читать дальшеи он говорит ей: "Ладно,
давай уже оставим эти разговоры
про высокие чувства и взаимность.
Давай-ка лучше спиши у меня алгебру,
тут новая тема про тангенс."
Она устало кивает,
раскрывает его тетрадь,
и среди всяких этих окружностей, нулей,
она ищет его "люблю" -
но как-то понимает, что здесь этого нет.
Он смотрит
как она пишет синусы, косинусы,
как копирует буквы
под его размашистый почерк,
и почему то представляет ее
на своих простынях.
но сразу отмахивается рукой.
а она улыбается:
- слушай, вместо того,
чтоб дурачиться, объясни-ка мне №122.
так они сидят вдвоем в пустом классе
в какой то уютной тишине.
Осеннее солнце пробивается сквозь жалюзи
и золотит его волосы.
а она думает:
"странно, что мы еще никогда не.
я с первых дней
представляю себя на его простынях".
и хмурится тому,
что он застыл в нерешительности.
и ей бы все длить этот час,
этот миг,
стараться быть поближе,
нечаянно задеть.
но она протягивает ему тетрадь:
"Знаешь, спасибо,
конечно, но я лучше
позанимаюсь с репетитором."
он улыбается, говорит пока,
закрывает дверь,
и на него нахлынивает грусть,
он думает:
"Пора бы уже перестать не любить."
а она тем временем приходит домой,
зажигает свет,
ставит чайник,
сыплет кофе в стаканчик,
и плачет: "Ну почему я все время вру?
ведь у меня нет никакого репетитора,
тем более я понимаю алгебру
ну хотя бы на четыре с минусом.
И я точно не хуже тех,
блондинистых, мелированных,
кто гуляет с ним допоздна
и обнимает его
на всех фотографиях."
потом успокаивается, трет глаза,
и думает: "да ничего.
вот завтра я у него физику попрошу.
а если даже ничего не получится,
пе-ре-жи-ву."