Он мигом был, но тем, который всё,
Что есть в нём, - сотни лет хранит.
И те, что Вечностью себя назвать могли,
Завидовали юности его.
В его глазах, под тайной сонных век
Сокрытых, - стыл покой небес.
И те, что Силою себя назвать могли,
Завидовали слабости его.
Он жёг стихи с усмешкою шута,
С судьбой, как с кошкою, играл.
И те, что Мудростью себя назвать могли,
Завидовали глупости его.
Он всё вдышал, и выдышал себя,
Уснул звездой, погасшей в пустоте.
И те, что Будущим себя назвать могли,
Завидовали прошлому его.