Чудесный спор.

Не помогают мне стихи, не помогают.
Рука об осени хотела б написать,
Ну а душа ревниво заставляет
О боли собственной стихи слагать.
А руку тянет про чистейший воздух,
Что освежает, и пьянит, и ждет,
Когда его пробудит от мороза
Случайный поцелуй. Зовет
Душа здесь выводить другие строки.
читать дальше

© Пашка Григ, 1998