавалась - вот бы ей птицей стать,
Еще хотелось закутаться в старый свитер,забыться,рухнуть вниз и уже не встать..
Но приходилось снова идти по встречной,с каждой минутой медленно истощаясь.
Она улыбалась,думала,время лечит,и все мечтала уехать,не возвращаясь.
© Алёна Чернышёва (Лека-Алани)
-
-
02.12.2011 в 23:36У нее рыжие волосы касаются плеч и бездонный как море, взгляд.
И он так сильно сжимает ее ладонь, что костяшки пальцев болят.
Она любит мешать текилу с кампари, и льдом холодить висок.
А он глядит на нее так пристально. И пьет ананасовый сок.
У нее ямочки на щеках, и тонкая кожа на шее, где бьется пульс.
Ее сладкий запах остается горечью миндаля на вкус.
А меццо-сопрано в ушах отдается эхом часы подряд.
И он ночами не может уснуть в объятиях ноября.
У нее родинка за правой лопаткой. И нежность покатых плеч.
И он не знает, во что она может еще его там вовлечь.
Когда она сверху, то голос хрипнет, подобно его звонку.
И дрожь пронизывает его насквозь, по каждому позвонку.
Она смеется, до кончиков пальцев, голову запрокинув слегка назад.
Он старается не дышать. Карамельно щурится, закрывает свои глаза,
И делается одинок, как забытый людьми причал.
И выдыхает «Родная, моя.
Любимая.
Я скучал».
Она стонет и выгибает спину, закусывая губу.
А он вздрагивает, просыпаясь,
и холодный пот прошибает его по лбу.
© Наталья Озерицкая
-
-
03.12.2011 в 16:30У нее все теперь отлично, глаза искрятся.
У нее теперь тот, кто каждую мысль слышит,
Им завидуют люди, таким лишь в кино сниматься.
У нее теперь куча дел, спроси у кого угодно,
Дважды в неделю фитнесс, солярий, подружки,
Ее волосы треплет ветер, и мыслями вся свободна -
Она больше не курит и боль не бухает кружками.
Ее белые платья разносят сердца мужские -
Просто в прах, но они ей совсем ни к чему...
Каждый рад утонуть в этом смехе, глаза ее голубые
Оставляют на сердце шрамы, сама не поймет почему...
Посмотри на нее теперь — эта девочка просто порхает,
Она ставит машину и что-то поет под нос,
Только вряд ли хотя бы один из поклонников знает,
Сколько слез было пролито вслед, кто кусочек души унес...
А теперь — каждый новый — еще один верный пес.
И пол жизни отдаст за запах ее волос...
(с)
***
она красива, умна, образована: спорт, рис и зеленый чай
ты не встретишь ее в метро, в магазинах с дурными запахами, в толпе
она засыпает одна всегда по субботам, и ты не ревнуй ее, не скучай:
для какого-либо случайного флирта она слишком верна себе
она хитра, с отвратительным прищуром, полувзглядом, немой тоской
в глазах, обжигающей твое горло похлеще, чем всякий коньячный спирт
она красится ярко алым, носит голое и обвивает тебя рукой,
так что каждый встречный думает, будто с тобой то она и спит
она носит платья - такие развязные декольте, рисует на стенах, целует влет
ездит в Маккаби и в Маракеш, презирает джинсу,
и она почему-то смеется в глаза тебе и безмятежно врет
что не помнит как вы целовались тогда на пустом мысу...
она умна, образована, что там было еще вчера? рис и зеленый чай?
да, а после водка, сальса, текила, спирт...
и она отправляет тебе смску "до скорого, не скучай"
а следом еще одну "буду не скоро, спи".
(c)
***
Не подумай, что она до сих пор болеет,
Подсознательно ищет плечо.
Нет, напротив. Съездить в Ниццу, сделать кого-то счастливым. Но
Ни разу не заснуть с той недели.
Пусть так. Но это не повод врываться,
Крушить каноны, сметать границы.
Ей привычно спасаться в кварталах столицы,
Отбивая нестройный такт "станция-станция-станция".
И привычно за долгие годы стучит у виска
Твой шёпот сквозь ночь "тише, девочка, тише".
Она выживет, если ты не напишешь,
Но умрёт при звуке звонка.
(с)
***
Она забывала надёжность мужской руки, бежала, без точки опоры на виражах. Она говорила: - А в принципе, мужики нужны только тем, кто не может их удержать, но всё же цепляется, ноет и истерит, как сука под дверью, выпрашивает тепла...
Она покрывалась окалиной изнутри, горела, но больше не верила, не ждала ни принцев, ни чинно седеющих королей, ни волка, ни льва - вот ведь, грёбаный зоопарк!
Она не пыталась быть ангелом на земле: таким, как она, темнокрылым, немного пар. Она не скрывала ни шрамы, ни синяки, бежала без точки опоры, считала дни, и вновь усмехалась: - А в принципе, мужики нужны только тем, кто не может прожить без них.
Она умирала и видела в этом знак своей непричастности гвалту и суете. Она собирала покрепче себя в кулак, когда на прогулке встречала чужих детей, она улыбалась старушкам и облакам, как будто земная жизнь для неё - вокзал.
Она тосковала по сильным его рукам,
надёжным и тёплым.
Но молча.
Чтоб он не знал.
(c)
***
Ее длинные пальцы, потертые джинсы,
короткая стрижка, насмешливый взгляд
и улыбка, в которой боюсь раствориться
и уже растворяюсь. смеюсь невпопад,
раздеваю глазами - все равно не заметит,
прикасаюсь рукой - все равно не поймет.
обо всем - только в мыслях. все равно не ответит.
не пытаюсь забыть. все равно не пройдет.
на двоих - сигарета, гитара и пиво.
на одну меня - тайна и что-то в душе.
ее пальцы на струнах. жестоко. красиво.
я боюсь раствориться, но, похоже, уже...
(с)
-
-
03.12.2011 в 19:04у нее лабрадор и домик на берегу ла-манша,
у него же дубовый стол, новые запонки и секретарша,
которой двадцать два или двадцать три,
черные кудри и синие радужки с искорками внутри,
и стальные нервы.
она у подруги видит последний форбс,
он там в списке самых богатых один из первых.
она тихонько смеется себе под нос.
однажды утром она просыпается рано, еще темно.
воздух выглядит плотным и мраморным сквозь окно,
пахнет соленым.
воздух еще холодный, но все равно
она идет по проливу, ровно по грудь в ледяной воде.
у него берет интревью какой-то корреспондент.
на фуршете нет чая, все заедают себя крепленым.
она давно не умеет бывать влюбленной,
он давно себя чувствует как undead.
они параллельны, хоть и разные пояса, световые дни.
и они все так же не спят и живут одни,
и им все так же ни с кем не выжить и не ужиться.
одиночество множится от его до ее столицы,
взлетные и посадочные огни.
воспоминания пахнут утренним льдом с корицей,
он ей снится.
она хочет ему позвонить,
но не звонит.
а через много лет они проснутся на разных материках,
но в одинаковых черных комнатах и кроватях.
и тогда ей внезапно придет смс " я не видел тебя века"
и еще одна следом: "молчишь? может быть,
хватит?"
(c) Sasha_Braun
-
-
03.12.2011 в 22:36