Поэты умирают на рассвете,
лишь только свет коснется их седин
и рассыпаются мечты о чуждой вере
и пепел падает на земли их вершин
и гаснут томным светом звезды Евы,
и засыпают, чтоб родится вновь
кормить с руки мечты заблудшего поэта
- даря другим несчастье и любовь
их звонкий голос я услышу на закате
там, где сменяя танцы солнца и луны
под терпким градусом в разбишемся стакане
стекают капли забытья и тишины
я снова вью узор неведомых реалий
и в наступившей тьме послышатся стихи
мой разум, как всегда забыт за гранью
возможных правил, чувств или обид.
и я внимаю ужас новой смерти
ее дыхание ледяной росою на траве...
чтож - быть живым не так уж страшно.
Ужасно не родится на Земле. (с) Семен