Изломанный мой путь нашел тупик последний,
И не пройти в обход, по верху, напролом…
Лишь вслух читать стихи, как тень, лежа в постели,
Вот все, что остается мне перед мутным сном.
Когда ещё взбредет мне в голову влюбиться,
Что мой безумный мир начнет трещать по швам?
Летают в небе стрелы – им не остановиться,
И если б знала я, давно б уже ушла…
читать дальше