Она… наверно, не правило.
Она… и не исключение.
Она …не играет по правилам.
Она …плывёт не по течению.

…Она Любит молчать и пьет мартини в шумных барах.
Она играет в жизнь, ломая правила.
Она плывет, сбивая каблуки на тротуарах.
Ты знаешь, а она б тебе понравилась.
Она хранит в глазах своих загадку
И прячется под тёмными очками.
Гуляет в одиночестве по парку
И курит в ресторанах вечерами.
Она Любит опасности, интриги
И осторожность – не её конёк.
Она роняет пепел на страницы книги,
Которую Толстой когда-то сжег.
Она идёт уверенно и смело,
И лишь при нём теряет свою бдительность.
Она всё рассудила, она всё рассчитала…
Да нет!! Какая к чёрту рассудительность!!!

А он был старше её на «3650 дней»,
И она при нем теряла сознанье.
А он дарил ей луну, и сказку чёрных ночей,
И Любовь и тоску и желанье…
Он открыл для неё яркость звёздных огней,
А она ему душу открыла…
Он был старше её на «3650 дней»,
Представляешь, …а она его Любила..