В холодном мире тусклых дней,

Живет волшебный принц,Он думает о Ней

И он готов согреть теплом своей души,

Все Ее мрачные бессолнечные дни.

За сотни миль, Он, просыпаясь по утрам,

Бежит к окну, что открывает мир,

В ту тихую далекую страну,

Где пробуждается Она,

За сотни миль, печально отворив глаза.

И, поднимая очи к небесам,

Он шепчет все слова, что не сказал.

Пытаясь, среди белых облаков,

Найти ответ, найти Ее любовь.

Он вглядывается в синий небосвод,

Мечтая, что услышит голос тот,

Который, прозвучав всего лишь раз,

Остался на века в его мечтах.

Он вспоминает теплый день,

И тот волшебный сладкий миг,

Когда тот образ перед ним возник;

Она впорхнула в солнечных лучах,

Оставив восхищение в его глазах.

Он вспоминает нежный взор,

Что разжигает в Нем огонь,

Подобно вспышке, среди тьмы,

Искрой тепла, искрой любви.

И Он готов на смерть пойти,

Не ради мира, а Любви,

Во имя той, чей образ, как родной,

Стал частью его жизни и судьбы.

Он выйдет в яркий летний сад,

Где пенье птиц, дыханье трав.

Вдыхая аромат цветов,

Начнет писать свою любовь.

Перо касается листа,

Рождая мысли и слова,

Те, что сказать тогда не смог…

Напишет, сохранит, потом сожжет.

И пепел унесет с собою вдаль,

Развея по полям его печаль,

И не раскроет тайну Его слов,

Укроет навсегда Его любовь.



И так проходит день, за ним другой.

Он думает о Ней, что стала частью Его снов,

И столько главных слов Он хочет ей сказать,

Проходит новый день… Он продолжает ждать.