У каждого разное «больно».

[sostupid]

Знай, у каждого разное «больно»,
Знай, у каждого разное «страшно».
Не суди со своей колокольни
Неизвестно сколько этажной.

Не очерчивай взглядом границы,
Не придумывай мозгом пределы.
Что тебе в страшном сне не приснится,
Для кого-то – обычное дело.

Знай, у каждого разное «надо»,
Знай, у каждого разное «сложно».
Впрочем, и представление ада
Обобщить и сравнить невозможно.

Знай, что правда бывает другая,
А не та, что приносят на блюде.
Присмотрись к тем, чьи судьбы пугают,
Это – самые сильные люди.

(с) Златенция Золотова

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

это в общем-то, общепринятая идиома,
нажрался горя - иди до дома,
там мягко падать лицом прямо в холодный пол,
на то и стоит твой одинокий дом.

ничего не случилось такого от чего бы мертветь и гнить,
просто оборвалась очередная нить,
да, та которая держала все чем ты осмеливался являться,
и да это сложно - полёта не испугаться.
елочные игрушки в огромных зрачках плясали,
в итоге - ты оказался в самом моем начале,
вместо меня там другая девочка зубы скалит,
и не чай там по кружкам налит,
и на сердце то сталь, то наледь.

спаси меня, боже, от того кто выстудит и оставит.

этой истории лет уже черт знает сколько,
и каждый из нас окажется вдруг осколком
от чего-то целого и прекрасного,
и мы вынуждены будем больше не прикасаться
ко всему что нас так сладко объединяло,
я всегда знаю каков будет наш конец,
едва завидев его начало.

впрочем, да, ничего необычного, мой хороший,
меня то швыряет, то режет, то в порох крошит,
я выбираю значить, а не закончиться,
я выбираю танцевать вместо того, что бы корчиться,
пританцовываю на углях, как оправданный, но наказанный,
и прости, что не рассказала тебе сразу все:

как во мне войны идут, не знающие перемирия,
как твои руки все во мне помирили в миг
как мой голос не признает умоляющей интонации,
и у меня жизнедеятельная стагнация.
что у меня внутри бог - наблюдает мое безобразнейшее паялово,
и как я не могу засыпать - без тебя, без одеяла и
без длинного списка медикаментов, которые теперь исключительно по рецептам,
я - залагавший вселенский рецептор,
божий проигрыш, пауза, ля-минор,
меня с детства никто не зовёт мячик пинать во двор,
а с определенного возраста меня зовут, что бы пользовать, даже не целовать,
обещают счастья, но тащат в свою кровать.

/чего я там не видела, блять./

нужно было ещё в начале тебе все подробнейше распетлять.

но у тебя был взгляд такой, будто бы ты все знал,
и видел мой ад, и он тебя не пугал,
ты смотрел на меня и видел что-то реально стоящее,
и не ты виноват в том, что внутри у меня чудовище,
оно жрет меня поедом, иногда колупая плоть,
и врачи сказали - его не вытравить, не стереть,
мне с ним жить,
а тебе с ним только лишь умирать.
поэтому вместо сердца я тащу мальчиков лишь в кровать.

мои боевые раны - два отказа:
одна смерть и твой сокрушающий холод,
для жизни мне нужен список доводов,
для смерти - один лишь повод.

в моих бесконечных черновиках мы пока ещё счастливы, пока ещё не наврали друг другу лишь боли ради,
и я больше всего на свете хочу быть героем этой простой тетради.

/Виктория Marla Власова

@темы: Стихи

---

[BetaJulieta]

я не из тех, с кем прокатит справляться силой.
весь этот бред равен бреду кобылы сивой.
я не прошу тебя улыбаться криво,
как и пытаться геройски стрелять на дальность.

этих чудовищ не выгонит даже Геральт.
выглядят жутко, но это любовь и вера.
сказано: "не сотвори себе атмосферы".
ты пoнимаешь это почти буквально.

и потому, обнимая хoлoдный кафель,
я распадаюсь на сдавленный крик и кашель.
хочешь пари? мне уже ничего не страшнo.
не "забери", а "синим огнём гoри".

я, так и быть, постараюсь поверить людям.
хуже, чем здесь, уже никогда не будет.
лучше, чем здесь, уже никогда не будет.
я не хочу выходить на бoксёрский ринг,
мне надоел идиoтский ментальный рестлинг.

не обещай. мне это неинтересно.

памятник мне - святое пустое место,
то, что теперь навсегда у тебя внутри.

(с) Виктория Манасевич

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

я закрываю глаза и берусь считать.
раз.
светловолосый мальчик заправляет мою кровать.
бледные руки, полоски вен, смех похожий на мёд или птичий трель.
раз.
светловолосый мальчик покидает мою постель.
два.
черноволосый юноша курит крепкие в настежь распахнутое окно,
у него растрёпаны волосы и они лезут ему на лоб,
на шее висит алюминиевый крестик и он его небрежно одергивает рукой.
два.
парень с крестиком психует и уходит к себе домой.
три.
голубоглазый парень приносит мне белоснежные розы и коробку моих любимейших из конфет,
у него есть собака-хаски и он окончит в этом году филологический факультет,
он не пьёт, не курит, ни дать ни взять, просто Божья Благодать,
три.
парень с филфака меня оставляет, потому что ему надоело по мнe страдать.
четыре - красивый дьявол из сказочек про принцесс,
пять - белозубый хищник, который думал что я покорно ем его идиотскую и совершенно невкусную лесть,
шесть - учитель по английскому языку из соседней школы для малышей,
семь, восемь, девять,
мне не удастся счесть.
раз, два, три,
все попрятались в свои норки? все замолчали и стараются не дышать?
можете биться в панике, потому что я открываю глаза и иду искать.
очередного мальчика, который полюбит моё лицо,
чтобы забыть, как тот, кого я люблю,
завтра наденет на свой безымянный палец
тоненькое кольцо.

/в комнате пахнет болью

@темы: Стихи

---

[матвей.снежный.]

твоя молодость быстро кончится, и винить в этом будешь прочих.
спрячь за масками одиночество, если выжить потом захочешь.
завтра будет другой мальчишка говорить, как он любит нарко.
ты давно не герой из книжек. ты лишь тот, кого просто жалко.

твои люди тебя оставят, продадут, предадут, иль бросят.
здесь давно уже нету правил. здесь давно не приходит осень.
все сгорит, задымит, затлеет. все останется строчкой в прошлом.
и никто, как ты, не сумеет так казаться плохим хорошим.

все, что дорого, будет стерто. все, что важно, тобой забыто.
ты пытался казаться мертвым, чтобы сердце не съело бытом.
ты пытался быть как высочество, окружающих не винить.
твоя молодость быстро кончится.
но готов ли ты с этим жить?

(с)(матвей.снежный)

@темы: Стихи

---

[матвей.снежный.]

за ушедших - уже не страшно. за живых - до зубов скрипящих.
там, где город стоит из башен, ты уже не сыграешь в ящик.
январь бьет по лицу морозом, в кошельке - лишь одна монета.
ты глотаешь, не видя, слезы. ждешь, когда же наступит лето.

ждешь, когда отдадут зарплату, когда будет не так паршиво.
ты была так мила когда-то, но тебя называли вшивой.
ты была так юна, прекрасна, что давились от злобы твари.
и казалось, что не опасно быть в какой-то трагичной паре.

тобой двигала жажда света, жизнь в тебе закипала пульсом.
пред тобой была вся планета, когда он до тебя коснулся.
пред тобой были все кострища, что ночами горели ярко.
и твое темное жилище каждый день несло подарком.

кто же знал, что бывает хуже? кто же знал, как тебя ломало?
называли другие дружбой то, чего бы ты не назвала.
забывали все, что важно, грязь в тебя выливали тонной.
за ушедших - уже не страшно. за тебя - до ночей бессонных.

(с)(матвей.снежный.)

@темы: Стихи

---

[Старый змейсс]

Его глаза — подземные озера,
Покинутые царские чертоги.
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о Боге.

Его уста — пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом;
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.

И руки — бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.

Ему в веках достался странный жребий —
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он — на небе
Кровавая растаяла комета.

В его душе столетние обиды,
В его душе печали без названья.
На все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.

Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать… плакать больше он не может.

(с) Николай Гумилев "Портрет мужчины" (на картину неизвестного художника в Лувре)

@темы: Классика прозы/поэзии/философии, Стихи

---

[Пой мне Еще]

сохрани в себе тех, кто давно от тебя ушёл. тех, чьи руки похожи на полупрозрачный шёлк,
чью ладонь ты однажды выучил наизусть, без кого ты свободен, сильнее, упрямо пуст. знаешь,
это неважно – кто о тебе забыл, закопав твоё сердце в мокрый и вязкий ил.

это, в общем, неважно – кто разбивал тебя. сохрани их в себе, как они тебя не хранят.

не сломай их улыбок, неидеальных лиц. не забудь их походку и впадинки у ключиц, но сумей жить без них,
потому что они – не всё. продолжай их любить бесполезно и горячо, продолжай говорить «доброй ночи», закрыв глаза,
потому что когда-то ошибочно не сказал.

посвящай им стихи, тем, кто мягок и молчалив, посвящай им восходы солнца, в которых жив. береги их в себе, хоть они тебя – никогда.

это, в целом, неважно – можно ли их обнять.

помни синее платье, царапинку на плече и веснушки на шее, и тысячи мелочей, напиши имена на манжетах своей души,
потому что они – те, кто сделал тебя таким.

/Naina Kirsche

@темы: Стихи

---

[Убийца матрешек]

он так её мучит, как будто растит жену.
он ладит её под себя — под свои пороки,
привычки, страхи, веснушчатость, рыжину.
муштрует, мытарит, холит, даёт уроки.

и вот она приручается — тем верней,
что мы не можем спокойно смотреть и ропщем.
она же видит во всём заботу о ней.
точнее, об их грядущем. понятно, общем.

он так её мучит, дрючит, костит, честит,
он так её мучит — прицельно, умно, пристрастно,
он так её мучит, как будто жену растит.
но он не из тех, кто женится, — это ясно.

выходит, всё это даром: "анкор, анкор",
"ко мне, ко мне," — переливчатый вопль тарзаний,
скандалы, слёзы, истерики, весь декор,
приходы, уходы и прочий мильон терзаний.

так учат кутить обречённых на нищету.
так учат наследного принца сидеть на троне —
и знают, что завтра трон разнесут в щепу,
сперва разобравшись с особами царской крови.

добро бы на нём не клином сошёлся свет
и всё сгодилось с другим, на него похожим;
но в том-то вся и беда, что похожих нет,
и он её мучит, а мы ничего не можем.

...но, может быть, вся дрессура идёт к тому,
чтоб после позора, рёва, срыва, разрыва
она дорастёт и станет равна ему,
а значит — непобедима, неуязвима?

и всё для того, чтоб отринув соблазн родства,
давясь слезами, пройдя километры лезвий,
она до него доросла — и переросла,
и перешагнула, и дальше пошла железной?..

а он останется — треснувшая броня,
пустой стакан, перевёрнутая страница.
не так ли и Бог испытывает меня,
чтоб сделать себе подобным — и устраниться,
да всё не выходит?..

(c) дмитрий быков

---

[Пой мне Еще]

жили-были, варили кашу, закрывали на зиму банки. как и все, становились старше. на балконе хранили санки, под кроватью коробки с пылью и звездой с новогодней ёлки. в общем, в принципе - не тужили. с расстановочкой жили, с толком.

берегли на особый случай платье бархатное с разрезом, два флакона духов от гуччи, фетра красного полотреза, шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки. а в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.

время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки, и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки. фетр моль потихоньку ела, лодка сохла и рассыпалась. и змея, заскучав без дела, в водке медленно растворялась. санки ржавились и рыжели. испарялся закрытый гуччи. жили, были, и постарели, и всё ждали особый случай.

он пришёл, как всегда, внезапно. мыла окна, и поскользнулась. в тот же день, он упал с инфарктом. в этот дом они не вернулись.

две хрустальные рюмки с водкой, сверху хлеб, по квартире ветер. полным ходом идёт уборка, убираются в доме дети.

на помойку уходят санки, сумка с лодкой, дырявый фетр. платьем, вывернув наизнанку, протирают за метром метр подкроватные толщи пыли. в куче с хламом - духи от гуччи.

вот для этого жили-были.
вот такой вот "особый случай".

/Мальвина Матрасова

@темы: Стихи

---

[Passion I]

“Кто понял жизнь, тот больше не спешит,
Смакует каждый миг и наблюдает,
Как спит ребёнок, молится старик,
Как дождь идёт и как снежинки тают.”

(С) Омар Хайям

@темы: Цитаты

---

[Пой мне Еще]

— говорят, что истина не в вине,
что-то разгорается в вышине,
я тебя просила писать не мне,
а потом рыдала.

— говорят, что солнце — еще звезда,
а от смерти нет нам пути назад,
я тебе все время хотел сказать:
мне с тобою славно.

да, такие разные — и вдвоем,
на рассвете виден дверной проем,
ведь она уедет — гори огнем
на Неве столица.

и сидят втроем на краю окна:
он, она и общая тишина,
и боятся оба открыть глаза,
вдруг все только снится?..

/душасвета

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

если сердце – программа, в которой сбой,
как стереть и заново мне скачать её?
если разговор причиняет боль,
я на всё отвечу ему молчанием.
в январе по венам – горячий чай
или то, где градус намного крепче.

а привычка касаться его плеча
окончательно испортила этот вечер.

тонкий звон стекла, экспрессивный джаз,
тёплый свет, и не в бра на стене, а в людях.
почему я, так вляпавшись в сотый раз,
лгу себе, что теперь он последним будет?
если сердце – программа, в которой баг,
почему её не проходили в школах?

а безумная тяга к его губам
превращается в чувство на грани фола.

до предела натянутая струна
через сколько секунд с треском оборвётся?
почему человек, достигая дна,
даже в непроглядной тьме своё видит солнце?
если иллюзорный мир заменяет быль,
как в ней оставаться в ладу с собою?

а привычка его принимать любым
схожа с тем, что обычно зовут любовью.

/ Хедвиг

@темы: Стихи

---

...

[Тихим шёпотом]

Ты принадлежишь мне, я сделал тебя своей, и ни в одной сказке нет женщины, за которую сражались бы дольше и отчаяннее, чем я сражался за тебя с самим собой. Так было с самого начала, так повторялось снова и снова, и так, видно, будет всегда ...



(c)Франц Кафка. Дневники. Письма к Фелиции

@темы: Проза, Классика прозы/поэзии/философии

---

...

[Тихим шёпотом]

любовь обожжёт тебя.

выжжет сердечное поле

до чёрной земли.

будет сжимать твои легкие так,

что не сможешь вздохнуть.



любовь превратит тебя

в слепо ненавидящего весь мир

раба.

из слез она отольёт свинцовые пули,

а в горло будет заливать ртуть.



любовь сожмет твои ребра в тиски,

а их хруст она назовет

прекрасной

симфонией.



беги.



но от неё не сбежать.

ты сам знаешь это.



любовь ра'вно смерть.

ты будешь лежать у нее в ногах.

приносить цветы.

пить из лодочек её рук

яд.

целовать пистолетное дуло.





(c)Cэд Том

@темы: Стихи

---

Первая партия для скрипки

[Айара]

Виктору сорок семь, и...
Жизнь, кажется, удалась!
Он — замдекана
на факультете испанского языка,
жена — директор спортивной школы,
сын — аспирант,
машина немецкой марки,
квартира — в элитном доме
из красно-желтого кирпича...

Раз в год — всей семьей на юг.
Купаться,
есть манго,
персики,
обновлять загар,
смотреть, как солнце ложится в воду,
а море плавится и шипит,
розовеет, сливаясь с небом.

Виктор пьёт дорогой коньяк,
много шутит,
всегда учтив
и флиртует с любыми леди.
Он верен своей жене
по привычке или любви —
загадка даже для самых близких.

На кафедре МХК по графику «два на два»
работает Анна —
ведёт практику и журнал,
всегда задерживается допоздна:
чертит таблицы, графики, диаграммы,
но...
к началу пар приезжает за полчаса.
И ещё ни разу не опоздала.

Анна красит волосы в чёрный цвет,
носит мужские рубашки, кроссовки, цепи.
Шутит чуть ниже отметки «можно».
Нарочно смеётся басом.
Читает Драйзера, Манна, Сартра.
Рисует комиксы и афиши.
Пишет стихи господину Т. —
выкладывает в Фейсбук
(на своей странице).

Виктор всё понимает,
легко себя узнает,
делает долгий вдох, упираясь руками в стену:
«Прекрати!
XXL — и близко не твой размер!
Ты же... поклонник фотомоделей».
В соседнем доме включают свет,
каждым окном прожигая сумрак.
Виктор пьёт из горла «Мартель»:
вчера жена улетела в Йер —
сегодня можно не озираться!

Виктору сорок семь — эта мысль горчит.
Анна младше на двадцать лет.
Но... она пишет ему стихи,
в чате — смешные шутки.
Бутылка пустеет.
Виктор идёт к двери,
цедит сквозь зубы «Только поговорить»,
и мысленно добавляет:
«не оставаться
на ночь».

© Ardent Rain

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

дед мороз, борода из ваты,
я не верю в тебя, уже поздновато,
я вырос, конец, finita, the end,
на моей стене - репосты про тлен,
в подъезде накурено,
в городе - слякоть
мне не с кем пить и некого трахать,
мандарины не пахнут,
музло не качает,
малолетки понтуются,
что-то крича и
видя во мне гнилой раритет,
исчезают с хохотом.
слушай, дед,

у меня усталость, бронхит, кредит,
ни снежинки с неба не прилетит,
в магазинах – давка и суета,
ну куда они ломятся все? куда?
чтобы сделать стол,
пригласить гостей,
чтобы лица стали ещё красней,
чтобы снова уставиться
в зомбоящик -
там же нет ничего настоящего…

ну и чёрт с ним, дед,
слушай сюда,
вот раньше на ёлке горела звезда,
звучала Abba и Пугачёва,
и мне казалось, что это клёво,
я нюхал хвою, как свежий кокс,
выбегал в мороз,
целовал взасос,
видел гирлянды в окнах напротив,
и это был
самый сильный наркотик.
а ещё шампанское
било в голову –
ощущенье счастья, дикого, полного,
горки, снежки, серебряный лёд,
я не думал, что это
когда-то пройдёт.

ты же знаешь, дед,
и у них это всё пролетит,
душная комната, разбросанное конфетти,
блёстки, кофточки, сладкий лак,
её помада, его пиджак,
- ты устала? давай, приляг.
и сердце - будто набат в груди,
а она говорит алым ртом:
погоди…

дедушка, подари мне Делориан,
я хочу быть там,
я хочу быть пьян.

дед мороз, я – такая древность,
у меня бессонница,
боль в колене,
но, если честно, я рад за всех,
у кого на улицах валит снег,
у кого под ёлкой – гора конфет,
и в стеклянных бусах моргает свет,
и друзья - в копеечной мишуре,
и любимое чадо на табурет
забирается,
чтоб рассказать стишок,
и собака дрыхнет
без задних ног,
оливье, икра, и бенгальский дым,
рад за тех,
кто другим любим,
да и сам умеет чуток любить.

дед,
ну как мне таким же быть?

/Полина Шибеева

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

есть такая одежда, которая вне моды, вне времени и не имеет размера, потому что подходит всем.
и каждый её хоть раз, да носил.

мне недавно подарили. называется "боль".
пришёл человек, натянул на меня через голову. чуть не задохнулась, пока он меня в неё впихивал.
кое-как засунул меня в боль, одни глаза торчали.
всё остальное боль прикрыла.
аскетичный такой наряд.

- застегнуть, - говорит, - надо.

и дёрнул вверх молнию. а я стою, рот открыв, язык высунув. он мне губы с языком и прищемил этой молнией. до сих пор разговариваю с трудом.

стою в этой боли. моргаю. говорит "иди, пройдись". я делаю шаг, другой. сложно идти, боль тяжёлая и неудобная. хуже туфель на шпильках, которые малы на два размера. а человек говорит "потанцуй".

а я ведь люблю его. человека этого. думаю - надо потанцевать, если просит.

язык прищемлённый ноет, мычу. руками-ногами дёргаю, пытаюсь изобразить танец.
я и до боли всегда неуклюже выглядела, а тут совсем посмешище.
хохочет человек, говорит:

- ты жалко выглядишь.

а я сама знаю. но ничего поделать не могу.
молнию заело, боль не снять.

он досадливо цокает и идёт к двери. я за ним плетусь, мычу, пытаюсь сказать "подожди, помоги мне снять боль". а он не понимает, что я говорю. и уходит.

я сажусь и думаю - что делать? как снять? неужели так всю жизнь теперь? только мычать и дёргаться нелепо.
заплакала.

тут заходит мой старый друг. смотрит на меня в ужасе, кричит:

- это что с тобой такое?! что такое?!

я ему в ответ, кое-как языком ворочая - мол, человек меня в боль одел и ушёл, сижу вот. мычу да плачу.

друг за голову схватился, сел рядом со мной. помолчал немного, но не бессмысленно, а как будто решал в уме задачку сложную математическую. и говорит:

- я же люблю тебя. не то что бы конкретно сейчас, а давно. но и сейчас тоже. и потом буду. и даже если ты в этой боли останешься, ты всё равно красивая. ты меня любишь?

а я ему отвечаю:

- нет.

и тут молния щёлкнула и боль с меня свалилась.

я её с пола подняла, другу протянула и говорю:

- кажется, теперь тебе придётся
носить.

/ананасова

@темы: Стихи

---

[Irbis_light]

Я старомоден, как ботфорт
на палубе ракетоносца.
Как барк, который не вернётся
из флибустьерства в новый порт.
Как тот отвергнутый закон,
что прежней силы не имеет.
И как отшельник, что немеет
у новоявленных икон.
...Хочу, чтоб снова кружева,
и белы скатерти, и сани.
Чтоб за морями, за лесами
жила та правда, что права.
Хочу, чтоб вновь цвела сирень,
наваливаясь на заборы.
Хочу под парусом, за боны
и в море всех, кому не лень.
Хочу, чтоб без земных богов
и, презирая полумеру,
за оскорбление – к барьеру.
Считай четырнадцать шагов.
Хочу, чтоб замерла толпа
пред Биргером и пред Ван Гогом.
Чтоб над арканами монголов
смеялся дикий конь гарпан.
Чтоб нам вернули лошадей.
Чтоб наши дети не болели,
чтоб их воротнички белели
и было всё, как у людей.
Чтоб ты жила, чтоб ты плыла.
Чтоб не скрипел военный зуммер.
Чтоб я, не заживаясь, умер,
окончив добрые дела.

(с) Г. М. Поженян

@темы: Стихи

---

[alfranZa]

Слишком мало - сказать «Прости»,
Слишком много - ответить «Прощаю»,
Слишком глупо просить «Не грусти»,
И нечестно совсем - «Обещаю»,
Безнадежно звучит «Я был должен…»,
И обманчиво - «Знаешь, я тоже…»,
Непонятно - «Я думал, мы сможем…»,
Как-то робко совсем - «Быть может…»,
Проникновенно - «Сказать я хочу…»,
И с надеждой - «Не стоит, может…»,
И нежданно - «Тебя все люблю…»,
И печально - «И я тебя тоже…»,
Грустно - «Часто тебя вспоминаю…»,
И с печалью в глазах - «Я знаю»,
И вздыхая - «Мне сны снятся…»,
И в ответ - «В них тебя обнимаю…»,
Твердо - «Я во всем виноват…»,
Со слезами - «Не стоит, мы оба…»,
Горько - «Как вернуть все назад?»,
Плача - «Если бы знала, давно бы…»,
Нежно за руки взяв - «Прости…»,
Губ коснувшись слегка - «Я прощаю…»,
Крепко-крепко обняв - «Не грусти»,
И поддавшись - «Я обещаю…»,
Очень страшно услышать «Пора…»,
Слишком сложно ответить «Мне тоже…»,
И наивно - «Мы встретимся вновь?…»,
И жестоко ответить «Быть может…»,
Слишком мало - сказать «Прости»,
Слишком много - ответить «Прощаю»,
Очень страшно сказать «Отпусти…»,
Невозможно сказать «Отпускаю…»…

@темы: Автор неизвестен