Это, верно, не лучший мир, но и я посчастливей многих: у меня нет стрелы. Есть желание стать стрелой.
Что остается после человека? Вы думаете, память? Враки все это.
Остаются плейлисты Вконтакте, которые уже никогда не обновятся, наброски рисунков карандашом, недопечатанные стихи, оборвавшиеся рукописные строчки, черновики рассказов, перечеркнутые так знакомо, твердо - крест-накрест...
Только вот это. И больше ничего.
И потом, пару лет спустя, ты натыкаешься на все эти обрывки и понимаешь - здесь, тогда, когда-то... "Недолюбив, недосказав, недоделав"((с) Борис Смоленский) - не стало.
И тем ценнее посвящение, написанное тебе за неделю до погибели. Это ведь не память - это всего лишь воспоминания, которые всплывают вот так: неожиданно, нелепо, резко, как-то не так... и непременно гаснут, пока снова не найдешь фотографию, на которой - все живое: улыбка, взгляд, знакомые глаза... которые больше не горят.
Потому что человек мертв.
Выбора нет.
Смерти нет.
Может быть, когда-нибудь мы в это поверим. Сможем поверить.
(с)

@темы: мысли, к сожалению, правдивые