© Зачеркнуто

[niceworld]

Какое счастье! Холодный воздух поздней осени. Воздух большого города, пропахший бензином, табаком, острым ароматом пряностей, запахом толпы.

Твое лицо выжжено на обратной стороне моих век. Волосы недостаточно длинные. Пальто темно-коричневое, а не черное. Ерунда-то какая! Глупость и чушь! Я чувствую, как твои длинные пальцы вытаскивают вату из стакана моего черепа. Изумрудные лучи расцветают перед моими глазами, оттеняя твою бледную кожу.

С каждой секундой снег валит все сильнее и сильнее, удивительно крупный. Если бы это были капли, они казались бы плевками, которыми тучи обстреливают ничего не подозревающих людей.

Чуть-чуть усталости, немного брезгливости, капелька удивления и море безразличия, – коктейль, чей алкоголь выжигает меня изнутри.

Я неадекватен, я близок к истерике, коме и летаргии одновременно. Раньше, услышав словосочетание «смешанные чувства», я представлял себе огромный холст, на который какие-то странные личности выплескивают из ведер краску. Теперь я понимаю: это - когда ты стоишь рядом с совершенно незнакомым человеком на промерзшей улице, а тебе теплее, чем бедуину в пустыне.

Поистине, нет более грустного зрелища, чем женщина, потерявшая гордость и опустившаяся до оскорблений. Умом я это понимаю, но какого черта мне так больно, словно она содрала засохшую кровяную корку на подкладке памяти?

Я ненавижу трех человек. Ненавижу целенаправленно, яростно и с этаким злобным огоньком. Свою злость я готов упаковать в кулечки, перевязать ленточкой и последовательно подарить.

Кухня – вечная арена для представлений, боев и трагедий.