Она сидела, грызла чужую ручку, что по привычке к себе положила где-то – и, как назло, ни строчки, ни закорючки – и поделом тебе, неугомонной злючке – если не пишется, можно бы и об этом, вот если б не думалось – в гости пойти к подружке, или в кино, или хотя бы в пиццу…она по привычке дует в пустую кружку, в который раз с сердца снимает стружку, в небе темно – впору бы утопиться. Ее телефон замурован в кармане джинсов – сам виноват, не звонил бы в такое время, она опять во всем не находит смысла, все как-то серо, как-то противно – кисло, все не о том и главное, что не с теми; она сидела, нервно хрустела пальцем, стучала ручкой, чертила дожди и лужи, ну почему время идет за двадцать, и неизбежно что-то должно меняться, и с каждым разом меняют больней и глубже?.. Вечер смотался, снова не дав ответа, она в темноте по комнате шла на ощупь, нашла телефон, ему позвонила «где ты?», ночь это все рассеяла лунным светом, а утром они проснулись мудрей и проще.
- - -
читать дальше