Читать— Закури.. так легче.
— Курить? Неет, это опасно для здоровья.
— У меня же не рак легких.
— Девушка, сделайте мне минет или чайку принесите…
— Думаешь, мы действительно будем сидеть на облаке и говорить о море?
— Да, я твёрдо в это верю.
— Не воспитывай моё терпение…
— Не испытывай.
— Зинаю…
— Вы администратор отеля?
— Да.
— Крепитесь, они хотят тут всё взорвать. У них 30 кг тротила. Мы побежали за сапёрами.
Быстрый автомобиль, миллион марок в багажнике, и всего одна неделя жить.
— Алло! Меня зовут Мартин Брест! Как вы видите, я как раз граблю ваш вшивый банк. А то, понимаете, выбрал себе клёвую одёжку, а расплатиться не в силах!
— Камера звук не записывает, но слова я передам!
— Доктор, операция уже закончилась?
— Да. Я — Господь, а он — святой Петр.
— Салям алейкум.
— Мне же только гланды вырезали…
Смерть – очень неприятная форма бытия.
— Брось, Фрэнки — мужик не злой!
— Ты серьезно? Он откусил яйца своему должнику, при чем оба за один укус. И проглотил их!
— Хм.. у вас есть планы?
— Э… да.. мы собирались на побережье..
— Море не видели..
— Не видели никогда?
— …
— Так поспешите. У вас мало времени. На небе только и разговоров, что о море. И о закате. Там говороят о том, как чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром. Как он тает в волнах. И еле видимый свет, словно от свечи горит где-то в глубине…
— Трахнуть сразу двух.
— Переспать с двумя.
— Это называется «трахаться».
— Это на твоём языке.
— Это на любом языке.
— Мы направляемся к морю, ты там никогда не был.
— Кажется, я уже не хочу…
— Тебе в раю не о чем будет говорить.
— Да знаю, я хочу на море, но мне страшновато…
— Знаешь, бояться глупо.
— Это бордель или кабаре?
— Точно никто не знает.
Сестра, а не найдется соли и лимончика, а то текилку нечем закусить…
Аллах, пусть он не ждет, пока я ему башку застрелю!
— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.
— Я не был на море…
— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя … в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал.
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?
— …
— Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укращено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом.
— Что ж теперь поделаешь…