Письма

[Ashessa]

Вечность моя терзает границы, снова строчит письма наверх
Не адресату, а ветру. Ветру, который по парку гоняет снег,
По сонным аллеями играет с осенью - прятки любимая их игра.
Письма летят вместе с ними, как листья, снова запутывая слова,
Снова меняя местами смыслы, опять расчленяя на части сны,
Им ведь так хочеться жизни. Жизни, а не искрящейся белизны -
Страны из тепла и света, где нет звуков и нет весны.
Ну что за дела, скажете вы, это вам стены стали малы,
И воздух в комнате сперт. Да, соглашаюсь. Да только вот
Через каких-то три месяца канет в Лету очередной старый год,
Очередой беспощадный рубеж, где опять в конце три глупые точки.
И не торочьте мне, что дальше появятся в письмах новые строчки.
Глупости. Я это уже читала. Однотипность и штампы. Штаммы.
Вирусы. Одиночество. Нотная грамота, математика, цветовая гамма,
Омега и Альфа. И так каждый раз, где же смелости взять (так, про запас)
На будущее. Чтобы из запахов и прикосновений сделать хрупкий топаз
И закопать его глубже.
Ближе к самому дну души, и жить (спать) без памяти
(с) Юлия Гриценко