[/элла/]

А сердце зовёт,а сердце кричит

И только предательски разум молчит.

А память всё ноет и спать не даёт

Всё вместе с тобой в новый день перейдёт.

А время идёт,а время томит

И снова с утра будильник гремит.

А сознанье всё колит, молчать не позволит

И вырвется фраза,что всё ещё дорог.

А пламя тускнеет,но пламя горит,

Бороться за счастье сердцу велит.

А мысли всё бьют и скучать не дают

И вера во мне нашла свой приют.

---

Я не для тебя

[Умка_]

-Знаешь, ночь так темна...
-Ну и пусть
-Меня трудно любить...
-Не боюсь
-Я бываю черства и строга...
-А я нежным буду всегда
-Я могу накричать и уйти...
-Догоню и шепну "прости"
-Я могу про встречу забыть...
-До темна буду дождь сторожить
-Я могу заплакать, тогда...
-Обниму, поцелую тебя
-Я могу позвонить в час ночи...
-Буду рад тебе очень
-Я могу тебя злить нарочно...
-От тебя потерплю, сколько можно
-Я могу ревновать заставить...
-От мук любовь сильнее станет
-Я могу полюбить другого...
-Отпущу, не желая плохого
-Я могу тебе врать иногда...
-Буду верить тебе я всегда
-Я могу много сделать еще...
-Я приму все твое как свое
Нет! Не будет любви у нас!
Слов довольно! Я люблю тебя, но Я ТЕБЯ НЕ ДОСТОЙНА,,,

@темы: Стихи

---

[ну упс]

Любовь нельзя купить. Ее можно только продать. За красивые слова, лживые взгляды, отточенные движения и громкие вздохи. (c)

---

[~МарЫнкО~]

Маленький Мяу

Мой маленький Мяу
Покинул меняу
И мне не сказал ничего.
Мой маленький Мяу
Меня не обняу
И я не обняу его.

Во мне поселилась
Какая-то бяка -
Такая, что хочется
Плакать и плакать,
И в слякоть мяукать
Печальные звуки,
О маленьком Мяу скорбя.

Когда же придёт он,
Фырча и сопяу,
И ткнётся мне в ухо:
"Я так тебя мяу!"
Ему по секрету
Скажу я вот это:
"И я очень мяу тебя!"

О. Арефьева

---

[Dont call me baby]

Если врага нельзя уничтожить,с ним нужно подружиться.Потом легче уничтожить друга
(с)

---

[пьяница]

Что ты хочешь? Что б боги - вернулись на землю?
Мы за них. Ну почти. Лишь посеяли веру.
Прорастёт. В ваших детях, а может быть, внуках.
Только мы - тоже есть. Мы - безумье и скука,
Мы - безумье и боль, это - юным наука.
С неба сыпется соль. Он - козел , эта - сука.
Только мы - да, проскачем, сбежим, огрызнемся,
И когда-нибудь, скоро, мы всё же вернёмся.
Старый, вечный козел и седая волчица -
Знаешь, сколько на нас будет петь и молиться?
И поломанный мир скажет "браво" от боли,
Слишком злы мы, малыш, слишком злы мы от боли.
Это время - ему лишь бы литься и литься.
Но в тумане - под нами - и люди, и лица.
И когда-нибудь мы в никуда обернёмся.
И вернем все своё. И быть может, проснёмся.
И вселенная вздрогнет от нового звука.
Это будет - всего лишь надежда и вера
В эту чертову, пьяную, вечную землю...

@темы: Стихи

---

[Юлька Пулька]

С каждым днем она врет себе, врет всем окружающим её людям, своей подруге, которая прекрасно понимает, что все не так, как она говорит, ведь она еще помнит его, и еще сжимается сердце при одном упоминании о нем. Но она все равно продолжает утверждать, отводя взгляд куда-то в пустоту, и снова воспоминания его прикосновения, и снова по телу пробежала знакомая дрожь, его губы...... Она просто еще наверно не может понять, что это знакомство оставило в её жизни?? Печаль? Грусть?? А может быть наоборот, радость, от того, что он был в её жизни? Часто бросает слова о том, что лучше бы вообще его не знала, глупо, ведь все равно это самые дорогие минуты в ее такой еще небольшой жизни, и она знает, что таких как он будет очень много, только вот есть одно но...........ей кроме него никто не нужен! ну почему именно он?? Ха, наверно вопрос неправильный..... От него без ума все девушки, при его виде они теряют дар речи, и она тоже. а что она оставила в его жизни?? Не знает, она не знает даже помнит ли он о ней, ведь таких как она у него огромное множество, но есть у неё такое ощущение, что помнит, и запала она ему в душу, только он стараеться стереть как ластиком ее из своей жизни......
Мне все равно говорит она, и все-таки ужасно нервничает, читая его нежные сообщение, адресованные не ей.......уже не ей! Снова видит, что он онлайн, и теряется в догадках, кому же он пишет, те знакомые слова, котороые он когда-то говорил ей...МИ снова смотрит на фото его, но рядом с ней не она, к сожалению, а может и к счастью, это уже ей решать, но она знает, если он ее позовет, она вернеться и забудет про все на свете, когда он снова прикоснеться к ней!

---

[пьяница]

Любил и верил, и губил
Себя без жалости и меры.
Был первым и последним был
Дерьмом из этой биосферы.

Глотал всю истину и ложь
Без отвращенья и разбора.
Искал, надеялся, и что ж?
Один, один среди простора.

Всегда один, в кругу друзей,
В душе и в мыслях и в постели,
В горячке призрачных идей
И в вечно длящейся дуэли.

Актер, палач иль просто шут
Меняя роли, лица, маски,
Пытаясь вырваться из пут
И с детства сочиняя сказки,

Кого ты вылепить хотел?
Над кем страдал все дни и ночи?
Из хаоса и груды тел,
Кто получился, между прочим?

@темы: Стихи

---

[veliri]

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

© вроде - Алька Кудряшова,
если ошибаюсь - поправьте.

@темы: Стихи

---

О любви.О тёмной её стороне.

[Крэк-]

Как-то давно писала,вот сейчас нашла,делюсь.

читаем

Вот кто-то в твоей жизни есть,а потом этого человека становится всё меньше...Его всё меньше ,меньше...Он где-то пропадает,теряется в датах,днях..Но никогда не теряется из мыслей.А почему?
Безразличие,которое живёт в каждом из нас,однажды показывает себя.Иногда оно показывает лицо целиком,а иногда оно открывает себя постепенно,долго и жестоко мучая свою жертву.
Откуда же оно берётся?Вроде бы всё хорошо,а потом ,со временм разумеется,ты замечаешь,что что-то не так.Что-то изменилось,да и до сих пор меняется..Начинаешь переживать,плакать без причин.Ведь обидно это,понимать,что от тебя отдаляются.А чем дальше отдаляются,тем сильнее становится привязанность.А вроде бы как должно быть и наоборот... Но в любви нарушаются все правила.
И вот ты понимаешь наконец (хотя уже скорее всего поздно),что это всё.Больше ничего не будет.И что ты делаешь?Ты плачешь ночами,стараешься забить своё время всем чем только можно,новые знакомства,или наоборот,отдаляешься от всех..Пьёшь литрами,куришь пачками,покупаешь весами.А главное,ты всё ещё надеешься..Ты всё ещё хочешь вернуть..И ты жалеешь о том,что упущено.Ты винишь себя,только себя.А между обвинениями всё так же скачет надежда...Что поймёт,что он потерял.
А надежда бессмысленна.Он не поймёт..Или поймёт,но будет слишком поздно.
Ты никогда не узнаешь ,что он по этому поводу думает.Ты не узнаешь переживает ли он или ты просто пробел в его жизни.Его друзья на его стороне,они никогда тебе ничего не скажут.Ты будешь маятся в своих мыслях,ты будешь их накручивать,а потом...а потом ты будешь срываться,рыдать,закатывать истерики.А это всё тоже бессмысленно.
Твои крики услышат,твоё настроение увидят.твою обиду познают.И всё.Дальше никто не зайдёт.Твоё сознание не доступно для других. Ты делишся с каким-то лучшим другом или подругой переживаниями,ты изливаешь им душу,заранее зная,что помощи не будет.Совет?Да что совет.Это не твоё мнение,а ты всё равно поступишь так,как считаешь нужным.Их участие..Слушатель.Кторый оставит всё у себя в голове и никому ничего не расскажет.

Будут идти дни,недели...Минуты,часы,секунды.Твоя цель : забыть. Переключиться. Но это ведь всё на людях,разве нет? Ты ведь даже не знаешь КАК тебе это сделать. На вопросы отвечашь коротко : забила.мне похуй на него. А в голове..А сейчас твоих мыслей никто не поймёт ,даже порой и ты сама. Всё превращается в самообман,твоя надежда на новые чувства с его стороны поглощает всё и затуманивает.
А у него чувст нет..И на их появление он не надеется.
Он горд.
Да,ты же знаешь,что он всегда таким был...

Попсовые слюнявые песни и метал с альтернативой в твоих колонках.
Заплаканные глаза.Иногда.Украдкой.Когда никто не видит.
Ведь ты забила..
Ведь ты сильная...
Но это всё на людях.

Я на людях.
Я должна держаться.
на людях.
только так.
да.

@темы: Проза, Цитаты

---

[Ошибочный факт.]

победа.

Победа. Большинство образовательных систем учат бороться с поражением. В школе детей предупреждают, что у них могут быть трудности с получением работы, даже если они будут иметь диплом. Дома их стараются подготовить к мысли, что большинство браков кончается разводом и что большинство компаньонов по жизни в конце концов тебя разочаруют.
Страховые компании поддерживают общий пессимизм. Их кредо: есть немало шансов, что вы попадете в аварию, случится пожар или наводнение. Так что будьте предусмотрительны, застрахуйтесь.
Оптимистам средства массовой информации напоминают с утра до вечера, что повсюду в мире люди беззащитны. Послушайте предсказателей — все говорят об Апокалипсисе или войне.
Всемирное поражение, локальное поражение, личное поражение... Слышат лишь тех, кто говорит о безрадостном будущем. Какой пророк осмелится объявить, что в будущем все будет лучше и лучше? А на индивидуальном уровне, кто осмелится учить детей в школе тому, что надо делать, получив «Оскара» за лучшую роль? Как реагировать, победив в мировом турнире? Что делать, если ваше маленькое предприятие выросло до международной корпорации?
Результат: когда победа приходит, человек оказывается лишен ориентиров и часто он настолько ошеломлен, что быстро сам организует собственное поражение, чтобы оказаться в знакомой «нормальной» обстановке.(с)

@музыка: 30 STMars - From Yesterday

@темы: Цитаты

---

[.slowdive]

Дневник нужен тогда, когда в пустоту уже кричать не можешь

@темы: Цитаты

---

(с)

[voque la galere]

Бросала ли тебя когда-нибудь женщина, друг?
Помнишь ли, как тебе было больно?

Несмотря на твои уверения в том, что на такие мелочи тебе плевать и на все попытки показаться матёрым циником и похуистом, который вообще-то всегда САМ бросает баб, я уверен, что ты помнишь. Ведь здесь и предательство, и чувство собственной несостоятельности, и холодная кислота ревности (её больше всего). И горькое чувство удивлённой покинутости, словно у телёнка, который мирно посасывал тёплое вымя, а ему обухом промеж беззащитных шелковистых ушей. Телятинка нежная.

Ты просыпаешься на мокрой подушке, и стыд, стыд, ведь мужчины вроде бы не плачут.
Пытаешься извести, выскоблить её образ из себя, но на этой стадии это под силу только героину. Проблема лишь в том, что у этого замечательного лекарства есть одно маленькое побочное действие: за полтора года переделывает человека в полноценное насекомое. Которому, справедливости ради надо отметить, действительно похуй на всех баб планеты. Но насекомые долго не живут.

Ты напиваешься до поцелуев её фотографий.
Следующая стадия деструктивна: ты эти фотографии рвёшь.
Оставляешь только детскую, в смутной надежде на то, что так будет легче простить.

Тебя мучит желание увидеть её, объясниться (хотя объяснялись уже хУеву пирамиду раз), но тот факт, что ушла она не просто в простительную пустоту, а к другому, делает предполагаемую встречу с ней социально опасной, потому что вдруг она придёт с ним, а в тюрьму неохота.

Звонки твои невменяемы и истеричны, ты сам себе противен, потому что понимаешь, что выглядишь дрожащим, шмыгающим слабаком, а так хочется быть сильным.

А как бы поступил сильный человек, ставший вдруг ненужным на ярко освещённой сцене?
Удушил бы (привет, Отелло, психованный ниггер) подлую предательницу? Спятил бы, дико хохоча, и обоссал суфлёра? Завыл бы в софиты? Дуэль, дуэль? Нет, не то…

Переместился бы в уютные сумерки зрительного зала, и наблюдал, что же будет дальше.
Ведь это так интересно и познавательно. Позволяет глубже постигнуть природу человека, потому что на себе её не всегда познаешь – сидя в мешке трудно судить о его цвете.
Некоторые эпизоды представления болезненны, но ничего. Финал окупит. Главное досмотреть.

Вот, значит, она. Она, на которую невозможно спокойно смотреть, потому что помнишь каждую… Так, стоп. Эмоций не нужно – они мешают наблюдать. Это просто баба.

Вот, значит баба, а вот он. Её новый.

Идут, держась за руки, он сдержанно шутит, она смеётся, прямо как с тобой когда-то. Походка, как всегда, обнаруживает в ней богиню.

Даже юбка на ней та же, с невидимыми уже следами твоего семени, это тогда, в парке…
Fuck this. Не вспоминать.

У них всё только начинается, милая, почти безупречная стадия. Она даёт ему по нарастающей: всё чаще и изощрённее, балует.
Не нравится видеть их секс? Нет уж, ты смотри. Когда слёзы уйдут из твоих глаз, ты присмотришься и увидишь, что даёт она ему примерно так же, как давала когда-то тебе, и даже с одним, тускло радующим тебя различием – не глотает.
Он ебёт её то остервенело, то лениво. На это почти невозможно смотреть, но ты должен, чтобы исцелиться.
«Целуйся с ней, уёбок, в этих губах не раз бывал мой член, целуйся, стараясь не думать об этом» на данном этапе остаётся спасаться вот такими низменными мыслями.

Она поёт по утрам, и это, пожалуй, самое невыносимое, - она счастлива.
Это самая болезненная часть спектакля, и к счастью она подходит к концу. В силу вступает следующая стадия (как раз та, на которой она тебя бросила).

Он начинает изменять ей, но делает это незаметно, а тебе и жаль её, и нет. Больше хочется набить ему ебало, потому что те две дуры, которых он поёбывает, не то что некрасивее – вообще непонятно, как на них может что-то, кроме взгляда гинеколога, подняться.

Проходит полгода, и наблюдать становиться всё легче. Легче, оттого, что, во-первых, привык, а во-вторых, свежесть и новизна в их отношениях прошла, и постепенно подползает позёвывающая бытовуха.

Он, посрав, забывает про освежитель, и она, зайдя в туалет после него, брезгливо зажимает нос. Ты улыбаешься. Дыши полной грудью, сука, ведь это любовь твоя так пахнет.
Суп, приготовленный ею, пересолен, а он дико хотел есть, швыряет ложку на стол, и уходит в кафе. Она, ловко мастурбирующая в ванной, потому что он перебрал катанки и в силу недопустимого качества (и уж тем более количества) алкоголя в крови временно утратил общесоциальные (не мог даже ходить) функции и эрекцию.
Он поднимает трубку назойливо звонящего телефона и слышит оттуда: «Э, сющай, Лэну пазави».
Убираешь сотовый в карман и с любопытством созерцаешь. Шум, крик, рамс. Ай, нехорошо.
Она задерживается на работе, приходит пьяная. Снова скандал, летает посуда и вещи, он из последних сил сдерживается, чтобы не ударить её, потом всё-таки не выдерживает, и бьёт. Не кулаком, но так, что она кубарем летит в угол. Ты невольно сжимаешь подлокотники кресла. Хочется тоже выйти на сцену, и немного поучаствовать. Взорвать ему ебало, например. За то, что поднял руку на ту, на которую ты и голос-то повысить не смел. Но ты всего лишь зритель, да и то нелегальный, так что роскошь такую себе позволить не можешь. Сиди бля и смотри.
Она, пошатываясь, встаёт, шипит «уууйййёбок», снова падает. Непонятно, то ли это нокдаун, то ли синь. Он испуганно бросается к ней. Склоняется. Со звучным мясным шлепком она наотмашь хлещет его по лицу. Какое-то время они уморительно дерутся. Ну как дерутся – он ловит её беспокойные руки, которые пытаются вцепиться ему в голову. Всё (думаешь ты), такая гордая натура, как она, побоев не простит. Теперь точно расстанутся.
Но тут он размашисто рвёт на ней платье, и у них вспыхивает свирепый примирительный секс, когда в каждой хлещущей фрикции одновременно и месть и сладость, и зачатие и удар ножом.
Не расстались. А ты-то думал, что знаешь её?

Вот она слегка с пузом, варит вермишель на кухне. Не поёт. На соседней конфорке что-то ожило и вскипело, она шепчет: «ёбанаврот». Он поднимает глаза от газеты и спокойно говорит: «Ещё раз услышу – получишь в дыню». «А тебе, значит, можно матом ругаться?». «Баба – это другое»- замечает он весомо, и хоть тут ты с ним полностью согласен.

Пельмени, носки, степенные прогулки в парке. Котлеты (покупные), ночнушка, телевизор. Микроволновая печь, бигуди, растянутые семейники. И всё.

И всё у них вроде бы хорошо, но как-то пронзительно скучно, скучно. Эмоции остывают, краски выцветают. Даже ебёт он её уже в удобно отлаженных, ненапряжных позициях.

Тебе уже не хочется досматривать, и так понятно, что будет дальше:

…утомительно стандартная свадьба (туфелька с шампанским, две драки, блюющий с балкона тесть, неутешительное сведение баланса пропитого и подаренного).

…вот он встречает её, бледненькую, из роддома, а дальше совсем неинтересно. Ты невольно дремлешь в кресле, просыпаясь только от их ссор, а потом и от ссор этих просыпаться перестаёшь, поскольку из бурных драйвовых постановок они трансформировались в вялотекущую вражду с блёклыми вспышками взаимных обвинений и убийственным молчанием как главным козырем.

Зеваешь. Наблюдать становиться невыносимо незачем, ибо боль ушла, обида растворилась… Вся исключительность, мнимо присущая этой женщине, растворилась тоже. Теперь это действительно – просто баба.

Внешнее очарование театральных мистификаций обернулось само против себя, а яркая концовка, которая, как режиссёрский ход, может и спасла бы спектакль, непременно включала бы в себя элемент трагедии, а этого (по-крайней мере ей) ты не желаешь. Пусть живёт как хочет, учит блоки, потому что при её гоноре и его нетерпимости пиздить он её будет часто. Пусть, их дело. Acta est fabula.

Выходишь на улицу из темноты и духоты чужой жизни. Стираешь номер её телефона из одной памяти, затем из другой. Всё, нет такого номера. Свободен. Время широким языком всё-таки способно зализать любую рану. Главное – не ебонуться в самом начале.

А дома, из детской её фотографии (где она в белой панамке сидит на корточках, шаловливо высунув кончик языка) складываешь кривой самолётик, запускаешь его с балкона и наблюдаешь, как он по сужающейся спирали улетает вниз, в лужу, в никуда.

@темы: Цитаты

---

[.slowdive]

ну что же ты ждешь, девочка?
напиши ему,
как сильно ты его ненавидишь,
не ждешь,
напиши ему,
что он совсем тебе уже не нужен,
что у тебя новая любовь.
ну же, девочка, давай, не медли,
напиши ему очередную ложь.

он ведь тебе поверит.
он всегда тебе верит.
даже, когда ты ему врешь.
и, несмотря на то,
что вы прошиты друг с другом прочными нитями,
/которым почти два года от_роду/
в последнее время, ты, девочка, делаешь все,
чтобы между вами не было ничего общего.

но она ему не пишет.
он ей не пишет тоже.
они даже стараются не видеться лишний раз,
чтобы не сделать себе больно.

и никто в этом чертовом мире не знает,
как она ночами часто бесцельно смотрит в окно,
сжимая в руке телефон
с включенной icq,
где есть on-line
он

@темы: Цитаты

---

[.slowdive]

...Она стоит на балконе и курит сигареты со вкусом яблока, противные до тошноты и слёз. А ты пишешь, что не доживёшь до вечера.
Просто всё потерять.
Её слишком дорогое "люблю" и пустое "прости".
Пропиваешь последние деньги, и вся комната уставлена её фотографиями. Жизнь остановилась. Смотришь из далека украдкой *когда-то ты была другой.
А сейчас в ней пустота. Только больно в сердце. Невыносимо...
А твоя девочка совсем сломалась, плачет по ночам и много курит. Она лечится временем, проверяет себя на прочность, восхищается своей стойкостью и понимает, как на самом деле слаба...
Полторы недели ни смс-ки, ни звонка. И ты пишешь первым.. как обычно.
А она строит отношения с новым мальчиком, совсем не похожим на тебя.
Он восхищается ею и боится потерять. А ты никогда не боялся. И потерял...

@темы: Цитаты

---

[.no drugs.]

наглость-второе счастье. потому что первое - я (с)

---

[kartonnoe]

Если наглость- второе счастье,то какое первое?

---

Понравилась фраза..

[LifeHistory]

Самая большая проблема очень и очень многих людей: они мечтают, планируют, опасаются, беспокоятся, волнуются....., но ничего не делают.

---

[Девушка Стифлера]

Memories
-Я не очень люблю слово «воспоминания».
-Почему?
-На уроке японского в начальной школе я прочитал один рассказ.
-Какой?
-Он назывался «Какого цвета было платье девочки?» Слышала про такой?
-Не слышала...
-Две девочки, назовём их «А» и «Б», вместе вспоминали прошлое. Они обсуждали рисунок, висевший на стене у лестницы, когда они учились в начальной школе. Изображение девочки, которая собирала цветы на фоне ярко-красного заката. Ты правда никогда его не читала?
-Нет..
-«А» говорит: "Как трогательно. Ты говоришь о нарисованной девочке в чудесном жёлтом платье?" «Б» отвечает: "Нет, платье на ней было красным прямо как закат. Оно было красным!" "Нет, оно определённо было жёлтым!" "Хорошо, давай тогда поедем и посмотрим".
И вот они с волнением достигли старого, вызывающего настольгию здания школы. Какого цвета было платье девочки?
-И какого цвета оно было?
-У него... не было цвета. Это был чёрно-белый рисунок. Совершенно чёрный силуэт в совершенно чёрном платье. Но в воспоминаниях обеих девочек платье на картинке было цветным. Понимаешь? Человеческие воспоминания слишком туманны. Чёрно-белое кажется цветным, события- более волнующими, вещи преукрашиваются... Всё кажется более значимым чем на самом деле. Поэтому я и не верю во все эти разговоры о «Прекрасных воспоминаниях».

Из аниме "Это были мы" (Bokura ga ita), Yuuki Obata (c)

---

[Умка_]

Не позволяй зеркалу судить о красоте, у него нет лица, оно из зависти обманет