По аллее шел гвардейский полк...
Тихо шел. Без труб и без знамен.
Городок провинциальный смолк,
Чуть прищурив ставенки окон...
Горько тих печатный шаг солдат.
Аксельбантов порыжевший блеск,
Как-то был не к месту и не в такт.
И ни смех не слишался, ни плач -
Чувства оствались на потом.
На лафете юный спал трубач,
Самым тихим, самым вечным сном...
Небосвод так безнадежно сер...
Да и всем хватило через край.
Но уставший бледный офицер
Вдруг взмахнул рукою:"Запевай!"
Вицмундиров черное рванье...
Не до песен тем, кто чудом цел...
Гаркнуло злорадно вороньё,
Только полк собрался и... запел!
Пели исступленно, как в бреду,
Голоса охрипшие сорвав.
Пели, спотыкаясь на ходу,
И и безбожно путая слова...
Пели так, что слезы на глазах
Ни один за слабость не считал!
Поднималась песня на штыках
И дрожал нагревшийся металл!
Ветер в исступлении дрожал,
Напоенный болью и свинцом,
И уставший бледный офицер
Рухнул в гриву мраморным лицом...
Гул орудий шел издалека...
Ничего... Вернемся! Ничего...
И несли солдаты на руках
Тело командира своего...
Белянин