Сколько ещё?

[.Кайлиана.]

Сколько волшебных живых историй сможешь прочесть, чтоб не захлебнуться в серых зловонных потоках быта, в взглядах, врастающих в монитор?
Годы летят, словно ветер в поле. Ты не находишь перо жар-птицы,Перед тобой всё одно: корыто, с трещиной, вклинившейся в узор.

В десять сидишь у окна часами, смотришь на небо в немой молитве,
Сов караулишь в пустой надежде вырвать из их коготков письмо.
Десять минуло. - Ну что же с вами?! - так же скрипит во дворе калитка,
Радио в комнате цедит Верди, в небе по-прежнему никого.
Плюнешь, забудешь, вернёшься снова. Будешь читать, загибать страницы,
Выделишь маркером заклинанья, голос срывая до хрипоты.
Годы летят. Ничего иного. Серые будни, пустые лица,
Палочка в мусорке. Злой начальник. Принтер, сминающий все листы.
Дом на окраине, на задворках, выкрашен ярко-зелёной краской,
И всё равно никакого толку - так же убог, неуютен, мал.
Книги пылятся на дальних полках, будни резиной струятся вязкой,
Ночью же воется втихомолку. Плачется. С горечью цедишь: - Магл.
Этот вердикт не дает покоя. К черту таро и кривые руны!
Ты умоляешь: - Возьмите в Хогвартс! Лишь на неделю! На пару дней!
Крики уносит в людское море, письма глотают пустые урны.
И безнадежность - незримый полоз - душит под яростный хруст костей.
И никуда-никуда не деться. Не убежать от своей природы.
Магл - словно пуля вошла в ключицу. Магл. Обычный. Такой, как все.
Прочь убегает слепое детство. Вместо чудес - поезда, заводы.
Ты вырываешь из книг страницы, комкаешь, жжешь на большом костре.
Утром - работа и гад начальник. Ты на бегу принимаешь ванну.
Завтра отчет. Безнадежность-полоз жмется клубочком, как кот урчит.
Вечером в гости придет племянник. И ты раскроешь святую тайну:
- Где-то стоит нерушимый Хогвартс. Пламя надежды ещё горит.

(c) Кайлиана Фей-Бранч

---

[Rinnna]

Он не любит меня. Или делает вид, что так.

В мире много других - беззаботных, смешных, простых.

У кого-то квартира, элитных пород хомяк

или в членах семьи шесть банкиров и семь святых.

У кого-то тончайшая кость, в пол лица глаза.

У кого-то отсутствие склонности ревновать.

Кто-то, чтобы он не предложил, бесконечно "за".

Кто-то может не злиться и голос не повышать.

У кого-то такие же вкусы в кино, в еде.

Кто-то денно и нощно готовит ему борщи.

Кто-то есть в его пятнице, вторнике и среде.

Кто-то тайдом стирает носки его и плащи.

Он кого-то ведет после выпуска новостей

отдыхать на атласе наглаженных простыней.

Он кого-то спасает от сложностей всех мастей.

Очевидно, кому-то поддержка в сто крат нужней?

Он не любит меня. Или делает вид, что так.

Он целует меня в уголок пересохших губ,

треплет волосы - так приручают цепных собак.

Он бывает пронзительно и невозможно груб.

Он не любит меня. Он не видит меня в упор.

А точнее не смотрит за мой напускной сарказм.

Я всё делаю будто нарочно наперекор,

а потом подавляю под рёбрами острый спазм.

Он не любит меня. Это ясно, как Божий день.

Может, в прошлом любил. Но сейчас не такой дурак.

От таких размышлений, пожалуй, одна мигрень.

Я его не люблю.

Или делаю вид, что так?

(с) Лёша Самолётова

@темы: Стихи

---

[~Illuzi@~]

Ещё раз о любви...

В тихом летнем саду, на скамейке зелёной
Под раскидистым клёном сидел старичок,
Симпатичный такой, сединой убелённый.
Прикрывал его плечи льняной пиджачок.
Томик Чехова рядом лежал приоткрытый,
Да, дремала собачка, прижавшись к ногам.
Он светился, весь солнечным светом залитый.
Источая тончайший вокруг фимиам.
Старичок был знакомый. Встречались с ним часто.
Он при встрече изысканно шляпу снимал.
Только взгляд у него был всегда безучастный
И казалось, что он очень сильно устал.
-Рад приветствовать Вас! Вы…садитесь-садитесь.
И коляску с младенцем поставьте в тенёк…
Ну, Мадонна, теперь старику улыбнитесь,
Отдыхайте, пока спит Ваш милый сынок.
Берегите его…Дети – счастье большое!
Моего…уже нет. … А вот я всё живу…
Что поделать, давно с ними я всей душою,
Только всё по волнам этой жизни плыву.
-Я давно знаю Вас! Вы один и один…
А, жена Ваша?- он посмотрел очень живо.
-Двадцать лет её нет. … Как же был я любим!
И её я любил пылко, нежно, красиво!
Только все двадцать лет она рядом всегда…
И сейчас она здесь, вместе с нами…Я знаю!
Это наш с нею сад! Мы ходили сюда.
Если б знали Вы, как я его обожаю…
Его взгляд в бесконечности где-то остался.
Тишина зазвенела и ветер запел.
Старичок мой с любимой своею встречался…
Только я на скамейке была не у дел…

©Донченко Светлана

@темы: Стихи

---

[~Illuzi@~]

Пепел

В русском языке слово "любовь" длиннее, чем слово "жизнь". (с) Сергей Шестаков

Она ему пишет: "здравствуй, всё хорошо.
Твоё письмо пока ещё не дошло.
Мне снова стали сниться цветные сны.
Отсюда не видно ни одного окна,
Никто не скажет - я чаще всего одна,
Но, кажется, это верный симптом весны".

Она ему пишет: "знаешь, мой дорогой,
Я эту комнату помню совсем другой.
А внуки давно засыпали старый пруд,
По осени жгли листву и спалили сквер,
Из мебели целы тумба и секретер,
Впрочем, их тоже пропьют или продадут".

Она ему пишет: "всё своим чередом.
На прошлой неделе дочь заложила дом,
Но денег не хватит даже долги раздать.
Вчера в саду зацвела твоя алыча.
Пока хватает бумаги и сургуча,
Пока жива, я буду тебе писать..."

"...Вот, дура старая, выжила из ума.
Строчит, зараза, в сутки по три письма!
Да благоверный в раю их читать ослепнет..."
Сиделка сплюнет, лист поднеся к огню,
И край подола бережно отогнув,
Одним движеньем сбросит горячий пепел.

©Инга Карабинская

@темы: Стихи

---

знаешь?

[ска-ангел]

Знаешь, что значит грустно?
Это когда в душе дождь,
Когда внутри у тебя пусто
И до костей пробирает дрожь.

Знаешь, что значит больно?
Это когда ты одна в толпе,
Когда любовь даёт тебе вольную,
Говоря: "ты не при чём, дело во мне".

Знаешь, что значит сойти с ума?
Это когда любовь внутри,
Когда ты со всеми, но всё же одна,
А душа повторяет: "жди его. жди".

© Copyright: Вся Жизнь На Полях Тетради, 2014

---

А счастье могло сбыться...

[Тихим шёпотом]

А счастье могло сбыться, казалось чего проще.
Была у меня птица, жила у реки в роще.
Дарила зимой лето, просилась в мою клетку,
А я все бродил где-то и птиц приручал редких.

Насильно не стать милой, не вытерпев злой доли,
Она собрала силы и в небе нашла волю.
Крылатой любви жрицу вернуть не в моей власти.
И не велика птица - да нет без нее счастья.

И судят меня строго, что зря извожу душу,
Что птиц в небесах много, и песни у них лучше.
В чужие смотрю лица, ищу по всему свету.
Была у меня птица - дарила зимой лето.


(с)Яна Симон

---

[Тихим шёпотом]

...Вот видишь, все-таки я написал тебе письмо. Много-много лет я собирался это сделать. С тех самых пор, как мы с тобой расстались, и навсегда. Чтоб никогда больше не увидеться.
Меня нет больше на свете, милая. То, что еще осталось – совсем не тот я, которого ты любила и помнишь. Только вместилище – память и чувство. Прошло много лет, и я понял это. И ты тоже поняла, правда? Потому что тебя, той, что была, тоже нет больше. Мы стали другими, по отдельности друг от друга, без смирения и сроднения с переменами любимого, на разных дорогах, в разных жизнях.
Время обточило нас на разных станках, и наши миры стали разными.
Если даже предположить сумасшедшее, невозможное, что мы встретимся – это не будет иметь никакого значения. Мы будем искать и желать друг в друге то прежнее, что знали и чувствовали когда-то. Стараться увидеть и обрести то родное, чем мы были.
Это странное ощущение. Как будто не было всех этих огромных прошедших лет, прожитых вдали и по-разному, как будто годы и годы прошли в некоем параллельном, другом, нереальном измерении, не имеющем отношения к тому, что жило внутри нас и между нами, и вот сейчас мы встретились – и продолжаем жить вместе с того самого момента, когда расстались. Словно расстались совсем недавно, вчера, неделю назад.
И когда мы расстанемся вновь, то в памяти друг друга снова будем теми, что когда-то, молодыми, здоровыми, красивыми и веселыми, в полете и силе жизни, даже когда она боль, потому что еще огромность впереди, – а эта встреча, она останется так, сбоку, маленьким боковым ответвлением, ничего не меняющим.
У меня было когда-то так много слов для тебя, так много, что я не мог остановиться говорить их. Это не от болтливости, и не от того, что мне было легко и неважно, бездумно, говорить их – а от того, что мы были вместе так мало, так мало, считаные дни, милая, а я думал о тебе так много, всю жизнь, и разговаривал с тобой – без тебя – всю жизнь, и при встречах мне не хватало времени сказать тебе все, что так хотелось, так надо было.
Не было дня, когда я не разговаривал бы с тобой. Вся моя жизнь состоит из двух половин: первую я тебя ждал, вторую я тебя помнил.
Я писал это письмо много лет, очень много. Ночами, глядя в темноту, и в поездах, куря в тамбуре, и в толчее улиц, и просто в свободную минуту. Так странно: и пел гондольер в Венеции, и играл скрипач в Иерусалиме, и светилась Эйфелева башня, и в бессонницу в тундре под храп бригады доносил разбитый транзистор: „Лишь о том, что все пройдет, вспоминать не надо“. Тогда еще я умел плакать.
Ты плачешь по мне, милая? Ты меня помнишь?
Всю жизнь я пытался понять тебя, и понять себя, и в тысячный раз вспоминая давние события находил в них новые детали, открывал новые мотивы и тайные причины.
Я очень любил тебя, милая. Я и теперь люблю тебя. Но теперь это уже точно не имеет никакого значения. Вот уж теперь-то точно поздно.
Когда-то, в той жизни, ты сказала: „Поезд ушел“. И я ответил: „Ну, такой поезд я на пальце потащу за веревочку“.
Когда-то – лето, комнатушка, простынь, плед на окне завязан на узел – ты спросила: „А тебе надо, чтоб я тебя любила? Или – тебе и так… устраивает?“ Я не нашел ответа, было слишком много верных и все про одно, они промелькнули мгновенно, каждый главный и единственный, не выбрать, так больно, и печально, и быстро колотилось сердце, и я сумел только на выдохе: „Господи, дай мне любви этой девочки, и больше мне от жизни ничего не надо“.
С тех пор я всю жизнь отвечал на этот вопрос. Из всех в мире вариантов „да“ я искал один, чтоб ты поняла, как мне это было надо.
Я сказал тебе: „Ты любишь меня. Когда ты сходишь по мне с ума, и прибегаешь, бросив все, и обнимаешь, прижимаясь в отчаянье, и глаза твои сияют, и ты моя, и ты стонешь со мной, и ты делаешь каждым касанием навстречу то же, что делаю я, и чувствуешь то же, что чувствую я, – ты любишь меня, и знаешь это, всем естеством, и я это знаю и чувствую всем собой, потому что нет этого иначе“.
Ты боялась попасть в плен. Ты боялась поверить до конца, до последнего дюйма. Ты не могла жить в мире ни с кем, потому что никогда не жила в мире с собой. Жизнь кипела, искрилась, брызгала в тебе, и всего хотелось, и всего было мало. Ты была такая светлая и радостная. С тобой было светло.
Никого в жизни я не понимал так, как тебя; не чувствовал так, как тебя; не читал, как открытую – для меня одного! – как тебя.
– Какие у тебя сияющие глазищи!..
– Это только для тебя…
В унисон, в фазу, в масть. Я оборачивался и открывал рот, и ты говорила: „Ага, какая весна, да?“
Ты жутко боялась остаться одна, состариться без мужа, без семьи, и поэтому произносила речи о скуке и однообразии семейной жизни, в защиту свободы и приключений. Ты предчувствовала свое будущее и боялась признать поражение хоть в чем-то. И так ясно слышались в твоем голосе слабость и желание, чтоб тебя опровергли, уверили, успокоили, что ты будешь надежно и спокойно любима всю жизнь, и при этом будет все, что только можно придумать прекрасного, интересного, необычайного, и ни при каких условиях ты не будешь брошена – даже если сама из самолюбия, противоречия, злости сделаешь все, чтоб – наперекор себе же – остаться одна: не останешься, тебя всегда сумеют понять, принять, примирить, сделать так хорошо и оставить с собой, как в глубине души ты сама больше всего хочешь.
Я научился понимать, правда? А это единственное, что у меня осталось, главное мое занятие, это вся моя жизнь: помнить, знать, понимать. И это – огромная, огромная, неохватная жизнь! уверяю тебя…
В полях под снегом и дождем, мой милый друг, мой верный друг, тебя укрыл бы я плащом от зимних вьюг, от зимних вьюг, и если б дали мне в удел весь шар земной, весь шар земной, с каким бы счастьем я владел тобой одной, тобой одной...Письма пишут разные, слезные, болезные, иногда прекрасные, чаще бесполезные, в письмах все не скажется, и не все услышится, в письмах все нам кажется, что не так напишется.
Мы были очень похожи. Мы были молоды, красивы, самолюбивы, любимы многими, жадны до жизни и веселья, мы мечтали о морях-океанах, собирались прямиком на Гаваи, в пампасы… мэм-сагиб.
„Между нами всегда оставался ну самый последний миллиметр?“ – сказала ты. Через много лет я ответил: „Он оставался внутри тебя“. Его ты так никогда в жизни и не преодолела, не бросилась в омут очертя голову, не отдала себя всю безоглядно и без остатка, и поэтому не обрела взамен и одновременно все, совсем все, что тебе так надо было, без чего ты так никогда и не стала счастлива.
Теперь этот миллиметр растянулся в неведомые тысячи километров, в другое измерение. И твой голос, низкий, нежный, грудной: „Здравствуй. Ну, как живешь?“
Живу.
Твои попытки журналистики, литературы, кино – какая ерунда…Но я так любил, так трясся, так видел в тебе только все самое лучшее, что подыгрывал тебе, подлаживался, льстил – и удивительно, в этом было больше правды, и мы оба, как всегда, точно чувствовали меру правды и фальши в моих словах, и в твоих тоже.
Ах, как просто: тебя устраивала твоя жизнь. Ты сказала честно. Так хотела: и приключения, и надежный базовый аэродром, и свобода маневра, и романтическая любовь с разлукой…
О черт, но ведь главное, на что я купился, главное, что было мне дороже всего в тебе – потрясающая чуткость, отзывчивость, чистота тона: на каждое мое движение, каждое слово, каждый жест – ты поступала именно так, как было истинно, как я хотел больше всего, мечтал. До тебя – я полагал, что чувство никогда не может быть полностью взаимно. И вдруг оказалось – может…В резонанс, в такт, в один стук сердца.
Все в тебе – ерунда по сравнению с главным, потрясающим, данным от Бога: ты женщина, каких почти не бывает. Ты рядом – уже свет праздника, радости, любви, счастья. Взглядом, улыбкой, жестом, интонацией, беглым поступком – ты дарила мужчине полное ощущение того, что он – желанен, значителен, интересен, достоен, что он – тебе и всем! – единственный такой, мужественный, сильный, красивый, замечательный. Это не было сознательным воздействием – это шло от твоей сущности, от жадного и радостного приятия жизни, веры в нее, и эту радость и веру ты естественно, как дыхание, разделяла с тем, кого встречала.
Но я – не первый встречный, верно? Ты меня помнишь? Тоска тебя грызет?
И я раскрылся весь – в изумлении приходящего счастья, которое возможно лишь единожды. И ты испугалась – порабощения собственным чувством. „Я не позволяла себе чувствовать даже тысячную часть того, что чувствовала на самом деле, чего хотела…“
И стала всаживать в меня крючья. Ты очень боялась раскрыться полностью – чтоб не смогли сделать тебе больно. А я был счастлив немыслимому для меня порабощению своим чувством. Вот где произошла нескладушка. И боялся, не мог, не хотел делать больно; мне необходимо было – оберегать тебя, а не бороться.
Это я говорил тебе, а всего все равно не скажешь, и все слова столько раз употреблялись в жизни, и что тут скажешь нового, и какой в этом смысл, нет в этом смысла, кроме одного, кроме одного: я говорю – и я с тобой, милая моя, родная, любимая, единственная моя, свет мой, и я вижу тебя, слышу тебя, чувствую тебя, счастлив с тобой, как никогда и ни с кем в жизни. Не было у меня никого ближе тебя.
Тебе было хорошо со мной? Я тебе нравился? Я тебя устраивал?
Чуть-чуть ты смалодушничала, чуть-чуть, и это тот последний дюйм, который решает все.
Я никогда не отделаюсь от истины, что мы были созданы друг для друга. Ты не была самой красивой, или самой умной, или самой доброй – я видел тебя глазами ясно, я не идеализировал: ты была по мне, и каждый взгляд, вздох, движение твои – были навстречу, как в зеркале.
Я видел тебя – и прочие переставали существовать, отделялись стеклянной стеной: чужие, отдельные, другие.
Я видел тебя – и был лучше, чем без тебя: был храбрее, сильнее, умнее… нет, это чушь: добрее, тоньше, благороднее… да и это не главное: я был значительнее, крупнее, чем без тебя.
Из беззащитности, ранимости спохватывалась ты казаться стервой – и вдруг поступала согласно этой претензии, а под блеском глаз дрожала робость, потому что суть была доброй и хорошей, и ты боялась быть такой, чтоб не проиграть в жизни, чтоб не выглядеть слабой. А я настолько знал свою силу, что не боялся поступать как слабый, и в результате ты поступала как сильная, а я как слабый, хотя на деле было наоборот, и на деле получилось наоборот… Господи, милая, как я помню все…
Все кончается, жизнь на закат, финиш отмерен. Не было у меня дня без тебя.

Твой – Я.



(c) Михаил Веллер"О любви"

@темы: Проза

---

[Insana]

Правда – это очень редкое для наших эмпирических времён явление. Какое свидетельство можно привести тому, что солнечный диск одинаково ярок с обеих сторон? Я не могу этого доказать, но является ли это посему не правдой? (Винсент Холмс)

@темы: Цитаты

---

незнаю кому как, но меня задело это до глубины души...

[dead_happy_angel]

"Мы стояли с моим мужем в кафе и пили кофе. Муж был молод и красив, и я его любила. На мне было старое пальто, которое портило мне жизнь. Я мучилась комплексом неполноценности и ненавидела это пальто, которое не грело, а только уродовало меня. Кафе было дешевым, а кофе невкусным. И я мечтала, что когда-нибудь мы будем пить хороший кофе в красивом ресторане, и я буду модно одета. А муж смотрел на меня сияющими глазами, он меня любил и не знал, о чем я печалюсь. ...Он умер молодым, а я осталась. И в моей жизни было потом много разных кафе и кофе, и много модных пальто. А его не было. Я очень часто вспоминаю этот эпизод, когда у меня все было, а я об этом не знала..."

*ЕЛЕНА РОГ "СЧАСТЬЕ"*

@темы: Цитаты

---

Ах Астахова - Если пусто в душе

[...быть счастливой...]

@темы: Видео/флэшки, Стихи

---

[VeryZlaya]

Дорогие сограждане! Помогите, пожалуйста, найти стих. Был в сообществе как-то раз выложен, не очень давно, несколько месяцев назад.

Стих от лица мужчины. Описывает, как он весь из себя страдает от любви к даме, изнемогает и т.п. А заканчивается призывом даме не беспокоиться за него слишком сильно - мол, если бы я не испытывал кайфа от этих страданий, так и не страдал бы )))))))

Весьма признательна и премного благодарна буду, если =)

---

и никогда не рассказывай ей обо мне

[Сволочкова]

... И никогда не рассказывай ей обо мне.
И никому. No comments. Была. Ушла.
А угрызенья и боль - ты топи в вине...
/Впрочем, не надо - начнет говорить душа/...

Чем выше градус - тем откровенней слог
/Истину эту проверила сотни раз/
И начинается: "если б...", "а мы б...", "не смог..."
И полетят в ненужных десятки фраз...

Хоть бы однажды сказал кто-то: "Хватит. Стоп.
Это из личного. Слишком.". И замолчал.
Нет же! Сочувственно: "Боже, он так жесток!"
И подливают еще и еще в бокал...

Так что, малыш, "No comments". И замолкай -
/Плакать на людях всё таки неприлично/.
Я теперь тоже пью только сок и чай,
Чтобы рассказ о боли остался личным...

Юлечка Гаркуша

@темы: Стихи

---

[Hurry to like]

Даже если Бог достал тебя из глубин,
Если он тебя из тысячи выбирал,
Ты не знаешь смерти, если ты не любил.
И не знаешь жизни, если не умирал.

© Кот Басё

@темы: Стихи

---

[Hurry to like]

Поэзия — гибкий, колеблемый ветром ствол,
Который однажды замрет в переплетах твердых.
Слово бессмысленно, если оно мертво.
Назвался поэтом — учись воскрешать из мертвых.

© Кот Басё

@темы: Стихи

---

Амазонка

[Hurry to like]

Подо мною молчит пыль, надо мною звенит степь, мой народ у меня был, а теперь не найти стен, оседает курган – в прах, забывается слов вкус… Победивший в бою – прав, не погибший в бою - трус. Как вы, сестры мои, как? Где ты, радость моя, где? Слишком искренне жрец лгал – словно знал, что придет день. Видят боги, рвалась в бой, на коне закипал пот, но прижавшись к земле лбом, на закате ушла под. Вот копье, да к чему мне? Вот и лук, да колчан пуст, потемнела колец медь, зарастает травой путь, время вороном вьет круг, по легендам идет счет… Слишком в небо подъем крут, да и небо теперь – чье? На ладони истлел знак, даже имя твое – тень. Как вы, сестры мои, как? Где ты, радость моя, где? Почему не звенит сталь, почему не идешь ты? Или голос чужим стал, или поле укрыл дым, или клятвы твои – псам, или вера моя – враг … Тяжело умирать там, но еще тяжелей – так. Слишком метко стрелок бил. С кем ты, радость моя, с кем?

Подо мною молчит пыль.

Надо мною звенит степь.

© Кот Басё, 2010

@темы: Стихи

---

[Айара]

Чёрный Ангел в ночи садится на крышу дома,
Неспящий город блестит огнями, разносит гомон.
А в небе тёмном земного света шальные блики,
В них тонут звёзды, как тонет в Лете поэт великий.

Изящный месяц бесстрастно смотрит на старый город,
Он смутно помнит, что тот когда-то был тоже молод.
Часы на башне сквозь сон бьют полночь – сегодня тише.
Наш Ангел бродит по парапету двускатной крыши.
Распутник-ветер спешит на землю поведать притчу,
Смеется Падший, он друга-Веста узнал по кличу.
А люди дремлют в своих квартирах, в объятьях ночи,
Лишь Черный Ангел за кромку неба умчаться хочет.
Он снов не видит сегодня ровно как четверть века,
Но если б видел, во сне б, как прежде, был человеком.
Писал бы песни, гулял по крыше, играл на скрипке,
Прожил бы снова свой век короткий и все ошибки,
Затем растаял в момент восхода в туманной дымке,
Оставив близким воспоминаний цветные снимки.

Чёрный Ангел с улыбкой смотрит на спящий город.
Усталый путник идёт куда-то, уткнувшись в ворот.
С дороги Падший, расправив крылья, не сводит взгляда,
Прохожий слышит, как шепчет ветер: "Я буду рядом".

© Ardent Rain

@темы: Стихи

---

Почемучка

[Hurry to like]

Почему есть зима без снега и снег без нас?
Почему по ночам быстрей остывает чай?
Почему я не верю больше стихам и снам,
почему я кричу, когда я хочу молчать?
Почему между нами не было ничего,
что могло бы нас заполнить и удержать?
Почему я бегу от этого каждый год,
почему меня заносит на виражах?
Почему с одним безумно и хорошо,
а другие мной любимы издалека?
Почему никто до сих пор меня не нашел?
Почему никто до сих пор меня не искал?


© Кот Басё, 2011

@темы: Стихи

---

Колесо

[Hurry to like]

На расстоянии любовь превращается в сущий ад. Я знаю женщину, у нее есть дом и над домом сад, она забывает о доме на перегонах под скрип рессор. Стучат вагоны, катится колесо. На расстоянии любовь превращается в голоса. За белой приходит черная полоса. И дом в саду запирается на засов. По небосводу катится колесо. На расстоянии любовь превращается в тонкий нерв, соединивший живущих в одной стране на разных планетах в глубинах своих лесов… По этим лесам и катится колесо. Неумолимо катится колесо. Мимо и мимо катится колесо.

(с) Кот Басё

@темы: Стихи

---

[Перламутровое небо]

Есть женщины, с которыми хочется быть мужчиной. Носить на руках, держать зонтик над тонкой кожей, дышать переливчатой жилкой на нежной шее, восхищать, восхищаться. Пальцами гладить, пусть мысленно, там, где на людях не гладят, и плевать на приличность. Охватывать, захватывать. Дарить цветы, потому что это ведь просто нормально: дарить цветы тем, кому хочется их подарить. Наливать, угощать, кормить, закармливать даже: такая худенькая. Или такая бледная. Или не худенькая и не бледная, но вот есть в ней что-то такое, что требует фразы «бедная моя девочка». Человек, умеющий вовремя, с правильной интонацией сказать «бедная моя девочка» — король и Бог. Это единственная фраза, которую необходимо всерьёз выучить тем, кто собрался любить тех женщин, с которыми хочется быть мужчиной.

Виктория Райхер. "Полисексуальность".

@темы: Цитаты

---

[From the moon]

Вполне нормально, когда о любви мечтает незамужняя женщина.
Но грустно, когда о ней мечтает замужняя.

 

Сильнее, чем измен, я боюсь только не узнать об изменах. Ужасно любить человека, который этого уже не заслуживает.
В. Высоцкий.

 

Когда я тебя увидела... Ко мне в голову начали приходить неприличные мысли, слова, идеи, позы...

 

Большинство людей боится заглядывать в себя. И правильно, кстати, делает. Страшноватенько там, знаешь, внутри. Не каждый отважится. Проще себя придумать...
Евгений Лукин.

 

Когда я вижу имена парочек, вырезанные на деревьях, я не думаю, что это мило. Я думаю, что весьма странно, что
люди берут на свидание нож...

 

"Все будет хорошо", - сказала я. Ох, уж эта ложь, с которой мы засыпаем.

 

Никогда ни о чем не сожалей: иногда неприятности случаются во благо, а мечты не исполняются к лучшему.

 

- Почему вы так недоверчивы?
- Ответить в хронологическом порядке или в алфавитном?
"Шерлок Холмс"

 

не обижайся. и не сдавайся, слышишь?
это такая свобода - дышать ничьей..
он бы, конечно, помог тебе встать и выжить.
если б она не спала на его плече.

 

Обожаю своих подруг, мы с ними горы свернём, и шею походу тоже.

 

Нас меняет то, что мы любим, иногда до потери собственной индивидуальности.

Иосиф Бродский

 

Я никогда не буду просить людей возвращаться обратно. Да, я буду скучать... Да, мне будет не хватать их, но свой выбор они сделали...

 

Иногда мне кажется, что люди, которых мы любим,
играют с нами в морской бой:
ранил, ранил, убил.

 

Много у тебя в жизни людей, которые бы говорили с тобой о тебе?
Харуки Мураками.

 

Расскажи мне о своей катастрофе.
Я приду среди ночи, если так будет нужно.
Не знаю, найду ли подходящие строки,
Hо обещаю, что буду внимательно слушать.

 

Когда ты полностью безоговорочно доверяешь человеку, то в результате получаешь одно из двух: или человека на всю жизнь,
или урок на всю жизнь.

 

Я хотела бы влюбиться, да и кто бы не хотел..
Но у душ такие лица - не такие,как у тел...

 

Странный факт, но человек, который не понимает того, о чём вы ему говорите, считает тупым не себя, а вас...

 

Многие вещи в жизни не таковы, какими кажутся на первый взгляд. Например, когда вы слушаете собеседника, есть еще один голос, звучащий между его слов. Даже если вы ясно слышите говорящего, реальная правда всегда глубже.

 

Трудно держать спину прямо, когда в ней столько ножей...

 

Пройдут года, поймёт любой...
И это не изменится...
Чем больше жертвуешь собой,
Tем меньше это ценится.

 

Чтобы найти иголку в стоге сена, достаточно сжечь сено и провести магнитом над пеплом. Так что, не усложняйте жизнь!

 

Иногда жизнь сводит с людьми из прошлого. Чтобы мы лишний раз убедились в том, что слава Богу, что тогда ничего не получилось.

 

- Снова оскорбления.
- Снова правда, которую ты никогда не умела слушать.
- Шрамы у меня от твоей правды.
Рэй Брэдбери

 

Не нужно говорить обо мне гадости - вдруг я решу, что вам к лицу черепно-мозговая травма!

 

Я скучаю по тебе. Когда происходит что-то забавное, мне хочется рассказать об этом именно тебе.

 

Вкус формируется постепенно. Несколько лет назад мне случалось любить мужчин, которых нынче я бы
не пригласила к себе даже на обед.

 

- Подслушивать некрасиво.
- Зато увлекательно и поучительно.

 

Не пачкайте свою жизнь людьми, которые вас не ценят...

 

Мой бывший утверждает, что он с другой планеты... Я с ним не спорю, я тоже верю, что планета долбоёбов где-то всё-таки есть!

 

- Но что-то иногда забывается?
- Да, ты забудешь то, что хочешь помнить, и будешь помнить то, что хотел бы забыть.
Кормак Маккарти. "Дорога"

Не влюбляйся. Хочешь боли? Прихлопни руку дверью.

Я должна восхищаться своим мужчиной, иначе зачем он мне ?

можно любить других, с ними в морозы греться,
за руку их держать, вместе не спать до утра.
но после таких, как ты, на месте живого сердца
остаётся лишь чёрная, гложущая дыра.

Все время забываю, что заткнуться вовремя, самый лучший выход..

Зачем мне быть душою общества,Когда души в нем вовсе нет!

Владимир Высоцкий.

Когда люди говорят, что никто не виноват, они думают другое. Они думают, что виноват ты! Ничья вина - это ураганы,землетрясения, торнадо! Но при распаде брака, кто-то обязательно виноват!
"История о нас".

 

Не верь клятве наркомана, слезам шлюхи и улыбке прокурора.

 

Мужчина охладевает к женщине, которая слишком сильно его любит. Видимо, с сердечными чувствами дело обстоит
как с благодеяниями: кто не в состоянии отплатить за них, тот становится неблагодарным.

 

Пока мужчины смотрят профессиональный футбол, или пьют пиво, или шастают по кегельбанам, они, женщины эти, думают о нас, сосредотачиваются, изучают, решают - принять нас, выкинуть, обменять, убить или просто-напросто бросить.
Чарльз Буковски "Женщины"

 

Когда будет совсем плохо и захочется уйти из жизни, уходи... Только не из своей. В твоей будет ещё много счастливых моментов...
Уходи из жизни тех людей, с которыми тебе плохо.

@темы: Афоризмы, Стихи, Цитаты