""Бывает такой период в жизни, такой момент прожитого - прожитой боли, сильной боли, когда наступает такое состояние - и ты себе говоришь: "мне не больно..." Ты побеждаешь самого себя, свои переживания, свою боль. Это, наверное, высшая степень свободы... ""
я жил с ней вместе уже пол года. возвращался на такси домой с работы. она наливала мне самого вкусного чая. и побольше ложек сахара. как я люблю возвращался на такси домой из клуба. она наливала мне самого вкусного чая. и побольше ложек сахара как я люблю возвращался с друзьями. и она наливала нам коньяк. пепельницы всегда были чистыми, рубашки поглажены, носки постираны, стены украшали, сделанные ею фотографии. я хвастался ими перед друзьями. она всегда великолепна. ее волосы лежат как надо даже по утрам. одежда продуманна до мельчайших деталей, идеально ухоженные ногти самые шикарные ресницы. правильные книги. правильные фильмы. когда я хотел побыть один, она просто исчезала что бы не мешать мне. однажды я пришел домой в непривычное для меня время. она в заляпанной соусом футболке. моей футболке. с бутылкой коньяка в одной руке и сигаретой в другой. с крошками на губах. растрепанными волосами прыгая на кровати под орущую на всю громкость бритни, швырнула свой фотоаппарат об стенку со словами «на хуй! он мне еще один купит» именно в этот момент я понял что люблю . (с)
В баре пахло молоком, табаком и слезами. за соседним столиком барышни с заплаканными глазами делили абстрактного мальчика на абстрактные равные (?) части. обвиняя друг друга в загубленных жизнях и отсутствии женского счастья.
В воздухе дымном и вязком звенели слова о боли. девочки-не-из-сказки выражались без аллегорий. Девочки не поделили какого-то недо-принца.
В воздухе пахло ванилью и пережженой корицей. (с) Превзойти Всех
Есть в русской природе усталая нежность, Безмолвная боль затаенной печали, Безвыходность горя, безгласность, безбрежность, Холодная высь, уходящие дали.
Приди на рассвете на склон косогора,- Над зябкой рекою дымится прохлада, Чернеет громада застывшего бора, И сердцу так больно, и сердце не радо.
Недвижный камыш. Не трепещет осока. Глубокая тишь. Безглагольность покоя. Луга убегают далёко-далёко. Во всем утомленье - глухое, немое.
Войди на закате, как в свежие волны, В прохладную глушь деревенского сада,- Деревья так сумрачно-странно-безмолвны, И сердцу так грустно, и сердце не радо.
Как будто душа о желанном просила, И сделали ей незаслуженно больно. И сердце простило, но сердце застыло, И плачет, и плачет, и плачет невольно.
...Есть два рода сострадания. Одно — малодушное и синтементальное, оно, в сущности, не что иное, как нетерпение сердца, спешащего поскорее избавиться от тягостного ощущения при виде чужого нес- частья; это не сострадание, а лишь ин- стиктивное желание оградить свой покой от страданий ближнего. Но есть и другое сострадание — истинное, которое требует действий, а не сантиментов, оно знает, чего хочет, и полно решимости, страдая и сострадая, сделать все, что в человеческих силах и даже свыше их. «Нетерпение сердца» Стефан ЦВЕЙГ
Ты при всех на меня накликаешь позор; Я безбожник, я пьяница, чуть ли не вор! Я готов согласиться с твоими словами. Но достоин ли ты выносить приговор?
Душа страдает . Боль невыносима. Противно лгать, а правда так страшна. И кара за грехи неотвратима. Близка развязка, жизнь у нас одна.
В ладонях держим сердце откровенно. Его огонь дрожит, но не погас. Обнажены, открыты наши вены. Чего хотят и ждут чего от нас?..
Ты при всех на меня накликаешь позор; Я безбожник, я пьяница, чуть ли не вор! Я готов согласиться с твоими словами. Но достоин ли ты выносить приговор?
Глаза, как у ребенка. Огромные ресницы. На вид - совсем девчонка. Да что ж это творится?!
Все пошло и банально. Ты толк в мужчинах знаешь. Почти профессионально Клиентов ублажаешь.
Шестнадцать - так немного. А ты уже устала. Жизнь - длинная дорога И не начать сначала...
Ты при всех на меня накликаешь позор; Я безбожник, я пьяница, чуть ли не вор! Я готов согласиться с твоими словами. Но достоин ли ты выносить приговор?
Пред Смертью падают ниц И нищие, и короли. У Смерти тысячи лиц Во всех уголках земли.
Сгорает жизнь, как свеча, События, словно сон. С тревогой ждем палача. Приходит нежданно он.
Цепи Смерти крепки. К ней никто не готов. У подземной реки Нет мостов и портов.
Умереть можно вмиг. Можно ждать много лет. Но, никто не постиг Хитрой Смерти секрет.
Не поможет обман И врачи не сильны. Срок, что Богом нам дан, Весь прожить мы должны.
Время мчится вперед, Ничего не вернуть. Наш приходит черед И кончается путь.
Не дает Смерть взаймы. Мольб не слышит она. Чашу приняли мы. Нужно выпить до дна...
Ты при всех на меня накликаешь позор; Я безбожник, я пьяница, чуть ли не вор! Я готов согласиться с твоими словами. Но достоин ли ты выносить приговор?
Как жаль, что многие из нас Духовно слепы, бессердечны. Лишь, в свой последний, смертный час Осознаем, что мы не вечны.
Нет тех, кто истину постиг. Порой, мы каемся так слезно. Приходит просветленья миг Почти ко всем, да, только, поздно.
Благоволит Всевышний к нам. Молчит, все сносит терпеливо. Не внемлим мы святым словам. Не ценим и того, что живы.
Не отсидеться нам в углу. И спрятаться никто не сможет. Расплата за грехи, хулу. Ждет каждого по воле Божьей...
Ты при всех на меня накликаешь позор; Я безбожник, я пьяница, чуть ли не вор! Я готов согласиться с твоими словами. Но достоин ли ты выносить приговор?
Я не Мужчина? Почему? Что не ругаю женщин матом? Что не хватаю сразу грудь, А в слух читаю Герострата?
Что вместо водки пью вино, На вкус и цвет его смакуя? И сразу секса не хочу, А для начала поцелуя?
Что добиваться не хочу, Взаимности я грубой силой? И что обидеть не могу, Того, кого назвал Любимой?
Что в место грубых, сальных слов, Я восхищаюсь женским телом? И быть бандитом не хочу, А быть хочу я джентльменом?
Когда кончаются слова, Вместо того, поднять чтоб руку, Я на колени встать хочу, Прося прощения подругу.
И если нужно стать другим, Чтоб называть себя мужчиной. Я быть скотиной не хочу! Уж лучше буду я Мужчиной!
Если кораблю приделать крылья – он станет самолетом и куда бы мы на нем ни плыли, плаванье будет полетом. с
"Когда он умер, я вдруг понял, что плачу не о нем, а о тех вещах которые он делал... Когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков".(с)Р.Бредбери, "451 по Фаренгейту"
- что человеку нужно для счастья? - целый другой человек.
Приходить к тебе,
чтоб снова просто вслушиваться в голос; и сидеть на стуле, сгорбясь, и не говорить ни слова. Приходить, стучаться в двери, замирая, ждать ответа... Если ты узнаешь это, то, наверно, не поверишь, то, конечно, захохочешь, скажешь: "Это ж глупо очень..." Скажешь: "Тоже мне - влюбленный!"- и посмотришь удивленно, и не усидишь на месте. Будет смех звенеть рекою...
- что человеку нужно для счастья? - целый другой человек.
Человеку надо мало: чтоб искал и находил. Чтоб имелись для начала Друг - один и враг - один... Человеку надо мало: чтоб тропинка вдаль вела. Чтоб жила на свете мама. Сколько нужно ей - жила..
Человеку надо мало: после грома - тишину. Голубой клочок тумана. Жизнь - одну. И смерть - одну. Утром свежую газету - с Человечеством родство. И всего одну планету: Землю! Только и всего. И - межзвездную дорогу да мечту о скоростях. Это, в сущности,- немного. Это, в общем-то,- пустяк. Невеликая награда. Невысокий пьедестал. Человеку мало надо. Лишь бы дома кто-то ждал.