иногда я читаю твои дневники.
я прикасаюсь к холодным страницам,
что бы глаза они обожгли.
как же это смогло сохраниться,
когда живем мы вместе давно?
старые дни и старые метки,
где поседевшей строкой
описаны прошлые страсти и гневы.
ах!.. ха, строка холодна...
ты хочешь творить и ты хочешь свободы,
в отношениях ваших начало конца.
оправдания ищешь в его имени с болью.
и я читаю - смеюсь, я читаю - я плачу.
что чувствовать должен, когда
для меня ее слезы многое значат,
но из них ни одна - для меня?