Іра Цілик
.предпарижное.
| Мой день прошит витиеватым кодом Неявных знаков спешки кочевой. А я, как Гришковец перед Джокондой, Не чувствую – хоть силюсь – ничего. Мой поезд чист, гнусав и безразличен. Здесь не «тудуф-тудуф», а только «гу-у-у». И я, все чувства в прошлом обналичив, Проплакаться – хоть тужусь – не могу. «Бонжур, мадам! У вас изящный профиль. Колени тоже… очень не плохи. Хотите кофе?» Нет, не надо кофе. Хочу писать. Желательно, стихи. Ведь утомившись от словесных кружев И обнулив вопросы животом, Здесь и сейчас ты никому не нужен, Но нужен «там» и, видимо, «потом». Мой поезд прибыл. Вовремя. Еще бы. Париж сочится пылью дождевой И, как щенок, мне лижет нос и щеки. А я внезапно чувствую его. |