Удалась ли жизнь? Заболоцкий сказал бы – нет, ибо рано умер, в лагере был и в ссылке. Но тогда откуда утренний этот свет, где на сером фоне янтарной зари прожилки? Но тогда откуда утренний этот звук, где в прозрачной роще слышно листа паденье? Но тогда откуда морозной свежести дух, что приходит и в нас остаётся, как наважденье? Это всё из слов: это в них земля и вода, наших душ покой, наших судеб чёт или нечет. Удалась ли жизнь? И стихи отвечают – да, вопреки всему, что ломает нас и калечит. Басовский |