На второй неделе всё было ещё ОК:
на работу - с работы, обычным
маршрутом и налегке,
так же ровно дышал, так же бегала
кровь по венам.
Поначалу всё было вроде бы как
всегда:
и за вторником без вопросов пришла
среда,
и начальство шумело не больше
обыкновенного.
А на третьей неделе он начал вдруг
замечать
перемены в пространстве; какая-то его
часть
читать дальше
будто бы исчезла - бесследно, как сахар
в чае горячем тает.
То ли кончился вечный ремонт у
соседей - не слышен стук,
то ли лампочка в люстре перегорела
(одна из двух),
то ли за столом стула лишнего не
хватает.
"Ладно, стало удобнее мокрые ставить
зонты...
Но откуда же столько в комнате
пустоты,
тишины в ней откуда столько - глухой,
кромешной?
Что же, что же не так-то, мать твою
перемать?
Всё как раньше - но стало холодно
засыпать;
это, видимо, смена сезона. Она,
конечно".
"...Как же всё получилось? В чём снова
я виноват?
Как же можно вот так - чтоб потом не
расти трава?
Как же мне теперь - без послушного
этого тела?
Как капризны женщины, это какой-то
кошмар.
Ведь любила, - как же она от меня
ушла?
Я ведь ей ничего,
совсем ничего
не сделал".
Автор Ракель Напрочь