- Стоишь на берегу, и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжёт... подруги поцелуй, пропитанный... слезой.
- Я не был на море.
- Ладно, не заливай. Ни разу не был на море?
- Не довелось. Не был.
- Уже постучались на небеса, накачались текилой... буквально проводили себя в последний путь. А ты на море-то не побывал.
- Не успел. Не вышло.
- Не знал, что на небесах никуда без этого? Пойми. На небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию светила в себя. И солнце было укрощено. И огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там, наверху, окрестят тебя лохом.
- Что теперь поделаешь?