[Boku wa Sakana]

Популярное-контактовское. Немного смысла.

+ 18

@темы: Картинки

---

Про творчество

[ozolizoli]

Родительство

Ты вынашиваешь это, как вынашивают ребенка. Долго, утомительно. Если удалось родиться мужчиной – давно должен был получить Нобелевскую премию, да только кто ж тебе ее даст? Как им объяснить, что это беременность, самая настоящая беременность, пускай и не физическая. И роды тоже самые настоящие. И плод усилий живой. Действительно живой. Твоя плоть и кровь. Настолько твоя – что куда уж больше.
Сначала это вроде яйцеклетки, уже ко всему готовой, но слегка неуверенной в себе яйцеклетки – незаконченная мысль, неопределенный образ, неясное ощущение. Но оно уже живет в тебе, барахтается где-то в сознании и ждет. Нетерпеливо. Обреченно - может ведь никогда не дождаться и исчезнуть в неизвестности. В темноте и невежестве. И его место займет другое, новое, но все такое же незавершенное.
Потом – яркая вспышка. Экстаз. Оплодотворение. Случайная, краем уха услышанная фраза, мельком замеченная картина, своя собственная такая глубокая мысль – чем-то белым и хвостатым проникнет в то, неясное, и это что-то из непонятно чего превратится в Идею. Задумку. Зародыш. Начнет делиться, развиваться, обрастать подробностями и образами, набираться сил и жизни. Ты будешь его лелеять, любить его еще не рожденного, только представляя, воображая себе, каким оно будет, когда вырастит, когда увидит свет, и когда свет увидит его… Может ведь и не увидеть. Не дожить. Моральный аборт: «плохая идея», «скучно», «бред какой-то», «не поймут», «не справлюсь». Или еще хуже. Выкидыш: «а и так сойдет», «набросаю только», «все равно никто не увидит». А бывает и совсем печальное, любимое, холимое и лелеемое, тщательно растимое, которое наверняка увидит свет, вот-вот, буквально уже, как только появится время, надо только еще немного обдумать, завтра наверняка…
Вынашиваешь, как ребенка, заботишься, растишь. Растет в тебе, формируется, просится наружу. Сгораешь от нетерпения, скорее бы уже, хоть кому-то рассказать, поделиться своим неземным счастьем: «Смотри, какая красота! Уже шевелится! Хочешь посмотреть?». Ему ведь тоже не терпится. Пинается, ерзает. Вот-вот вырвется из заботливого, но слишком тесного родного сознания. Слишком большое. Скорее, пока все помнишь, начинаешь рожать. Постепенно, шаг за шагом, аккуратно извлекаешь из себя по кусочку или нетерпеливо сумбурно, торопливо вываливаешь наружу все целиком, словно боишься не успеть. Потом снова растишь. Воспитываешь. Соблюдаешь диету – это можно, а это нельзя, здесь добавить, отсюда убрать. Тут переделать. Там заменить. Растет. Хорошеет. Взрослеет. А потом раз – и все. Закончил. Вырастил. Все что мог – сделал. Показываешь всем, - смотрите, какая красота, это мое! Я – сотворил! Я – родитель, это - мое дитя.
Ну чем не беременность? А ведь «Нобелевку» все не дают….

@темы: Проза

---

[.нутелла]

я не выношу людей, что неискренни и бестолковы,
самоуверенных хамов, тех, кто грубят своим матерям,
и ещё ненавижу когда обрывают на полуслове,
и делят душу ножиком по частям.

не переношу жару летом в своей столице,
кофе терпкое,слёзы, сопли, электронные книги,
ненавижу то, что с тобой никто не сравнится,
и ещё тошнит от твоих девочек, что плетут интриги.

ненавижу, когда неправильно понимают/
перевирают/ вовремя не обнимают.
ненавижу слишком длинные номеров числа,
ненавижу фразы, лишённые смысла.

ненавижу, когда навязывают неправильные поступки,
ненавижу, когда дети смертельно больны.
и ещё ненавижу, ненавижу, ненавижу жутко,
любить то, что во общем-то, не должны

@темы: Стихи

---

[.нутелла]

повседневность бьет меня по щекам с напущенной честностью,
те же чашки, потертые мысли и как всегда рано вставать
кто-то пишет мне: «он просто убивает меня своей резкостью»,
я отвечаю: «счастливая ты меня даже некому поубивать.»

@темы: Проза, Автор неизвестен

---

[.нутелла]

Не люби его, а будь его любимой.
Не ищи его, он сам тебя найдёт.
Не ходи за ним, как делают другие.
Если ты ему нужна, он сам к тебе придёт

@темы: Автор неизвестен, Стихи

---

[nerazqadanaya]

Где-то ты меня ищешь.
Сны мои видишь.
Мысли читаешь.
Стихи мне пишешь.
Где-то ты мною дышишь.
Не спишь. Лунатишь ночами
На сталинских крышах.

Где-то ты тоже ладони
Под капли дождя подставляешь.

Мне иногда изменяешь.
После себя коришь:
Любовь?.. Нет. Прости, Ириш.
/Маша. Снежана. Катя…
Сколько таких некстати/

Я изменяю тоже.
Каждый – шрамом на коже.
Каждый – солью на рану.
Но не болит. А странно
Просто опустошает.

Ладно… Уже большая:
Плакаться не под стать…
Главное – просто знать,
Что где-то ты меня ищешь.
Сны мои видишь.
Мысли читаешь.
Стихи мне пишешь...

@темы: Автор неизвестен, Стихи

---

[Няманясечка]

Давай не будем замечать года, недели, дни...
Что время? Золотая пыль. Стряхни ее с ладони.
Сквозь суету обычных дел лишь руку протяни -
услышишь тихий шепот мой: надеюсь, верю, помню...

Я сберегу Твоё тепло, а Ты храни моё...
Напрасно ветер перемен старается и злится.
Он не отнимет общих снов, где мы с Тобой вдвоём
сидим у неба на краю... у солнца на ресницах...

На перекрёстке двух дорог, двух судеб, двух миров
легко поверить в чудеса, легко забыть о боли...
не жаль поставить всё на кон - пусть выпадет zero...
не сложно душу открывать без кодов и паролей...

Пусть наши встречи так редки... Но как светлы они!
Пускай разлука, как смычок, сердца за струны тронет...
Давай не будем замечать года, недели, дни...
Что время? Золотая пыль. Стряхни ее с ладони.

Елена Ломакина

@темы: Стихи

---

немного о совах и классике

[Момушка]

@темы: Картинки, Автор неизвестен

---

[Няманясечка]

Разберите стихи на слова.
Отбросьте бубенчики рифм,
ритм и размер.
Даже мысли отбросьте.
Провейте слова на ветру.
Если все же останется что-то,
это
и будет поэзия.

Леон Фелипе

@темы: Стихи

---

[Вестик]

был лучший год. из всех прожитых лет.
стоял апрель. я видел сон в апреле:
как двое нас, шагающих след-в-след,
сквозь тополиные и снежные метели,
друг другу обещая не взрослеть,
сдержали слово - просто постарели.

ты птица. чайка, может быть, хотя -
не суть.
а я... чёрт разберёт, что я за птица:
там, на земле, где я тебе не снюсь,
мелькнёт годораздельная граница.
я говорю: лететь и не разбиться.
ты говоришь: идти и не свернуть.

в апреле дождь - наполовину дождь,
наполовину солнце, сок из солнца.
ты прилетишь: лети - и не свернёшь.
а я скажу: иди - не разобьёшься.

Вилитарий Филатов.

@темы: Стихи

---

[Няманясечка]

Распахнулось пальто, словно не было пуговиц.
Ну скажи, разве так обнимают друзья?
Вот дыхание наше с тобой перепуталось...
Нет! Прости, мой хороший... Не надо. Нельзя.

Мы не виделись — верно. Соскучились — правильно.
Губы близко совсем... Поцелуем грозят...
Перепутались волосы, сбилось дыхание...
Отпусти, мой хороший! Не надо. Нельзя.

Ты готов запустить в меня фразой отточенной.
Отстранился чуть-чуть, нежно взглядом скользя.
Нет! Молчи! Если скажешь — всё будет испорчено.
Мы друзья, мой хороший. Не надо. Нельзя.

Друг-мужчина, друг-женщина — зыбки понятия.
Тут нельзя отступить на три слова назад.
Как опасны бывают такие объятия...
Мы друзья, мой хороший... Нам правда нельзя...

Елена Ломакина

@темы: Стихи

---

[Boku wa Sakana]

"Погляди – с востока струится тьма, у луны на лбу проступает крест,
Все моря и горы сошли с ума, ощутив нужду в перемене мест,
Воздух режет горло острей ножа, в животе шевелится скользкий спрут.
Но еще не поздно унять пожар, успокоить бурю, отсрочить суд,

Прекратить ветров погребальный вой, заменить вулканы на дым печей...
Смехотворна плата: убей того, кто сегодня спит на твоем плече.
Он - палач и плаха, скудель беды, преисподний выкормыш, адский стяг,
Кровь и гной наполнят его следы... Хоть чуть-чуть промедлишь - и будет так!

Две печати сняты, осталось пять, рыжий конь гарцует у райских врат.
Воды рек вот-вот обратятся вспять, и на землю рухнут огонь и град,
Третий ангел держит у губ мундштук, и звезда Полынь на весу дрожит…
Почему же ты не разнимешь рук? Отпусти, ему все равно не жить!

Отчего ты щуришься, хмуришь бровь, побелевший рот превращая в шрам?
Да какая, к дьяволу, тут любовь, если небо треснет сейчас по швам,
Если чаши гнева уже кипят, для господней жатвы наточен серп?
Ты ведь знаешь цену: твой младший брат - или все. Ты слышишь? Под корень - все!

Ну, решай скорее. Шуршит песок, растирая в пыль горизонта нить..."

Ты легко целуешь чужой висок - осторожно, чтобы не разбудить.

© Ширанкова Светлана "Брат твой"

@темы: Стихи

---

[Hyde & Sick]

Помогите вспомнить цитату. Видела давно на этом сообществе.
Что-то про то, что "если человек резко меняет свое поведение, это не к добру. И если в фильме плохой герой вдруг стал хорошим, значит его скоро убьют." Как-то так)

@темы: Поиск

---

[благобухающий]

Закрыть глаза
и умереть
под скрип колес метро.
Напиться в хлам
и все забыть -
кому-то повезло.
А мне лишь остается ждать,
рвать голос в тишине -
никто ведь не придет сказать:
"ты очень нужен мне".

@темы: Стихи

---

Владимир Маяковский, поэма "Флейта-позвоночник"

[Boku wa Sakana]

За всех вас,
которые нравились или нравятся,
хранимых иконами у души в пещере,
как чашу вина в застольной здравице,
подъемлю стихами наполненный череп.

Все чаще думаю -
не поставить ли лучше
точку пули в своем конце.
Сегодня я
на всякий случай
даю прощальный концерт.

Память!
Собери у мозга в зале
любимых неисчерпаемые очереди.
Смех из глаз в глаза лей.
Былыми свадьбами ночь ряди.
Из тела в тело веселье лейте.
Пусть не забудется ночь никем.
Я сегодня буду играть на флейте.
На собственном позвоночнике.

1

Версты улиц взмахами шагов мну.
Куда уйду я, этот ад тая!
Какому небесному Гофману
выдумалась ты, проклятая?!

Буре веселья улицы узки.
Праздник нарядных черпал и черпал.
Думаю.
Мысли, крови сгустки,
больные и запекшиеся, лезут из черепа.

Мне,
чудотворцу всего, что празднично,
самому на праздник выйти не с кем.
Возьму сейчас и грохнусь навзничь
и голову вымозжу каменным Невским!
Вот я богохулил.
Орал, что бога нет,
а бог такую из пекловых глубин,
что перед ней гора заволнуется и дрогнет,
вывел и велел:
люби!

Бог доволен.
Под небом в круче
измученный человек одичал и вымер.
Бог потирает ладони ручек.
Думает бог:
погоди, Владимир!
Это ему, ему же,
чтоб не догадался, кто ты,
выдумалось дать тебе настоящего мужа
и на рояль положить человечьи ноты.
Если вдруг подкрасться к двери спаленной,
перекрестить над вами стёганье одеялово,
знаю -
запахнет шерстью паленной,
и серой издымится мясо дьявола.
А я вместо этого до утра раннего
в ужасе, что тебя любить увели,
метался
и крики в строчки выгранивал,
уже наполовину сумасшедший ювелир.
В карты бы играть!
В вино
выполоскать горло сердцу изоханному.

Не надо тебя!
Не хочу!
Все равно
я знаю,
я скоро сдохну.

Если правда, что есть ты,
боже,
боже мой,
если звезд ковер тобою выткан,
если этой боли,
ежедневно множимой,
тобой ниспослана, господи, пытка,
судейскую цепь надень.
Жди моего визита.
Я аккуратный,
не замедлю ни на день.
Слушай,
всевышний инквизитор!

Рот зажму.
Крик ни один им
не выпущу из искусанных губ я.
Привяжи меня к кометам, как к хвостам
лошадиным,
и вымчи,
рвя о звездные зубья.
Или вот что:
когда душа моя выселится,
выйдет на суд твой,
выхмурясь тупенько,
ты,
Млечный Путь перекинув виселицей,
возьми и вздерни меня, преступника.
Делай что хочешь.
Хочешь, четвертуй.
Я сам тебе, праведный, руки вымою.
Только -
слышишь! -
убери проклятую ту,
которую сделал моей любимою!

Версты улиц взмахами шагов мну.
Куда я денусь, этот ад тая!
Какому небесному Гофману
выдумалась ты, проклятая?!

2

И небо,
в дымах забывшее, что голубо,
и тучи, ободранные беженцы точно,
вызарю в мою последнюю любовь,
яркую, как румянец у чахоточного.

Радостью покрою рев
скопа
забывших о доме и уюте.
Люди,
слушайте!
Вылезьте из окопов.
После довоюете.

Даже если,
от крови качающийся, как Бахус,
пьяный бой идет -
слова любви и тогда не ветхи.
Милые немцы!
Я знаю,
на губах у вас
гётевская Гретхен.
Француз,
улыбаясь, на штыке мрет,
с улыбкой разбивается подстреленный авиатор,
если вспомнят
в поцелуе рот
твой, Травиата.

Но мне не до розовой мякоти,
которую столетия выжуют.
Сегодня к новым ногам лягте!
Тебя пою,
накрашенную,
рыжую.

Может быть, от дней этих,
жутких, как штыков острия,
когда столетия выбелят бороду,
останемся только
ты
и я,
бросающийся за тобой от города к городу.

Будешь за море отдана,
спрячешься у ночи в норе -
я в тебя вцелую сквозь туманы Лондона
огненные губы фонарей.

В зное пустыни вытянешь караваны,
где львы начеку,-
тебе
под пылью, ветром рваной,
положу Сахарой горящую щеку.

Улыбку в губы вложишь,
смотришь -
тореадор хорош как!
И вдруг я
ревность метну в ложи
мрущим глазом быка.

Вынесешь на мост шаг рассеянный -
думать,
хорошо внизу бы.
Это я
под мостом разлился Сеной,
зову,
скалю гнилые зубы.
С другим зажгешь в огне рысаков
Стрелку или Сокольники.

Это я, взобравшись туда высоко,
луной томлю, ждущий и голенький.
Сильный,
понадоблюсь им я -
велят:
себя на войне убей!
Последним будет
твое имя,
запекшееся на выдранной ядром губе.

Короной кончу?
Святой Еленой?
Буре жизни оседлав валы,
я - равный кандидат
и на царя вселенной,
и на
кандалы.

Быть царем назначено мне -
твое личико
на солнечном золоте моих монет
велю народу:
вычекань!
А там,
где тундрой мир вылинял,
где с северным ветром ведет река торги,-
на цепь нацарапаю имя Лилино
и цепь исцелую во мраке каторги.

Слушайте ж, забывшие, что небо голубо,
выщетинившиеся,
звери точно!
Это, может быть,
последняя в мире любовь
вызарилась румянцем чахоточного.

3

Забуду год, день, число.
Запрусь одинокий с листом бумаги я.
Творись, просветленных страданием слов
нечеловечья магия!

Сегодня, только вошел к вам,
почувствовал -
в доме неладно.
Ты что-то таила в шелковом платье,
и ширился в воздухе запах ладана.
Рада?
Холодное
"очень".
Смятеньем разбита разума ограда.
Я отчаянье громозжу, горящ и лихорадочен.

Послушай,
все равно
не спрячешь трупа.
Страшное слово на голову лавь!
Все равно
твой каждый мускул
как в рупор
трубит:
умерла, умерла, умерла!
Нет,
ответь.
Не лги!
(Как я такой уйду назад?)

Ямами двух могил
вырылись в лице твоем глаза.

Могилы глубятся.
Нету дна там.
Кажется,
рухну с помоста дней.
Я душу над пропастью натянул канатом,
жонглируя словами, закачался над ней.

Знаю,
любовь его износила уже.
Скуку угадываю по стольким признакам.
Вымолоди себя в моей душе.
Празднику тела сердце вызнакомь.

Знаю,
каждый за женщину платит.
Ничего,
если пока
тебя вместо шика парижских платьев
одену в дым табака.
Любовь мою,
как апостол во время оно,
по тысяче тысяч разнесу дорог.
Тебе в веках уготована корона,
а в короне слова мои -
радугой судорог.

Как слоны стопудовыми играми
завершали победу Пиррову,
Я поступью гения мозг твой выгромил.
Напрасно.
Тебя не вырву.

Радуйся,
радуйся,
ты доконала!
Теперь
такая тоска,
что только б добежать до канала
и голову сунуть воде в оскал.

Губы дала.
Как ты груба ими.
Прикоснулся и остыл.
Будто целую покаянными губами
в холодных скалах высеченный монастырь.

Захлопали
двери.
Вошел он,
весельем улиц орошен.
Я
как надвое раскололся в вопле,
Крикнул ему:
"Хорошо!
Уйду!
Хорошо!
Твоя останется.
Тряпок нашей ей,
робкие крылья в шелках зажирели б.
Смотри, не уплыла б.
Камнем на шее
навесь жене жемчуга ожерелий!"

Ох, эта
ночь!
Отчаянье стягивал туже и туже сам.
От плача моего и хохота
морда комнаты выкосилась ужасом.

И видением вставал унесенный от тебя лик,
глазами вызарила ты на ковре его,
будто вымечтал какой-то новый Бялик
ослепительную царицу Сиона евреева.

В муке
перед той, которую отдал,
коленопреклоненный выник.
Король Альберт,
все города
отдавший,
рядом со мной задаренный именинник.

Вызолачивайтесь в солнце, цветы и травы!
Весеньтесь жизни всех стихий!
Я хочу одной отравы -
пить и пить стихи.

Сердце обокравшая,
всего его лишив,
вымучившая душу в бреду мою,
прими мой дар, дорогая,
больше я, может быть, ничего не придумаю.

В праздник красьте сегодняшнее число.
Творись,
распятью равная магия.
Видите -
гвоздями слов
прибит к бумаге я.

@темы: Стихи

---

[Эстет Тобиасович]

Впервые обращаюсь в сообщество с просьбой)
В общем, господа, не могли бы подсказать стихотворения про жестокость в отношениях? Не "он меня не любит, и розовые сопельки по древу потекли" и не гламурятина с пафосными страданиями, а серьезные стихотворения, героем которых является неприятный сволочной тип.

Что-то наподобие вот этого:

Он так ее мучит, как будто растит жену.
Он ладит ее под себя — под свои пороки,
Привычки, страхи, веснушчатость, рыжину.
Муштрует, мытарит, холит, дает уроки.

И вот она приручается — тем верней,
что мы не можем спокойно смотреть и ропщем.
Она же видит во всем заботу о ней.
Точнее, об их грядущем. Понятно, общем.

Он так ее мучит, дрючит, костит, честит,
Он так ее мучит — прицельно, умно, пристрастно,
Он так ее мучит, как будто жену растит.
Но он не из тех, кто женится, — это ясно.

Выходит, все это даром: "Анкор, анкор",
"Ко мне, ко мне," — переливчатый вопль тарзаний,
Скандалы, слезы, истерики, весь декор,
Приходы, уходы и прочий мильон терзаний.

Так учат кутить обреченных на нищету.
Так учат наследного принца сидеть на троне —
И знают, что завтра трон разнесут в щепу,
сперва разобравшись с особами царской крови.

Добро бы на нем не клином сошелся свет
И все сгодилось с другим, на него похожим;
Но в том-то вся и беда, что похожих нет,
И он ее мучит, а мы ничего не можем.

…Но может быть, вся дрессура идет к тому,
Чтоб после позора, рева, срыва, разрыва
Она дорастет и станет равна ему,
А значит — непобедима, неуязвима?

И все для того, чтоб отринув соблазн родства,
Давясь слезами, пройдя километры лезвий,
Она до него доросла — и переросла,
И перешагнула, и дальше пошла железной?..

А он останется — треснувшая броня,
Пустой стакан, перевернутая страница.
Не так ли и Бог испытывает меня,
чтоб сделать себе подобным — и устраниться,
Да все не выходит?..

(с.) Дмитрий Быков

***

Я попала к тебе совсем молодой лисой…
Ярко-рыжая шерсть лоснилась… Я пахла берёзами…
Ты меня приманил колбасой
В ту проклятую осень…
И слёзно я
Умоляла тебя отпустить обратно…
Мне мечтался ноябрь с совами…
Ну а ты только лес нарисованный
Мне показывал…в виде плаката…

Посадил на цепь… даже выделил будку…
Простую, собачью, с миской железной…
И знаешь… Как в песне…
«Я буду
Любить тебя вечно…»
Пока не сдохну… Однажды на плечи
Ты дочке накинешь манто…
Она скажет: «Пап, это кто???»
А ты промолчишь, опустив черноту ресниц…
Не расскажешь, конечно, как ты обожал лисиц…

Ты покрасил меня в сочно-чёрный…
Даже рыжего не оставил…
На обед – только корки…
Чтобы я становилась злая,
Ты меня избивал прутами,
Палками, сапогами…
А я не скулила…
Терпела твою «человечность»…
Но...
Все равно
«Я буду любить тебя вечно…»

Когда ты был пьяным,
То плюхался рядом
Прямо на корки…
Хватал меня грубо за морду.
И смачно меня прямо в пасть целовал…
А я была самой счастливой на свете,
Прятала свой оскал
Прямо тебе в ладони…
Меня тошнило от их сигаретной вони,
Но я все равно неумело, послушно
Лизала их вдоль… Ну а ты равнодушно
Сидел и молчал…
Потом очень резко срывался, кричал,
Что «покажешь мне лес с кучей самых красивых сов»…
И бросал меня… прямо в стаю бродячих псов…
И отчаянно хохотал, когда рвали меня в куски…
Моя кровь вперемешку с бАсмой стекала вниз…

По весне, как всегда, приносила тебе щенков
Злоблядской породы… от стаи бездомных псов…
Ты их заворачивал в грязные тряпки…
Уносил навсегда…
Говорил: «Все в порядке»,
«Все ерунда»…

А я, задыхаясь, на небе искала Путь Млечный…
Скулила:
«Я
Буду
Любить
Тебя
Вечно…»

(с.) автора не знаю

@темы: Поиск, Автор неизвестен, Стихи

---

[clumsy girl-bird]

У меня насчет моего таланта иллюзий нет. В нашем деле и так избыток зазнаек. Я поэт, но на фоне Блока я не поэт. Я прозаик, но кто сейчас не прозаик?
Загоняв себя, как Макар телят, И колпак шута заработав, Я открыл в себе лишь один, но большой талант - Я умею злить идиотов.
Вот сидят, допустим, — слова цивильны, глаза в тени, Говорят чего-нибудь о морали… Я еще не успел поздороваться, а они Заорали.
И будь он космополит или патриот, Элита или народ, красавец или урод, Раскинься вокруг Кейптаун или Кейп-код, Отчизна-мать или ненька ридна, — Как только раскроет рот, Да как заорет, — Становится сразу видно, что идиот. А до того иногда не видно.
Иногда я что-нибудь проору в ответ, Иногда в испуге в обморок брякнусь. Я едва ли потребен Господу как поэт, Но порой я полезен ему как лакмус.
Может быть, фейс-контроль. А может, у них дресс-код. Может быть, им просто не нравится мой подход К их святому, напыщенному серьезу, Я не знаю, чем посягаю на их оплот И с чего представляю для них угрозу.
А писанье — продукт побочный, типа как мед. Если каждый день на тебя орет идиот, Поневоле начнешь писать стихи или прозу.

(с) Д. Б.

@темы: Стихи

---

все оk.

[clumsy girl-bird]

Ты целуешь меня в висок. Держишь крепче меня за плечи. Говоришь, что у нас все оk...
А потом собираешь вещи. Умещаешь багаж в рюкзак, оставляя мне две футболки и душевный погром; бардак в душевой на стеклянной полке. Ты уходишь, пуская пыль не в глаза, а в коробку сердца..
В небе тихо взорвалась гроза, листья в ноги летят полотенцем. Солнце сморщилось, спился дождь и неровно прошел по лицам. Прятал очи, стыдясь, Господь, пролистнув НАС в одну страницу, где все строчки наискосок - не читабельное изданье.
Ты твердишь, что у нас все оk,
и целуешь в лоб.
На прощанье.

 

(с) Майка Андреева, vk.com/devochka_ptitsa

@темы: Картинки, Стихи

---

[мывсетяжелобольны]

Жизнь в городах приучает смотреть разве что себе под ноги. О том, что на свете бывает небо, никто и не вспомнит.


Харуки Мураками.

@темы: Автор неизвестен

---

[sygma]

В сердцах кому-нибудь грубя,
ужасно вероятно
однажды выйти из себя
и не войти обратно.

С успехами наук несообразно,
а ноет - и попробуй заглуши -
моя неоперабельная язва
на дне несуществующей души.

Свои черты, штрихи и блики
в душе у каждого и всякого,
но непостижимо разнолики,
мы одиноки одинаково.

Еще в нас многое звериным
осталось в каждом, но великая
жестокость именно к любимым -
лишь человеку данность дикая.

Признаться в этом странно мне,
поскольку в этом мало чести,
но я с собой наедине
глупей, чем если с кем-то вместе.

Бывает - проснешься, как птица,
крылатой пружиной на взводе,
и хочется жить и трудиться;
но к завтраку это проходит.

Наружу круто выставив иголки,
укрыто провожу остаток дней;
душе милы и ласточки, и волки,
но мерзостно обилие свиней.

Игорь Губерман

@темы: Стихи