Перечёркиваю дни. Зачёркиваю. Просто раз, и всё. Нет этого дня, нет и никогда не было. Не было и этой недели, и этого месяца, и этого года тоже не было. Это было всё ошибкой. Большой такой. Грустной ошибкой. Хотя… наверно это всё же был урок. Урок этой идиотской жизни, в которой правда сливается с ложью и уже ничего не разобрать. Всё сливается. Превращается в однородную массу цвета мурашек. И уже ничего не понять. Ничего не исправить. И ничего не предугадать. И ты остаёшься где-то посередине. В промежутке между этим и тем годом. Где-то в середине. В межвременном пространстве. Ты потерян. Ты кричишь. Но твой голос сливается с тысячами других голосов, и никто ничего не слышит. Это немой крик. Крик безумия. Это твой крик…
Психованное Эго