Не говори, пожалуйста, о прошедшем, не говори со мной о чужом, ненашем. Хватит лапшу серьгами на уши вешать, лучше давиться утренней манной кашей. Я и без всяких левых и посторонних знаю твои неспрятанные секреты - их у меня под сердцем никто не тронет. Я по ларькам ищу твои сигареты - не потому, что так уж влюбилась в марку, я, если честно, в тебя самого влюбилась, лучше неспешным шагом гулять по парку, чем без любви сдаваться на чью-то милость.
Прежде в себя залив полстакана алко, вспомнить, как ты разительно брови хмуришь, и, поднося дрожащую зажигалку, тщиться понять мозгами, о чем ты куришь.
Кто-то тебе рисует, мозги прессует, делит с тобой кровать и горячий ужин - каждый второй мне шепчет, что это - всуе, я не нужна тебе и ты мне не нужен, впрочем, кого-то слушать - себе дороже, им не понять сирени в начале мая, если их день без всякого смысла прожит, если давно никто их не обнимает.
Все, кто еще считает себя твоими - приобрели не то чтобы конкурента, я не пишу твое на сигарах имя, не собираюсь брать в кабалу, в аренду, я ворвалась к тебе, как в окошко - шершень, и мне совсем не стыдно за это даже.
Не говори, пожалуйста, о прошедшем, если уже вполне существует Наше.
©
Стэф