Коматоз чувств

[Айара]

Твой корабль идет ко дну.
Ты не просишь посильной помощи.
Никому не ставишь свой крах в вину,
Покупаешь имбирь и овощи.

Я смотрю как меняет цвет
Твой костюм, старый блог и комната.
Из лилового в черный, нет
Светлых красок в душевном омуте.

На мизинце верчу ключи,
Поднимаюсь по битой лестнице.
Ты при встрече со мной молчишь
В этом, том, позапрошлом месяце.

Чёрный кофе, несладкий чай —
В большей степени дань приличию.
В окна ломится знойный май:
Грозы, пчёлы, цветы — в наличии.

Твой корабль идет ко дну —
Это вывод, а не пророчество.
Если сердце подверглось сну —
Нет лекарства от одиночества!

© Ardent Rain

@темы: Стихи

---

[Pshh]

Терпеть, бороться, грызть столичный грунт
В надежде,что наткнешься на фундамент,
Вольешься в его сложный контрапункт
И будешь вечность чтить его регламент.
Пойми, ты не частица, ты конкъюнкт,
Связующий урбанистический орнамент.
Твой голос не определяет суть,
Но точно характеризует темперамент.
И пусть другие сеют,пашут,ткут,
Детей заводят, а потом от них страдают,
Ты первым делом смыслопорождающий продукт.
Да будет весь исписан твой пергамент.
(c)n0ngrata

@темы: Стихи

---

[Убийца матрешек]

Словами тяжко - получится не любыми.
Мне страшно нужно, чтобы меня любили.
Не чтобы рыдали, мучались и страдали,
А чтобы где-то пели и где-то ждали.

Не чтобы, меня кляня, из окон бросались,
Не чтобы писали, а чтобы со мной спасались
От страшного сна, от горести и от боли,
От ссоры с собою, от чьей-то чужой любови.

Я слабых утешу, бальзам нацежу ранимым,
Мне страшно нужно, чтобы меня хранили,
Хвалили за дело, ругали бы за обновки,
Чтоб рядом со мной стояли на остановке,

Не чтобы бледнели, видя меня не с теми,
Не чтобы в постели, ведь я же не о постели,
Не чтобы меня пластали на покрывале,
А чтобы со мною яблоки воровали.

Храни меня славный бог от любой печали
Мне страшно нужно, чтобы меня встречали
С работы, чтоб на ночь ласково целовали,
Чтоб рано утром дверь за мной закрывали.

Я вряд ли стану лучше, исправлю что-то,
Я вряд ли буду готовить, стирать и штопать,
Я буду бояться мышей, темноты и крови,
Но если нас поймают, то я прикрою.

Господь придумал летать воробью, оленю
Придумал бежать, огню - пожирать поленья,
Сосне - расти, вцепляясь корнями в землю,
Змее - ползти, хвостом раздвигая зелень.

Меня - хорошими снами служить твоими,
Хранить твое имя, красивое твое имя.
Я знаю это, не знаю только, зачем мне
Такое простое это предназначенье.

Я выйду из дома, руки в карманы суну,
Мороз рисует на лужах смешной рисунок.
Распахнуто утро створками голубыми
И мне так нужно, чтобы меня любили.

(c) Аля Кудряшова

---

[Пой мне Еще]

нет ни одной причины тебе писать
или же ожидать от тебя ответа.

...наши — ещё счастливые — голоса
тонут в осколках осени или лета,
прячутся в острых иглах лесной травы,
между деревьев тонких, в тени укрытых...
нет ни одной причины волчицей выть?
сытый не разумеет, увы, не-сытых,
счастье не понимает чужой беды,
боли не осознаешь, пока не жжётся.

- нет ни одной причины, - смеёшься ты,
эхо роняя камнем на дно колодца.

нет ни одной причины грустить и ждать,
выть на луну - да-да, как твоя волчица,
резать себя сомнением без ножа,
сниться тебе... и ты прекращай мне сниться.
прячься в иголках тёмных травы лесной,
между деревьев тонких, ручьев угрюмых.
вот я стою, а лес за моей спиной
мне говорит: давай, забывай, не думай.

вот я стою в тумане, он густ и бел,
вот я иду, а в спину грохочет ветер:

есть миллион причин написать тебе,
но для тебя -
ни одной,
чтобы мне ответить.

/Дарёна alter-sweet-ego Хэйл

@темы: Стихи

---

[Блонда777]

Примечание: Это рассказ маленького мальчика. И хотя мальчик живёт в сказке, его сказка насквозь пропитана невесёлой правдой жизни...
Эти стихи можно читать и тем, кто не знаком с миром Роулинг.
Оригинальное название этого стихотворения:

Северус. Детство. Девятое января.
www.stihi.ru/2008/03/04/1415

За стеной отец кричит на маму.
По обивке кресла скачут тени.
У соседей дочь играет гаммы.
У меня сегодня день рожденья...

Я забился в самый дальний угол.
Я сижу за креслом тише мыши.
Я спокоен. Я не перепуган.
Я не плачу. Я почти не слышен.

За окном метелица играет,
Крутит вихрем белые снежинки.
На столе свеча тихонько тает.
Я вчера опять порвал ботинки...

За стеной отец ударил маму.
Я в углу свернулся по-собачьи.
Надо мной - портрет в тяжёлой раме.
Я спокоен. Я почти не плачу.

Я листаю старенький учебник,
Положив его на доски пола.
Я смогу! Я сильный! Я - волшебник!
Через год меня отправят в школу!

Я учиться буду там усердно.
Я постигну сложные науки.
Голова болит немилосердно
И дрожат обветренные руки...

Вышел вон отец, гремя дверями.
Я достал из тумбочки печенье
И отнёс его за стенку маме.
У меня сегодня день рожденья...


© Copyright: Сказки, 2013

@темы: Стихи

---

[Pshh]

Метет,метет по всей земле,
Метет во все пределы,
И город, будто в серебре,
Так схож с торцом Венеры.
Метель нас прячет по домам,
Меняя шарф на тапки,
И мы уткнув глаза в экран,
Двухтомники,тетрадки,
Все ищем, где бы подглядеть
Рецепты обогрева,
И греем воздух,чайник,снедь
Под снежные напевы.
Маячный гул стоит весь день,
Всю ночь и даже дольше,
Как будто памятка людей
О том, что кто-то должен
Стоять на страже круглый год,
В любой настрой погоды,
Встречать прибывший к нам народ,
Дарить тепло, заботу.
И мы, герметики души,
Купив по интернету,
Ждем всех, кто к нам сюда спешит,
С любого края света.

(c) n0ngrata

---

[Пой мне Еще]

бадьян, лаванда, имбирь и мята, настой крапивы – так пахнут осень, полночный замок и мой сюртук. набрался виски [добавив после пол пинты пива]. внутри меня по горячим венам струится ртуть. полынь, рябина, листок герани, аир и угорь. не нужно думать. котёл и время. луна и хмель. ладонь испачкана чем-то черным [возможно, уголь?]. плевать, ведь завтра мои манжеты измажет мел. бадьян, лаванда, полынь, герань, аконит и мята. какой он? добрый? в очках? заносчив? улыбчив? груб? не помогают уже ни зелья, ни сны, ни мантры – мешает запах, тяжёлый запах любви у губ. бадьян, лаванда, имбирь… к чертям бы! наступит утро. проснется день, оглянется вечер, придет экспресс. мне все равно, что шальная память щекочет ухо, ведь остается отбыть последний учебный рейс.

**

огонь, котлы, первогодки. мрак!.. отыграло лето. уроки [лекции или практики], тёмный класс. мне так хотелось сегодня утром проснуться ветром, но я зачем-то ловлю надежды зелёных глаз. шумели реки волшебной школы: «приехал Поттер. тот самый Поттер. ты видишь лоб его, видишь шрам?». вокруг него сгруппировалась своя когорта [но взгляд мой точен – он, верно, выскочка и болван]. о, милый Альбус, ты ждал, что я отнесусь с любовью, что у меня затянулись раны – теперь рубцы [и то, что дети не платят сердцем, душой и болью за то, что делали в прошлой памяти их отцы].
быть может, прав. но душа мальчишки – не мне забота.
я протыкаю пером случайно фамильный список.
глаза в глаза. как они знакомы.

– о. Гарри Поттер, – почти что шёпотом. – наша новая
знаменитость.

/Джек Абатуров

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

когда ты взрослеешь, ты больше не вечен. приходят сомнения в собственных силах. судьба заблудилась – виновен диспетчер. она к тебе тихо дорогу спросила, махнул не туда – адресат одинокий за чаем вечерним вздыхает о прошлом.

и потенциальный клиент наркологий, и тот, кто мотает по велодорожкам круги за здоровье, считая маньячно белки/углеводы, - равны перед Богом, равны перед шансом просчетов пустячных, что рррраз! – и послужат последним итогом. когда ты взрослеешь, ты веришь в случайность, в нелепые смерти, в болезни невинных.

ты стал одиночкой, ты больше не стайный. все меньше – о книгах, все больше – о винах. когда ты взрослеешь, все злее обиды. ты крутишь и крутишь в уме разговоры, недобрые взгляды и реплики чьи-то, и с близкими глупые, давние ссоры.

когда ты взрослеешь, все меньше резервы прощения, сил, допустимых ошибок. становится милая девочка стервой, а искренний мальчик смеется фальшиво. и вроде любого отбреем-умоем, и вроде циничен, и шутишь так тонко.

а где-то внутри ты паническим воем
исходишь:
«а можно остаться ребенком?»

/Бродячий Мур

@темы: Стихи

---

Сублимация

[Айара]

Сублимация продается, мой друг,
Лучше, чем вечные ценности!
Куда интереснее
Читать о процессах физических,
Углублять знания о половых органах,
Ведь так чувственно
Современники
Пишут, как их использовать.
Что нам душа?
Ее нужно лечить в ощущениях —
Заповедь классика —
«Привет» из земель Британии.
Ощущения модно теперь описывать.
Желательно сексуальные.
Женщины века, мой друг,
Разуверились в рыцарях до такой степени,
Что ввели моду на мужеложство:
Остервенело стучат по клавишам —
Производят любовь великую,
Чистую, исключающую неравенство,
Традиции праотцев,
Банальности Инь и Ян.
Вот только полет фантазии
В литературе сводится
К горизонтальной плоскости,
Ограниченной четырёхугольником.
Жалко, что невдомек им:
Разлагается быстро любая магия,
Если поставить кровать на улице.

© Ardent Rain

@темы: Стихи

---

[Пой мне Еще]

поклонники матовой красоты,
до рвоты боимся коснуться солнца;
возомнили, что лепим чудо из пустоты,
в руках только воздух и остаётся.

нас поручали богу, теориям и судьбе,
нам сочиняли мысли, сердца и лица;
нас упорно учили смирению и борьбе,
мы не смогли научиться.

но как нежно кожу ласкает дождь,
как снег ворожит над городом и долиной.
мы позвоночником чувствуем ложь,
но лжём и поныне.

и дождь огнём проедает любые ткани,
и снег прижигает не хуже извести.
и всё-таки, всё-таки кем мы станем,
когда вырастем?
/ксения желудова

@темы: Стихи

---

[М. Скален.]

Я невинная тварь, кто детей пожирает в тумане.
Сумасшедших ночей предо мною горит горизонт.
Что увижу я в мире, наполненном чёрным обманом,
Где горящие храмы похожи на сказочный сон?!
Мои губы полны ненасытною жаждой тревоги.
Вижу троны пустые, погибших в аду королей,
Что мне ужас разбитой по трупам младенцев дороги,
Что мне стон и надежды покинутых Богом людей?!
Я одна во Вселенной. Ни Бог, ни титан и ни дьявол
Не нарушит покоя и страха страданий моих.
Только кто-то огромный, больной, невозможно усталый
Пронесётся по полю, как духов блуждающих вихрь.
Я хочу целовать обнажённые груди распада,
По кликушески выть, наблюдая погибель земли,
И пройтись в тишине средь распухшего, спелого ада,
Где в червей превращаются дальние дети мои.
А потом, обернувшись загадочной странной звездою,
Улететь в безграничную синюю пропасть миров,
Чтоб потом хохотать над погибшей и дымной землёю,
Пожирая холодное мясо своих бесконечных утроб.


Юрий Мамлеев

@темы: Стихи

---

ДВОРНИК

[АнтипУшкин]

- - - - - - - - - - «он стоит пред раскалённым горном...» (Гумилёв)

ДВОРНИК

он сидит над кучею... листочков
с ручкою в мозолистой руке
и поэму (пятый час уж) стрОчит
о надежде, вере и тоске...

все его коллеги по работе
трудятся всё утро напролёт:
убирают жёлтый снег с дороги,
посыпают солью скользкий лёд...

но ему совсем не до лопаты,
вдохновеньем пьян и обуян,
он сегодня - больше, чем... Ахматова!
и - гораздо больше, чем Демьян!

он сидит, склонившись над листочком,
и строчит мозолистой рукой,
кончил!.. наконец... поставил точку .
покурил... и взялся за другой...

выйду я сегодня на дорожку
смело по дорожке той пойду
и пройдя по ней совсем немножко
поскользнусь и громко упаду

упаду головкою румяной
на холодный (несолёный) лёд
кровь пойдёт (солёная) из раны
жизнь перед глазами промелькнёт

и Судья воздаст мне мерой полной
за недолгий век в Его мирке...

а виновен он -
поддатый дворник
с ручкою в мозолистой руке



...........................................................
© Copyright: стихи Антип Ушкин

@темы: Классика прозы/поэзии/философии, Стихи

---

Незримый Скульптор

[Айара]

Чистые создания не выдерживают земного климата —
Уходят.
Становятся частью времени.
Тишина тянется за ними шлейфом по воздуху.
Лентой взвиваясь вверх,
Скрывается в космосе.
В ней такой звон стоит,
Словно разбивается об пол
Тело стеклянной балерины
Из-за одного неловкого движения.

Чистые создания исчезают быстрее детей Индиго,
Оставляя на руках жизни «пыльцу»,
Как если бы жизнь держала в руках бабочку.
Наверное, поэтому создания уходят так стремительно:
Они не выдерживают прикосновения.
Действительность только раз хлопнула по плечу,
А им веками ожог лечить.

Чистые создания всегда талантливы. Всегда светятся.
Рядом с ними любой присутствующий
Обнаруживает себя истинного.
Если есть внутри слиток золота или хрусталь,
Он начинает сверкать,
Очищается.

Чистые создания заставляют забыть о холоде.
Рядом с ними не чувствуешь
Ни тщетности, ни одиночества.
Вспоминаешь мечты юности,
Благородные цели
Обретают завершенность и правильность.

Чистые создания вызывают страх
У тех, кто бессознательно
Сознает свою ограниченность.
Этого не прощают Чистым созданиям.
Все попытки уничтожить их нравственно и физически
Только подтверждают простые выводы.
Так любое насилие
Выдает слабость и малодушие его чинящего.

Чистые создания убивают себя сами.
В них сочетается
Точнейшее чувство смерти с полнейшим её отрицанием.
Однако
Ни коварство СМИ, ни капризы шальной эпохи
Не способны задеть души в броне из очарования.
Вопреки расхожему мнению
Эта броня не сводится
К двум розовым стёклышкам на переносице,
Она покрывает тело
Узором любой плотности.
Стоит её повредить — и Чистое создание
Становится беззащитным перед действительностью.

Чистые создания исчезают всегда внезапно.
Сколько ни готовь себя к их уходу,
Чувствуешь, что стоишь на пустынной площади.
И кажется, будто снег валит.
Впереди ждут сотни вопросов,
Сотни бессонных ночей и слов,
Которые некому говорить.
Впереди — мороз,
Впереди — дождь и зной —
Всё это твое,
Всё это было «до»,
Всё это не узнать!

Когда выбиваешь ногами двойное дно
Вязкой как смоль тоски —
Видишь только себя,
Видишь в себе того,
Кем бы, увы, не стал,
Не случись испытать боль.
В этот момент следует замереть,
Пошире раскрыть глаза,
Перестать во всем обвинять жизнь:
Она,
Если не дашь волю душевной плесени,
Вырежет из тебя что-то по-настоящему красивое.

© Ardent Rain

@темы: Стихи

---

[Блонда777]

Письма сквозь время
Юлия Елина
I

из 16 в 35.

Что писать тебе, Юлька, в твои далёкие тридцать пять?
Бабушка Пана печет пироги со щавлем.
В старой духовке спираль барахлит опять.
Отчим всё пьёт, что поделаешь с этим «щастьем».

Помнишь книжку про Бухтика? Я перечла вчера.
В комнате «три на три» мало места книгам.
Снег растаял. Набухли почки. По вечерам
Сердце стучит, как будто танцует джигу.


II

Из 70 в 35.

Детка, здравствуй, ну что ты ревёшь, постой.
Там у тебя затяжная весна, я помню.
Сделай ремонт непременно в одной из комнат
К осени всё переменится в жизни твоей простой.

Старший твой внук - хирург в легендарном Склифе
Младшая внучка обещала к лету сделать прабабкой.
С пятого этажа я спускаться могу без лифта.
Жизнь удалась. Всё, пока, я - гулять. С собакой.


© Copyright: Юлия Елина, 2013

@темы: Стихи

---

[.Кайлиана.]

Он носит свой цветок под колпаком.
И он смеется, потирая руки.
Когда-то он был Принцем. Дураком,
Томящимся в разлуке. И от скуки

Он приручал лисиц. Их рыжий мех
Приятно щекотал лицо и пальцы.
Он думал: если любишь больше всех -
То никогда не требуешь остаться.

Он уходил. Они молчали вслед,
И золото их глаз покорно меркло.
Он к розе через тысячи планет
Шел сквозь года, дожди, седьмое пекло,

И он дошел! Горел змеиный яд
Под кожей ожиданием репризы -
Прекрасные цветы всегда хранят,
Как драгоценный клад, свои капризы.

Он до неё дошел! Среди планет
Цвели созвездья новой, лучшей жизни.
Он обещал отдать ей целый свет -
Она смеялась скудной дешевизне

Чужих миров. И только королю
Хотела милость оказать при встрече.

Но после... Тихим шепотом "люблю"
Она сказала в этот долгий вечер.

Он вырос. Но цветок под колпаком
Глядит на мир, по прежнему, надменно.
Когда-то он был Принцем. Дураком,
Послушным ей. И преданным. И пленным.

Он обнимал шипы, внимал словам,
Жестоким и пустым, как лютый холод.
Но, приручив других, он понял сам,
Что, если любишь, можешь быть приколот,

Как мотылек на пробковой доске,
Блестящим острием стальной булавки.
Он умер для неё на том песке -
Теперь она поддастся переплавке.

Он, всё же, вырос. Снежная зима
Терзает ощущением полёта.
На голых ветках иней-бахрома.
Он за столом в кафе рисует ноты.

Лисицы рядом. В сильные морозы
Их рыжий мех рукам поможет греться.
А Роза? Кто же будет слушать Розу?
Теперь он знает - зорко только сердце.

Кайлиана Фей-Бранч

@темы: Стихи

---

Вокзальные Часы

[Айара]

Часы на башне у Вокзальной площади пробили без четверти два.
Их повесили сюда в начале прошлого века двое рабочих,
Трудившихся вместе с остальными над зданием нового вокзала,
Которое спроектировал какой-то заморский архитектор.
Эти часы отсчитывали минуты целый век.
Конечно, по временам их приходилось ремонтировать.
Но кто, скажите на милость, способен прослужить сотню лет без починки?
Разве может замена нескольких шестерёнок и двух стрелок
Омрачить долгие годы усердной работы?

Жизнь Вокзальных Часов всегда была насыщенной.
День за днем они следят за временем, согласно которому на перрон прибывают поезда.
Поезда приближаются к вокзалу, возвестив о себе веселым гудком.
Гудок кажется веселым именно Часам. Часы любят поезда.
Поезда завораживали их своей таинственностью:
Металлические гусеницы, в сердце которых такой же механизм, как и в Часах.
Они появляются издалека, будто бы из иного мира. И исчезают в никуда.
Неизвестно, какая судьба ждет поезд и его обитателей.
Неизвестно, какая судьба была у них до этого.

Люди... Люди — это разговор особый. Часы немало повидали людей.
Люди всегда производят шум. На площади, на перроне, в поезде.
Там, где оказываются люди, воздух надламывается, искажается, наполняется гулом.
Ровно век с высоты своей башни Часы глядят на людей.
Одни из них так торопятся, что не обращают ни на кого внимания:
Расталкивают толпу, сбивают с ног торговцев, наступают на обувь респектабельных горожан.
Другие приезжают на вокзал часа за два до отправления поезда.
Эти не спешат. Они вальяжно прогуливаются по перрону,
Осматривают каждый уголок вокзала, порой делают наброски в этюднике.
Иные сидят на скамейках или чемоданах в ожидании.
Часам доводилось видеть людей, которые мыслями были уже далеко от этих мест.
А бывали и такие, которым вовсе не хотелось уезжать.
Очевидцами скольких улыбок, слез, объятий и поцелуев стали Часы!

А сколько повидали закатов!
Весенние были наполнены нежностью красок и предвкушением.
Летние сжигали небо алым пламенем, которое подолгу теплилось на нитке горизонта.
Осенние красовались в разных оттенках, каждый день удивляя новым сочетанием.
Зимние очаровывали холодной степенностью и покоем.

За долгую службу Часам довелось видеть взрывы, разрушившие железную дорогу,
Истребители, бомбившие город, и пулеметные очереди.
Видели Часы и несчастных, решивших закончить мытарства шагом навстречу поезду.
Все это было в свое время. Все прошло, оставшись лишь в хрониках да хрупкой памяти очевидцев.

Сменялись мода, режим власти, название страны.
Менялись очертания поездов и цвет краски на стенах вокзала.
Один раз изменилась даже форма стрелок самих Часов.
Неизменным осталось только небо, зажигающее после заката — минута в минуту —
Звезды в своей иссиня-черной глубине.

Вокзальные Часы пробили два пополуночи. К станции приближался поезд.
Его гудки неслись вперед сквозь морозный воздух ранней зимы.
Часы продолжали отсчитывать секунды, минуты, дни и года.
Сколько событий случилось на их веку? Сколько еще случится?

© Ardent Rain

@темы: Стихи

---

Путь к любви

[Passion I]

Все чувства могут привести к любви, к страсти, все: ненависть, сожаление, равнодушие, благоговение, дружба, страх, — даже презрение.

Да, все чувства… исключая одного: благодарности.

Благодарность — долг; всякий честный человек плотит свои долги… но любовь — не деньги.

И.С. Тургенев

@темы: Проза

---

Эгоист

[Passion I]

В нем было всё нужное для того, чтобы сделаться бичом своей семьи.
Он родился здоровым; родился богатым — и в теченье всей своей долгой жизни, оставаясь богатым и здоровым, не совершил ни одного проступка, не впал ни в одну ошибку, не обмолвился и не промахнулся ни разу.
Он был безукоризненно честен!.. И, гордый сознаньем своей честности, давил ею всех: родных, друзей, знакомых.
Честность была его капиталом… и он брал с него ростовщичьи проценты.
Честность давала ему право быть безжалостным и не делать неуказного добра; и он был безжалостным — и не делал добра… потому что добро по указу — не добро.
Он никогда не заботился ни о ком, кроме собственной — столь примерной! — особы, и искренно возмущался, если и другие так же старательно не заботились о ней!
И в то же время он не считал себя эгоистом — и пуще всего порицал и преследовал эгоистов и эгоизм! Еще бы! Чужой эгоизм мешал его собственному.
Не ведая за собой ни малейшей слабости, он не понимал, не допускал ничьей слабости. Он вообще никого и ничего не понимал, ибо был весь, со всех сторон, снизу и сверху, сзади и спереди, окружен самим собою.
Он даже не понимал: что значит прощать? Самому себе прощать ему не приходилось… С какой стати стал бы он прощать другим?
Перед судом собственной совести, перед лицом собственного бога — он, это чудо, этот изверг добродетели, возводил очи горе́ и твердым и ясным голосом произносил: «Да, я достойный, я нравственный человек!»
Он повторит эти слова на смертном ложе — и ничего не дрогнет даже и тогда в его каменном сердце, в этом сердце без пятнышка и без трещины.
О безобразие самодовольной, непреклонной, дешево доставшейся добродетели, ты едва ли не противней откровенного безобразия порока!

(С) И.С. Тургенев

@темы: Проза

---

[Pshh]

И каждый ритуал во имя времени
Слагает его хаосу новый гимн.
Как часовой-владыка племени-
Пред шестеренками непобедим,
Стоит один
В часовне в Йемене,
Где нет ни циферблата,
Ни минут,
Где время замирает.Там и тут,
Сейчас или тогда - ворота ада.
Спасенье только в вечности найдут,
Искавшие его конечный суд,
Нашедшие в отсчете времени награду.
А после, без делений и границ,
В первоначальной сущности природы,
Где синкретизма зашифрованные коды
Заставят падать ниц
Пред той породой,
Что есть источник слов и кислорода,
И всех страниц.
(c) n0ngrata

@темы: Стихи

---

[<Кукла наследника Тутти>]

Просто давай оставим всё так как есть.
За спиной шумит уже подходящий поезд.
Мне в теплую пасть вагона пора залезть
И продолжить свой путь. Но впредь мы с тобою порознь.

Новый год наступает выдохом под ребро.
Закрываются двери и машинист в кабине
Позади оставляет холодный пустой перрон,
На котором меня не увидишь уже отныне.

Новый год наступает вывихом между строк,
Неозвученной просьбой, несказанным жгучим словом.
Куранты стучат, провожая ушедший год…
И где-то внутри их ход отдается громом.

Машинист оставляет холодный пустой перрон.
Колеса по рельсам отсчитывают двенадцать.
Дышит теплом скрипучий немой вагон,
Пункт прибытия - не называют станций.

Просто давай оставим всё так как есть.
Каждый из нас невольник своей свободы.
Новый год наступает. Поезд срывается с рельс
И держит свой курс на станцию Нового года.
©Вера Максименкова

@темы: Стихи