[o_tebe]

Поздний час, половина второго.
Мы сидим за одним столом.
От последнего громкого слова
Точно взрывом снесло наш дом.

Тишина пробивает скулы,
Эхом корчится: "Уходи!"
Я беспомощно встал со стула,
Чтоб прижаться к твоей груди.

Не гони меня прочь! Не надо!
Не вонзай в мою спину меч.
Помнишь, мы поклялись когда-то
Это чувство с тобой беречь?

Береги как зеницу ока,
Не спеши поджигать мосты.
Все, что я попросил у Бога, —
Это встретить такую, как ты.

© Владимир Ток

@темы: Стихи

---

[BetaJulieta]

на изломе чужого берега мы подобны бесплотным призракам. наша внутренняя истерика очевидна по внешним признакам. я действительно не хочу ее, только время сейчас чудесное. как бы я ни старалась чувствовать, ты упрямо не станешь действовать. посмотри на часы внимательно, посмотри на часы и выдохни. разыгралась такая партия, из которой не будет выхода. так имеет ли силу прошлое, если память о нем не ведает?

с первым снегом, моя хорошая.

 

только не торопись с ответами.

 

(c) Кот Басё

 

@темы: Стихи

---

[Pshh]

важен не столько вид, сколько взгляд партнера.
вот он стоит и смотрит с прищуром и укором.
черный ворон ведь, правда же черный ворон,
наиприятнейшая напасть.

этот взгляд заставляет смущенно умолкнуть море,
замирать в ожидании бедствия, лиха, горя,
и ты знаешь, кто точно его прикроет -
ты - всего лишь его запчасть.

как же хочется вновь все начать сначала,
чтобы счастье вместо дурной печали,
чтобы снова спины, как божественные скрижали,
сообщали друг другу страсть.

и вот ты стоишь и думаешь у причала:
как же с годами все отвыкло и одичало,
прирученным осталось только сбитое одеяло.
так не дай же ему пропасть.

vk.com/n0ngrata

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

В городе, малом, как крошка на скатерти,
В доме, чей возраст достоин почтения,
В скромной квартирке с дешевенькой мебелью
Жили три брата, наверно, с рождения.
Только вот знали их разве что издали,
Редкий сосед замечал их на лестнице.
Кто-то шепнет, мол, совсем нелюдимые,
Кто-то и вовсе тайком перекрестится.
Верно, недуг, что добрался до каждого,
Сделал их теми, кто прячется за угол?
Их пожалеть бы, да слухи не жалуют:
Братья как будто отмечены дьяволом.

***
Старший ослеп, лишь семнадцать исполнилось.
Синь его глаз побелела до инея.
Лишь со стены его маленькой комнатки
Прошлое с грустью взирало картинами.
В том же году тьма настигла и среднего.
Слух потерял остроту до беззвучия.
То, что когда-то звенело мелодией,
Стихло на дне бесконечно зыбучего.
Год оказался жесток и для младшего.
Хворь впилась в горло, как будто умышленно:
Вырвала голос сначала до хриплого,
Но через день даже этот был выброшен...
***
В городе, малом, как крошка на скатерти,
В доме, чей возраст достоин почтения,
В этот четверг, до сырого нахмуренный,
Люди с утра пребывают в волнении.
Кто-то глядит, что творится под окнами,
Кто-то стремглав даже вышел на улицу.
Диво какое: в их маленьком городе
Серый феррари зачем-то паркуется.
Некий мужчина, красивый до вымысла,
Молча прошел мимо группы собравшихся.
И в подтверждение «Он что ли к проклятым???»
Тут же в дверях поприветствовал старшего.
***
Гость, усмехнувшись, прошелся по комнате
И произнес издевательски ласково:
- Слышал, отцу договор не понравился...
Старший кивнул:
- Ты пришел позлорадствовать?
- Что ты! Отнюдь! Я пришел посочувствовать.
Знал, что так будет, но вы же не слушали.
Я же до хрипа кричал вам: заблудитесь!
Раз мы о людях, надейтесь на худшее.
Да, они видят, но то, что им нравится,
То, что добавит им чуточку гонора.
Если же кто-то нуждается в помощи,
Слепнут они удивительно вовремя.
Да, люди слышат и речи, и музыку,
Сплетня для них так совсем упоительна.
Только вот спросит их кто-то о помощи,
Глухи они, точно улицы Припяти...
Да, разговорчивы. Ох, разговорчивы.
Каждый судья, и палач, и надсмотрщик.
Тайну сболтнуть, заклеймить или высмеять,
Но никогда - предложить своей помощи.
Вы поплатились за самых уродливых,
Тех, кто не стоит ни слез, ни прощения.
Я вам верну, то что вами утрачено,
Только признайте свое поражение.
***
В комнате стало так тихо, как в космосе.
Время застыло в пустом онемении.
Гость напряженно смотрел на трех юношей,
Чтоб уловить в них хотя бы сомнение.
Старший вздохнул и ответил задумчиво,
Точно не знал, как сказать это правильно:
- Брат мой, неужто рассмотришь ты каждого,
Глядя в толпу. Без лица. Безымянную.
Массы и глухи, и слепы, и яростны,
Точно стихия, что вдруг вырывается.
Есть и другие. Пускай единицы их,
Но из-за них ты еще ошибаешься.
Гость улыбнулся до снежного холодно
И произнес, раздраженно нахмурившись.
- Брат, люди святы лишь в их одиночестве.
Чист только тот, кто не вышел на улицу.

(с) Deacon

@темы: Стихи

---

[Айара]

Мир соткан из мелочей.
Незначительных (на первый взгляд) штрихов,
составляющих в итоге целую картину.

Занял на автомате двадцатку сокурснику —
и тут же забыл.
А он так благодарит, как будто ты,
не знаю, золото лепреконов добыл для него.

Или просидел два часа в фойе с плачущей одногруппницей,
у той руки дрожат
и в глазах полное отсутствие понимания,
что делать с положительным тестом на беременность.
Гладишь по спине, успокаиваешь,
мол, «держись, — мы всей группой скинемся
на коляску, памперсы и что там еще положено».
Беременность потом не подтверждается,
но... хорошие отношения остаются.

Незамысловатая фраза «Я же тебя терплю!»,
сказанная вскользь, в полушуточном споре,
но с явной такой претензией,
способна, как меч самурая,
срезать одним движением все цветы в душе:
«Терпишь? Так я не навязываюсь.
Зачем же себя насиловать?»

Текст, написанный на коленке секунд за сорок,
ни разу не прочтенный со сцены,
опубликованный в блоге автора за какой-то дремучий год
расходится репостами по сети.
Цепляет больше многих его философский излияний.

Такие мелочи встречаются на каждом шагу:
купил у старика пакет яблок,
покормил бездомную собаку,
улыбнулся девочке с двумя бантиками,
косо посмотрел,
издевательски засмеялся,
в третий раз не пришел вовремя,
не стал перезванивать...

При учете своих свершений может статься,
что больших,
действительно важных вещей,
не так уж и много.
У меня вот — всего одна.
О ней я вряд ли стану когда рассказывать.
И не факт, что там, за чертой действительности,
она имеет большой вес.

Вдруг Анубис (или другой уполномоченный),
кладя наши сердца на весы,
пользуется какой-то другой системой ценностей?
Вдруг учитываются как раз мелочи?

© Ardent Rain

@темы: Стихи

---

Guron Cansado

[correo]

не знаю - в чём ты виноват
и мне плевать на пересуды
в один с грехами встану ряд
одним из них я тоже буду

я прорасту в тебе травой
росой живою на запястье
и в губ рисунок чистый твой
вольюсь обычным бабьим счастьем

мне всё равно, каким ты был
мне важно лишь, какой ты станешь
хочу меня чтоб пригубил
тогда ты жить не перестанешь

и пусть ты бог, а может - раб
от твоей близости дурею
ты - мой
в расплесканных дарах
мне шанс открывших
стать твоею

Guron Cansado

2014


© Copyright: Сергей Лановой, 2016

---

[Пой мне Еще]

без тебя как без шубы.
　 　 стыдно.
　　 　 холодно.

без тебя — зима.
　 　 Ленинград.
　　 　 сорок первый.
　　　 　 я умираю с голода...

без тебя как без города.
　 　 без телефонного провода.
　　 　 без кислорода.
　　　 　 　 будто толпа без народа.
без выхода.
　 　 без вдоха и выдоха.
　　 　 　 будто бы без свободы.

я без тебя как без рук.
　 　 ни дать, ни взять
　　 　 ни мне, ни тебе.
　　　 　 как будто бы я — рыба,
　　　　 　 которая на плите.

и всё-таки, я тебе нужен!
не знал бы тебя,
возможно, было бы хуже.

/Ангел Ульянов

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

просто никто не спасал до тебя, не нянчил,
не подавал мне целительных слов состав;
я привязалась безбожно уже, щенячьи
(лишние беды тем самым себе создав).

но повторяю я текстом открытым - этим -
nobody will ever love you the way I do.
за приручённую будешь всегда в ответе,
за приручаемость - буду всегда в аду.

/Мария Кевлина

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

расскажи мне, Господи, расскажи, как ему живется в хоромах лжи. подари ему, Боже, цветущий май.
не ломай.
береги его, Господи, береги, на меня спиши все его долги – я же всё отдам, как к тебе вернусь.
Боже, пусть.
пусть не ту он выбрал, совсем не ту. пусть застряло имя навек во рту – не слетает с губ, всё сидит внутри…
да смотри -
Ты смотри на то, как в его горсти мои слезы плавятся. не спасти и не снять всю ношу с усталых плеч,
лишь его беречь.
лишь его беречь я Тебя прошу да убрать навеки сторонний шум (вроде звука редких девичьих слёз).
я всерьёз.
пусть он будет счастлив, умен, толков, пусть всё рвется дальше из всех оков… только пусть он будет Тобой храним.
будь же с ним.

/Мария Кевлина

@темы: Стихи

---

[.лу.]

Кривыми иголками шьют полотно бесконечности,
Скрывая все швы под тоской восприятия данности.
И скальпелем режут обрывки заброшенной местности,
Ломая все то, что до этого было реальностью.

Они не жалеют ни душ, ни сердец человеческих,
Они закрывают безжалостно входы и выходы.
От них никогда не услышишь советов отеческих,
Они никогда не жалеют упущенной выгоды.

Разбей эту власть, забери свою душу из омута,
Сломай бесконечность чужих равнодушных реальностей.
И сердце, что было на сотни обломков расколото,
Срастется и душу согреет ожившей тональностью

(c) Даниэль Морнэ

@темы: Стихи

---

Нравится глубиной отчаяния

[Элхэ.]

Светлана Лаврентьева

Подо мною молчит пыль, надо мною звенит степь, мой народ у меня был, а
теперь не найти стен, оседает курган – в прах, забывается слов вкус…
Победивший в бою – прав, не погибший в бою - трус. Как вы, сестры мои,
как? Где ты, радость моя, где? Слишком искренне жрец лгал – словно знал,
что придет день. Видят боги, рвалась в бой, на коне закипал пот, но
прижавшись к земле лбом, на закате ушла под. Вот копье, да к чему мне?
Вот и лук, да колчан пуст, потемнела колец медь, зарастает травой путь,
время вороном вьет круг, по легендам идет счет… Слишком в небо подъем
крут, да и небо теперь – чье? На ладони истлел знак, даже имя твое –
тень. Как вы, сестры мои, как? Где ты, радость моя, где? Почему не
звенит сталь, почему не идешь ты? Или голос чужим стал, или поле укрыл
дым, или клятвы твои – псам, или вера моя – враг … Тяжело умирать там,
но еще тяжелей – так. Слишком метко стрелок бил. С кем ты, радость моя, с
кем?



Подо мною молчит пыль.



Надо мною звенит степь.

@темы: Стихи

---

[матвей.снежный.]

Любить тебя — хуже выстрела, что прошелся на рикошет.
Ты во мне сотворен немыслимо, травмой новою на душе.
Ты пронзил собой все сплетения, как отрава для хилых вен.
За тобою плетусь тенью я, наблюдая следы измен.

Бьюсь отчаянно рыбой брошенной на пески среди всех морей.
Мне не стать для тебя хорошею, и не быть той самой "к Ней",
Не гореть с тобой среди пламени, разжигающим только страсть,
Не нести одного мне знамени, даже если и в ноги пасть.

Мне не жить с тобой в счастье-радости, и тебя уже не забыть.
Ты — одна из моих лишь слабостей, что я вряд ли сумею скрыть.
Ты — болезнь, что так долго тянется, что заставит меня страдать.
Любить тебя — быть лишь пьяницей, умоляющей грош подать.

(с)(Матвей Снежный)

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

Незнакомый номер. Сто пудов, реклама.
Эти донимают даже по субботам.
То купи по скидке пылесос с вай-фаем,
то охапку яблок прямо с огорода.
Есть, конечно, мысли, что звонят с работы...

Незнакомый голос. Это я – твой папа.
Тот, что с фотоснимка, в клетчатой рубашке...
(Тишина такая - можно поцарапать,
Видно, ждут ответа. Напряженно. Тяжко.
Знал бы, что так будет, прочитал с бумажки.)

Незнакомый папа... Ну, допустим, здравствуй.
Как я поживаю, мол, давай подробно?
(Но с какого места?) Вроде без несчастий.
(Ты ушел, когда мне... стукнуло два года?
Я разбил коленку и боялся йода...)

Незнакомо трудно. Разговор без цели.
Так, стена, в которой не осталось двери.
Наконец ты все же переходишь к делу,
Мол, помочь бы надо, твой отец стареет...
Браво, незнакомец, я так не умею.

***
Говорят, не дети выбирают семьи,
нужно и мириться, и молчать, и слушать.
Мол, иди к иконам, научись прощенью,
лишь простив кого-то, станешь чуть получше.
Но Святым, наверно, проще быть Святыми -
Их Отец всегда был неразлучен с ними.

(с) Deacon

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

каждый раз одно и то же:
подожди меня здесь,
посиди в коридоре,
там будет скучно.

как она себя утешала:
это он её бережёт, охраняет,
это он ежевечерне боится
за её покой, здоровье и жизнь.

как она однажды устала.

не хочу, говорит, здесь ждать,
не хочу сидеть в коридоре,
пусть, говорит, беспокойно,
пусть скучно.

пусть я пойду, пусть столкнусь
лицом к лицу с твоей любовницей,
пусть оболью платье красным вином,
пусть меня убьют на войне,

но я хочу пойти вместе с тобой,
я хочу идти рядом с тобой,
чтобы мы шли наравне,
чтобы любили одновременно,

а не по очереди,

а то ты всегда пропускаешь ход.
/ксения желудова

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

тебя нет
ни в одном из моих стихов
ни в одном из моих слов
ни в одном из моих снов
тебя нет
ни в одном из прохожих лиц
ни в одном отражении витрин
ни в одном бесконечном дне
тебя нет
ни в одном из вагонов метро
ни в одном из чужих домов
ни в одном из пустых имен
тебя нет
/Мария Хмель

@темы: Стихи

---

[Pshh]

поутру изнутри раздается истошный крик,
достигает предельной мощности, превращаясь в хрип,
а потом и вовсе в шипение, так что кажется, что притих,
но помехи в тебе не расходятся ни на миг.
вот тогда начинаешь всхлипывать, понимаешь – влип.

и проваливаешься все ниже и ниже вниз,
сутками напролет только ешь и разглядываешь карниз,
ненавидишь всех, кто сложнее, чем чистый лист.
если мир – театр, то ты статист, неприметен и неказист.
ну чего же ты так раскис?

собирай пожитки, отправляйся в Питер, Хельсинки, Ришикеш,
на любой край света, неизменный его рубеж,
возврати себе жизнерадостность и мятеж,
чтобы если воздух, то прохладен, душист и свеж,
ну а если запах, то магнолия и кампеш.

и скорей начинай учиться, заводи любимое ремесло,
чтобы мозг не успел понять, что же произошло.
станет главным твоим лекарством настой из отборных слов:
как расскажешь кому-то - сделается смешно.
твой биограф запишет: "в этот раз пронесло".

vk.com/n0ngrata

---

[ErikaF]

Простудившийся город, как склад для коробок, по которым разложены чьи-то там души. Осень бьется под кожей, крадется по венам, забивается в грудь до сырого удушья. Золотистые пятна на коже асфальта шелестят под ногами обрывками солнца, откупаясь от мысли, безжалостной мысли, что в ближайшее время тепло не вернется.

Остаешься один, неприкаянный некто, не умеющий жить по-осеннему мудро, ненавидящий дождь и разбитые лужи, уходящий на дно, как пробитое судно. Согреваешься парой глотков перед сном, или, может, во сне - одеялом тяжелым, словом, чем-то неважным, ведь утром в постель все-равно проберется насмешливый холод.

Календарь истощен, и по клеткам – кресты (бестолковая ложь, чтобы дни шли быстрее). С каждой ночью становится все холодней, только мысль о тебе меня все еще греет: как вернусь, обниму, и от этого вновь так и тянет сорваться и раньше все бросить. Ты согреешь меня в первый день декабря.

В первый день декабря я влюблюсь в эту осень.

(с) Deacon

@темы: Стихи

---

[ErikaF]

почему-то ноябрь лидирует в топе бесконечных раскопок с названием «было». я, как спятивший к черту фанат-археолог, наглотавшись земли, задыхаясь от пыли, достаю из гробниц своей памяти имя, диалоги, улыбки, давнишние встречи, и смакую с лицом дегустатора ядов, успокоив себя: что не травит, то лечит.

а каким был тогда бесконечно влюбленным, как доверчивый пес, увивался за лаской. я был глуп и беспечен, совсем как мальчишка,
не заметивший грань между жизнью и сказкой. подражая аляпистой русской матрешке, для тебя изменял своё «я» постоянно. я могу быть таким и таким — посмотри же! ты смотрела и вновь находила изъяны.

«недобог», «недодруг», это вечное «недо», мой упрямый ярлык — не стереть, не отклеить. лишь в тяжелые дни дозволялось быть ближе, целовать тебя в лоб, убаюкивать в пледе, чтоб за россыпью слов, ты опять сомневалась, примеряла, как платье, что вряд ли наденешь
и бросала на пол: не моё, не подходит…

то, что есть под рукой, никогда не оценишь.

© Deacon

@темы: Стихи

---

[o_tebe]

люди уходят тихо, почти неслышно. просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. люди уходят. то от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... то от того, что так важно им до сих пор. люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.

только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... так что не видят. не знают чужих ошибок.
а за закрытой дверью тихо стучат часы. в каждом из вновь ушедших - встроенные весы. боль перевесила снова запас улыбок.

люди уходят. медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. опять на дно. думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. взвесить все трезво - и только потом решать.

люди уходят. тихо. почти неслышно. просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... в каждом печать незаконченной им войны. люди уходят, чтоб возвращаться в сны.

(Анна Кулик)

@темы: Стихи

---

[Septimana]

Несколько лет назад в Нью-Йорке была хорошая выставка. Фотоаппарат зарядили пленкой, поставили на автоспуск и сбросили с небоскреба. Он летел, вращаясь, и снимал то, что случайно попало в объектив, – окна, людей в окнах, стены, кусок неба. А потом разбился об асфальт. Фотоснимки, сделанные камерой в полете, и стали экспозицией. Мне кажется, что эта фотосессия – хорошая метафора нашей жизни. Нас никто не спрашивал, хотим ли мы рождаться. У этих ли родителей? В этой ли стране? В это ли время?
Нет. Нас просто сбросили с небоскреба – лети. И максимум, на что мы способны, – это сделать фотосессию интересной.

(Д. Чернышев "Как люди думают")

@темы: Цитаты