Сколько же мы глупостей делаем, когда любим.
Это просто невозможно. Закрываю глаза и сразу вижу тебя. Эту картину, которая так отпечаталась у меня на сечатке глаза - тусклый свет лампы, ты один за столиком, сгорбившись, будто под тяжестью дней, в глазах сгусток потерь и страданий, в горле ком и крик отчаяния, в кулаке зажата столовская вилка, на зубах скрипит песок потерянного времени. А я иду мимо тебя, самый близкий человек на планете, и делаю вид, что тебя нет. Я дура, я стерва. Впору убить меня. Но ты этого не делаешь. Ты вообще не можешь сделать мне больно.
читать дальшеПотому что ты любишь меня. По-настоящему, не как те дураки, которые целуются с одной, обнимают другую, спят с третьей, а потом ещё дома на Памелу Андерсон, пардон, дрочат. Ты любишь меня, трепетно и еле уловимо, как лёгкое дуновение ветерка на губах, топишь в себе комплексы, выгоняешь наружу улыбку, при встрече еле заметно протягиваешь ко мне руки и задерживаешь дыхание. А я прохожу мимо и делаю вид, что не вижу тебя.
А я же люблю тебя. Я потому и делаю глупости, потому что люблю тебя. Человек дурак, когда любит.
Знаешь, я когда спать ложусь, всегда думаю о тебе. Прокручиваю события дня, каждый твой взгляд пытаюсь вспомнить, возобновить каждое твоё движение до напряжения скул во время решения трудной задачки. Понемногу погружаюсь в сон и улыбаюсь... А потом в моей дурацкой угловатой голове рождаются всякие идиотские планы, которые зажигают огонёк около фитиля наших воздушных мостиков. Я люблю тебя. И ничего не могу с собой сделать.
Я больше не буду делать тебе больно. Не могу видеть, как ты оглядываешься на меня с надеждой, что я наконец увижу тебя. Не могу больше смотреть, как ты грустишь, не могу не видеть на твоём лице улыбки, не могу больше без тебя.
Я люблю тебя. Сильно-сильно. Прости, пожалуйста, за всё.
Автор: я.