[niceworld]

Ему на вид, пожалуй, не больше двух.
Песок сбегает струйками из горсти.
Он это слово ловит, как белый пух,
и по слогам боится произнести.
Подходит робко, трогает за ладонь,
глаза, как небо, преданы и чисты.
Он напряженно смотрит на детский дом
и выдыхает: «Мамочка, это ты?» -
и ждет ответа сжавшись, как ждут удар,
как обрывают резко чужую нить…
Он загадал – однажды услышать «да»
и веру в это чудо теперь хранит,
и нет обиды в ясных его глазах,
и нет вопроса: «Взрослые, почему?».
Он мог бы сам об этом мне рассказать,
но я боюсь – не выдержу, не пойму,
когда он будет, милый смешной малыш,
мне говорить, что Боженька любит всех
и всех прощает… Разве себе простишь,
что предаешь застенчивый этот смех,
что отнимаешь руку, отводишь взгляд,
что ищешь оправдания – «не теперь»?...
А он стоит, ни слова ни говоря,
и прорастает светом своим в тебе,
глаза, как небо, преданы и чисты,
и в них слезинки копятся и звенят…
Он выдыхает: «Мамочка, это ты?»
И сердце отвечает: «Конечно, я»